沈砚之低头，看着掌心的绢帕与纸鸢模型，忽然想起昨夜诗稿空白页上的字，想起背面的画，想起那半张信纸——所有的细节，所有的物件，所有的等待，都在这一刻有了归宿。他小心翼翼地将诗稿收进樟木箱，箱子里还放着那盏青丝灯芯的风灯，灯芯早已燃尽，却依旧留着淡淡的桐油香，与诗稿的墨香、胭脂的栀子香混在一起，成了时光里最温柔的味道。
“爷爷诗稿第一页的句子，我终于懂了。”沈砚之的声音很轻，却字字清晰，“‘心若纸鸢系着线，纵隔千里也相连’——当年读不懂，总觉得是写纸鸢，现在才知道，线不是风筝线，是念想，是牵挂，是一代又一代传下来的情。就算隔了百年，就算隔了生死，只要念想还在，线就不会断，人就不会散。”
苏晚靠在他肩上，望着天边渐渐升起的太阳，金色的光洒在天井里，洒在百只纸鸢上，洒在花墙下的荷花嫩芽上，也洒在樟木箱上——那里面藏着三代人的念想，藏着百年的等待，藏着“纸鸢归巢”的圆满。
“我们该去临安北了。”苏晚轻声说，指尖轻轻碰了碰发间的荷簪，“带着诗稿，带着铁皮盒，带着百只纸鸢的念想，去花墙下，告诉奶奶，爷爷的诗读完了，纸鸢归巢了，他们可以好好团圆了。”
沈砚之点点头，牵起她的手，两人并肩走出裱糊铺。巷口的老槐树在晨光里舒展着枝叶，露珠从叶片上滴落，打在青石板上，“嗒嗒”的响，像在念着诗稿里的句子，像在为他们送行。
风从钱塘的方向吹过来，带着潮的暖，带着荷的香，吹得苏晚的发梢轻轻飘，吹得沈砚之袖口的墨点微微晃。他们的身后，裱糊铺的门轻轻掩着，天井里的百只纸鸢静静立着，诗稿的空白页在樟木箱里轻轻作响，像一首没唱完的歌，歌词里藏着“纸鸢归巢日，花墙月正圆”，藏着“两帕重逢处，魂魄入怀中”，藏着所有跨越时光的温柔与圆满。
走到巷口时，苏晚回头望了一眼——晨光中的裱糊铺，青瓦泛着淡金，木窗映着天光，像个温暖的怀抱，抱着百年的念想，抱着三代人的情。她笑了，眼里闪着光，像天边的太阳，像花墙下的月亮，像所有圆满的模样。
“走吧。”沈砚之握紧她的手，“回家。”
“嗯，回家。”
两人的身影渐渐消失在余杭巷的尽头，阳光洒在他们相握的手上，像撒了层碎金。风里的栀子香、荷香、墨香，跟着他们走，像爷爷和奶奶的魂，像百只纸鸢的影，像诗稿空白页上的字，一路相伴，一路同行，朝着临安北的花墙，朝着钱塘的潮，朝着所有念想归处的家，慢慢走去。
而那本诗稿的空白页，再也不是空白——它被百年的思念填满，被跨越生死的团圆填满，被三代人的牵挂填满，成了“纸鸢归处”最温柔的结尾，成了岁月里最动人的答案：有些空白，从来不是遗憾，是为了让后来的人，用爱与念想，写出最圆满的篇章。
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