景德镇的瓷器街总带着股釉料的腥气。青石板路被历朝历代的脚步磨得发亮，正午的日头照在老胡记的红木招牌上，字最后一笔的捺脚，被去年的台风刮得裂了道缝，老胡用铜钉铆了三下，倒像给这字添了双眼睛。
阿明攥着师傅给的五块银元，手心的汗把布衫都洇湿了。昨儿师傅在坯房摔了个青花碗，瓷片溅在阿明手背上，留下道月牙形的疤：去老胡记挑只品碗回来，要能当样器的。师傅的烟袋锅敲着案头，记住，好碗得有好声，像山涧的泉水撞石头，脆生生的。
老胡记的门帘是蓝印花布的，绣着缠枝莲纹样。阿明掀帘进去时，一串风铃叮当作响——那是用碎瓷片串的，青的、白的、带着冰裂纹的，在穿堂风里晃成片流动的星河。老胡正蹲在柜台后擦只天青釉的碗，拇指摩挲着碗沿的弦纹，动作轻得像在哄睡着的娃娃。
胡老板，阿明把银元往柜台上一放，响声惊得风铃又跳了阵舞，我要只最好的品碗。
老胡抬起头，眼皮耷拉着，倒三角的眼睛藏在皱纹里。他没看银元，先瞅了瞅阿明手里攥着的东西——那是只粗瓷海碗，碗口磕掉块瓷，露出里面灰扑扑的胎土，是阿明自己在坯房练手时烧的，师傅说能盛泔水就不错。
挑碗啊？老胡把天青釉碗往柜台上一搁，碗底与红木桌面相碰，发出声的轻响，像初春屋檐上化的第一滴冰棱，那边架子上随意看，看中哪个，自己敲敲。
阿明走到货架前，架子分三层，顶层摆着细瓷，薄得能透光，碗底的款识小得要眯着眼看；中层是家常用的青花碗，缠枝莲、鱼藻纹，碗沿都滚着圈金边；底层堆着些粗瓷，就是他手里这种，胎厚得像块砖，釉色也发乌。
他想起师傅的话，举起手里的粗瓷碗，往顶层那只描金的碗沿上轻轻一磕。
哐——
声音闷得像口破锣，震得阿明耳朵嗡嗡响。旁边挑碗的老太太吓得一哆嗦，手里的茶盏差点脱手：后生仔，你这是砸碗还是挑碗？
阿明脸一红，赶紧换了只青花碗。这次他学得轻了，粗瓷碗与青花碗相碰，发出的一声，像有人往水里扔了块湿棉絮。他皱起眉，师傅说的脆生生呢？怎么听着倒像自家灶上烧干锅的动静。
换个。他咬咬牙，伸手去够那只天青釉碗。老胡刚擦过的碗沿还带着布纹的温度，阿明屏住气，让粗瓷碗的边缘轻轻贴上那抹温润的天青色。
嗡——
更长更闷的声响从碗底钻出来，像老黄牛在叹气。阿明把天青釉碗往货架上一放，碗底与木架碰撞，竟自己发出声清脆的，他愣了愣，又用手里的粗瓷碗去碰，那声又跟着来了，像块石头堵在嗓子眼。
一上午过去了，货架上的碗被他碰了个遍。细瓷碗、青花碗、描金碗，甚至连底层的粗瓷碗，被他手里的一碰，全成了哑嗓子。老胡蹲在门槛上抽旱烟，烟锅里的火星明灭不定，看着阿明把最后一只碗放回架上，眉头拧得像团没解开的棉线。
后生，你这碗是从哪儿捡的？老胡磕掉烟灰，烟杆往鞋底上敲了敲。
阿明把粗瓷碗递过去，碗口的豁口硌得他手心发疼：我自己烧的，师傅说...说拿它当参照，挑只比它好的。
老胡接过碗，拇指在豁口上蹭了蹭，忽然笑了，眼角的皱纹挤成朵菊花：你拿块石头去碰玉，能听出玉的好声？他转身从柜台最下层摸出只碗，白瓷，碗口边缘有圈淡青的釉，像刚剥壳的莲子。你用这个试试。
阿明接过碗，只觉得轻，像托着片云。碗底的款识是个字，笔锋藏在釉色里，若隐若现。他学着老胡的样子，用这只碗去碰刚才那只天青釉碗。
叮——
声音像山涧的泉水撞在青石上，脆得能弹起来，在店里绕了三圈，才轻轻落在风铃上，引得那串碎瓷片又叮叮当当地和了起来。挑碗的老太太直点头：这才是好声！老胡，就这只，我要了。
阿明眼睛瞪得溜圆，又用手里的白瓷碗去碰那只青花碗。
叮铃——
这次的声音带了点颤，像屋檐下的风铃被风推着晃，缠枝莲的纹样仿佛都跟着动了起来。他再去碰那只描金碗，声音更亮，像初春的阳光洒在冰面上，金粉的光泽似乎都随着声响跳了跳。
怪了...阿明喃喃自语，把自己的粗瓷碗和老胡给的白瓷碗并排放在柜台上。两只碗看着差不多大，可他的碗底厚得像块饼，老胡的碗底薄得能看见对面的人影。
不怪。老胡正用细布擦那只天青釉碗，布纹在釉面上划出淡淡的痕，转眼又消失了，你这碗，胎里掺了砂，釉料也没炼透，敲着能不闷？用它当样，再好的碗也被带坏了声。他把擦好的碗往阿明面前推，挑碗先得有只准头碗，做人做事，不也一个理？
阿明没说话，手指在两只碗的碗沿上轮流敲着。粗瓷碗发出的闷响，白瓷碗则地应和，像两个脾气不同的人在说话。旁边货架上，刚才被他判了的碗，此刻在穿堂风里偶尔相撞，竟都发出细碎的脆响，像谁在低声说着悄悄话。
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