“阿鸾，若我归不去，就让砚之带着诗稿来找你。他袖口的墨点，和我当年蹭在纸鸢上的一样，你一看就认得。”
沈砚之猛地低头看自己的袖口——那里果然有个小小的墨点，深褐色的，是二十年前，他在钱塘旧宅的裱糊铺帮老掌柜研墨时，被檐下飞过的白鸟惊得手一抖，墨汁蹭在蓝布衫上留下的，这么多年，他换了无数件衣服，却唯独留着这件，总觉得这墨点有特殊的意义。
“原来不是巧合，从来都不是。”苏晚的眼泪终于掉了下来，滴在信纸上，晕开了“砚之”两个字，“爷爷早就算好了，算好了我们会相遇，算好了我们会找到诗稿，算好了我们会带着他的念想，找到奶奶的念想。他把一切都安排好了，就像他安排好百只纸鸢藏诗一样。”
沈砚之握紧那张信纸，指尖能感觉到纸的薄，也能感觉到字里行间的重——那是爷爷对奶奶的承诺，对他的托付，是跨越两代人的念想，沉甸甸的，却又暖融融的。
四
天将亮时，东方泛起了鱼肚白，淡淡的青白染透了半边天，余杭巷的青石板被晨露浸得发亮，倒映着檐角的轮廓。沈砚之将诗稿放进铁皮盒，盒子是老邮差的孙子送的，里面已经装了那些老照片、船票、半块胭脂、两帕相思，还有那只“团圆”纸鸢的线轴。
盒盖合上的瞬间，他的指尖触到盒底的凹凸——那里刻着一行字，是用指甲慢慢划出来的，笔画深浅不一，有些地方还断了，显然是刻的时候没力气：
“三代人的念想，都在这盒里了。”
字迹是新的，墨痕还没完全干，像是不久前才刻上去的。苏晚忽然想起第三卷里提到的“轮回环”，奶奶说过，“离魂认家，靠的不是路，是念想，是一代传一代的牵挂，像个环，轮回来，转回去，总能找到家”。
“是奶奶刻的，一定是她。”她蹲下身，指尖轻轻摸着那些刻痕，仿佛能看到老人枯槁的手指在铁皮上慢慢游走，每刻一笔都要歇一会儿，“她知道我们会找到这里，会把所有的念想都收在这个盒子里，所以提前刻下这句话，告诉我们，这不是我们两个人的事，是爷爷、奶奶，还有我们，三代人的念想，终于聚在一起了。”
巷口传来卖早点的吆喝声，是卖豆浆油条的，声音洪亮，划破了清晨的宁静。沈砚之推开裱糊铺的门，风带着钱塘潮的湿气涌进来，夹着点临安北桃花的淡香，天井里的百只纸鸢轻轻摇晃，翅膀上的字迹在晨光里渐渐清晰，“北”字、“团圆”字、“潮生”字，都泛着暖光。
苏晚走到后院的花墙下，那是她昨天傍晚种荷花种子的地方——种子是从望潮桥边的荷塘里采的，她学着爷爷的样子，把种子埋在花墙根下，说“让荷花长在花墙下，让爷爷和奶奶的念想，都长在这里”。不知何时，种子已经冒出了嫩芽，嫩绿的芽尖顶着颗晶莹的露珠，在晨光里闪着光，像颗小小的星星。
她想起诗稿里的“花墙月正圆”，抬头望向天边——月亮还没完全落下去，挂在花墙的上空，圆得像枚银币，清辉洒在花墙上，给砖缝里的青苔都镀了层银。
“他们看到了，肯定看到了。”沈砚之站在她身后，声音轻得像风，手臂轻轻环住她的肩，“纸鸢归了巢，荷花发了芽，月亮也圆了，他们所有的期盼，都实现了。”
诗稿的空白页被风吹得轻轻作响，从铁皮盒里传出来，“哗啦哗啦”的，像是在应和，又像是爷爷和奶奶在笑着说“好，好，都实现了”。沈砚之忽然明白，所谓的“空白”，从来不是遗憾，不是未完成，而是祖辈留给后人的约定——他们没能写完的结尾，终将由跨越时空的思念填满；他们没能等到的月圆，终将在后人的重逢里圆满；他们没能说出口的话，终将在纸鸢的飞影里、在荷花的嫩芽里、在诗稿的银辉里，慢慢说给彼此听。
五
苏晚将那半张祖父的信纸夹回诗稿的空白页，指尖忽然触到根极细的线，是用蚕丝做的，浅白色，不仔细看根本发现不了。线的尽头缠着个小小的纸鸢模型，只有指甲盖大小，竹骨是用细竹丝做的，绢面是浅蓝的碎布，翅膀上用胭脂写着个极小的“北”字，笔画比蚂蚁还细，却写得极认真。
“是爷爷糊的，肯定是他。”苏晚将纸鸢模型轻轻放在掌心，指尖拢着，怕风把它吹走，“他把自己的念想，缩成了这么小一点，藏在诗稿里，藏在空白页的夹层里，像把心掰成了小块，一点点都留给了我们，留给了阿鸾。”
沈砚之从袖中取出那方残荷绢帕，绢面在晨光里泛着淡绿的柔光，他轻轻将帕子盖在纸鸢模型上——绢帕上的半荷，与苏晚发簪上的半荷在晨光里慢慢重叠，叶脉相连，花瓣相合，像一朵正在清风里慢慢绽放的莲，蕊心的朱砂在光里微微发亮，像颗跳动的星。
“奶奶说对了，她说‘纸鸢归巢的日子，月亮会圆，荷花会开’。”苏晚望着天井里的百只纸鸢，它们在晨风中轻轻转动，翅膀的影子在青砖地上缓缓移动，渐渐拼出一个完整的“归”字，笔画遒劲，像祖父写的字，“你看，连纸鸢都在说‘归’，说他们终于归了巢，终于回了家。”
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