春日的法伦斯塔总像个刚睡醒的孩子，一半还沉在冬末的余寒里，一半已被暖意揉得软乎乎的。
天刚蒙蒙亮时，田埂上的冻土还会发出 “咔嗒咔嗒” 的轻响 —— 那是冰碴在阳光里慢慢碎裂，混着草根顶破黑土的细微 “噗噗” 声，像谁在暗处偷偷摆弄着细小的乐器。
风里裹着两种截然不同的气息：田野那边是湿润的泥土味，混着刚冒芽的狗尾草的青涩；而东边的工坊区，却像头醒得太早、正磨着牙的巨兽，风箱 “呼哧 —— 呼哧 ——” 的节奏震得地面发颤，高炉烟囱里窜出的火星子，落在刚抽叶的柳树枝上，烫出一个个细小的焦斑，又被偶尔掠过的春风卷着，飘向远处的森林，最后在半空中熄灭，只留下一缕若有若无的硫磺味。
布伦特蹲在工坊最靠里的角落，屁股底下垫着块磨得发亮的旧牛皮 —— 那是他父亲传下来的，边缘已经起了毛，上面沾着三十多年的铁屑和油垢，硬得像块铁板，却比任何软垫子都让他觉得踏实。
他手里攥着块还带着余温的铁锭，指节因为用力而泛白，虎口处那道昨天被铁屑划开的裂口，此刻正隐隐作痛，渗出的血珠已经和黑灰混在一起，结成了一小块暗红的痂。
“大人，您再瞧瞧这个。”
他手腕一沉，铁锭重重磕在旁边的铁砧上，“咔嚓” 一声脆响，像冬天里踩碎了薄冰。
断口处的灰晶密密麻麻，像晒干的盐粒，簌簌往下掉，落在牛皮上，发出 “沙沙” 的轻响。
布伦特的声音带着浓浓的疲惫，还掺了点连他自己都没察觉的挫败 —— 那声音哑得像被砂纸磨过，每说一个字，喉咙都要跟着动一下，像是在吞咽什么硬邦邦的东西。
易站在他旁边，目光扫过工坊里那堆越堆越高的失败品。
那些铁锭堆在墙角，有的表面坑洼不平，像被冰雹砸过的土墙；有的刚从炉里取出来就裂了缝，缝隙弯弯曲曲的，像冬天冻裂的河面；还有几块更离谱，冷却的时候直接炸成了好几瓣，像摔碎的陶碗。
他弯腰拿起一块铁锭，指尖触到的温度还没完全散去，粗糙的表面磨得指腹发痒，那触感不像金属，倒像块晒干的土坯。
“这焦炭火是真猛。”
布伦特又开口了，他捡起另一块铁锭，轻轻一掰，铁锭 “啪” 地断成两截，
“炉温比以前用木炭时高了足足一倍，以前一天顶多炼十斤熟铁，现在一天能出三十斤，是以前的三倍！可您瞧，”
他把断成两截的铁锭递到易面前，语气里满是无奈，“十块里有八块是这种‘脆骨头’。昨天老霍用它打锄头，刚把锄头柄弯到一半，‘啪’就崩了口，把他气得直骂‘这破铁还不如石头耐用’—— 他那把老锄头，用了五年都没崩过口，还是您刚来的时候，我们用木炭炼的熟铁打的。”
易没说话，只是把手里的铁锭翻了个面。
他知道问题不在 “不如熟铁”—— 木炭炼出的熟铁软韧有余，却缺了硬度，砍个硬木头都要钝口；而焦炭带来的高温，让铁水里的碳含量飙得太高，反而成了 “硬过头的脆家伙”。
就像一匹脱缰的野马，力气大得惊人，却连缰绳都抓不住，稍一用力，就会把缰绳扯断。他想起上次去田野里看农夫们耕地，老格林握着新打的铁犁，刚把犁尖插进土里，“咔” 的一声，犁尖就崩了个小口，老格林蹲在地上，看着断口，半天没说话，最后只是叹了口气：
“领主大人，这铁要是再脆下去，今年的春耕怕是要误了。”
那声叹息像块小石头，一直压在易的心里。
法伦斯塔的农夫不多，去年冬天又冻死了不少牲口，要是春耕赶不上，今年的粮食就够悬了；更别说领地的防卫 —— 上次遇到盗匪时，卫兵们手里的武器大多是生锈的铁剑，砍两下就卷刃，要是再遇到更厉害的敌人，根本没法抵抗。
“布伦特，” 易终于开口，声音很稳，“明天开始，我们改改流程。”
他指着高炉的出铁口，那里还残留着暗红色的铁水痕迹，“铁水流出来的时候，你拿根长铁棒，使劲搅拌，不停地搅，我让你停再停。”
布伦特愣了一下，手里的断铁锭差点掉在地上。
他眨了眨眼，看着易，像是没听清：“搅拌？大人，这铁水可是滚烫的，搅拌它干啥？
以前用木炭炼熟铁，都是让它慢慢凉，从没搅过啊。”
他干了三十年铁匠，从跟着父亲学手艺开始，就知道 “铁是要养的”—— 火不能太急，凉不能太快，哪有铁水流出来就使劲搅的道理？
“你就当是给铁水‘揉筋’。”
易想了个贴近铁匠生活的比喻，“就像你揉面团，太干了要加水，太湿了要加面，这铁水现在就是太‘硬’，得搅一搅，把里面的‘火气’泄掉点。”
布伦特还是有点糊涂，但他看着易的眼睛，那里面没有丝毫犹豫，只有笃定。
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