飞艇在往前滑。很慢，但还在滑。推进法阵的符文已经暗了大半，那些还亮着的像一个人最后的呼吸，一下，一下，很慢，很弱，随时会停。但那口气还在。那艘还在漏水的、被咬了很多口的、防护罩已经碎成渣的、连龙骨都在响的飞艇，还在往前。不是因为它还能飞，是因为它不想停。
那些魔兽从两侧涌来。不是扑，是涌——像水从裂缝里挤出来，像沙从指缝里漏下去，像那些在黑暗中积攒了很久、等了很久、终于等到这艘船落下来的东西，从四面八方、从每一个缝隙、从每一寸海面，涌上来。它们的眼睛在那片越来越暗的推进法阵余光里闪着，红的，绿的，白的，黄的，像很多盏被风吹得东倒西歪的灯。那些灯在黑暗里晃着，晃成一条一条弯弯曲曲的、没有尽头的线，织在一起，缠在一起，拧成一张很大很大的、越收越紧的、快要勒进骨头里的网。
雷奥尼斯站在船头，那把很大很重的枪架在肩上，枪管还在冒烟。他的眼睛眯成一条缝，缝里有什么东西在闪——不是怕，是那种看见了尽头、知道尽头有什么、还在往尽头走的人才有的光。他的手指在扳机护圈上轻轻敲着，一下，一下，又一下，和那头海魔兽尾鳍按进水里的节奏一模一样。他不知道自己在敲什么。也许是在数那些还在往前涌的魔兽，也许是在数自己还剩多少发子弹，也许是在数那些他答应了要带回去、不知道还能不能带回去的人。
爱丽丝站在他右边，剑刃上全是黑色的血，从剑尖一直淌到剑格，很黏，很稠，像熬了很久的糖浆，一滴一滴往下坠。她的红发在推进法阵最后一点余光里像一团烧得正旺的火，但那火快要熄了——不是不烧了，是燃料不够了，是风太大了，是这团火烧了太久、从这片海的这一头烧到那一头、烧穿了无数层皮、烧干了无数次眼眶，还没有灭。
艾尔站在他们中间，那把很短很短的匕首握在手里，刃口已经卷了——刚才用它捅进一头魔兽的眼睛时卷的。他没有换刀，只是握得更紧，紧得像那是他和这个世界最后的联系。他的眼睛望着前面那片黑漆漆的、什么都看不见的、但什么东西都装得下的海。那头海魔兽已经走得连那点偶尔闪烁的折射光都看不见了，那道从他心里长出来的光却还在。不是用眼睛看见的，是用那根绷了很久、还在绷着、不知道还能绷多久的弦感觉到的——在很远很远的地方，在那些魔兽不敢靠近的海域，在那头巨兽宽阔得像原野一样的脊背上，在那个人灰白色的、被风吹得像破旗一样的头发顶上，亮着。很细，很弱，但一直没有灭。
“大人！舰尾进水了！”副官的声音从后面传来，比他高了两个调门，像一个人站在悬崖边往下看，看见了不该看见的东西。
“不要管。”艾尔说。声音不大，像一个人在说一件不需要商量的事。
“可是——”
“不要管。”
副官没有再说话。他站在那里，靴子踩在没过脚踝的海水里。那水很凉，凉得像从很深很深的地方涌上来的东西，带着沉了很久的、灰蒙蒙的、像旧银子一样的光。他低头看着那道光，看了很久，久到那光在他眼里变成了一条路——一条很窄很弯很长、长到看不见尽头的路。那条路不是石头铺的，是水，是那些从舰尾裂缝里涌进来的、还在往上涨的、快要没过他膝盖的水。他不知道那条路通向哪里，他只知道它在这里，在他脚下。他没有动——不是不想动，是不能动，是艾尔没有说“动”，是那个站在船头、握着卷刃匕首、背挺得很直、像一把收拢了很久的刀一样的年轻人还没有说“撤”。只要那两个字没有从那张嘴里说出来，他就不能动。
飞艇又往前窜了一截。不是推进法阵又亮了，是海流在推。这片海不知道为什么忽然有了方向，很急，很猛，像一个人被人从背后推了一把，像一个人站在悬崖边刚想往下跳就被拽住了衣领。那些魔兽也被冲散了，有的被卷到左边，有的被卷到右边，有的还在往前扑，但速度慢了，姿势变了，像那些在水里挣扎了很久、力气快用完的人。它们的眼睛还在亮着，但光的颜色变了——不是红的、绿的、白的、黄的，是灰的，是那种快要灭了、还在撑着、不知道还能撑多久的灰。
“大人！你看！”不知道谁喊了一声，声音很大，大得像一把刀劈开这锅煮了太久的浓汤。
所有人都顺着那个人指的方向看过去。在那片黑漆漆的、什么都看不见的、但什么东西都装得下的海面上，在那道越来越急、越来越猛、像有人在海底下翻了个身的海流的尽头，在那片魔兽被冲散、冲乱、冲得七零八落的黑暗里——有一点光。不是红的，不是绿的，不是白的，不是黄的。是很淡很淡的、像月光一样、像那个从门缝里挤出来的光一样的银白。那光很小，很远，像一颗在白天出现的星星，没有人看得见，但它在那里。在那头已经走得看不见的海魔兽的方向，在那道从艾尔心里长出来的光的尽头，在那个人灰白色的、被风吹得像破旗一样的头发顶上。
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