碾坊里，只剩下碾磙子疯狂旋转的轰鸣，越来越响，震耳欲聋。碾槽里的血米不再飞溅，而是像有了生命般，汩汩地涌动着，越涌越多，漫出了碾槽，顺着碾道流淌，黏稠地蔓延向刘茂财他们的脚边。
刘茂财发出不似人声的尖叫，转身拼命捶打门窗。可下一刻，他的声音戛然而止。他的身体猛地一僵，像是被一双无形的大手掐住了脖子，双脚离地，被凌空拖向那疯狂旋转的碾磙子！不是直线拖过去，而是绕着碾道，一圈，一圈，像被套上了看不见的碾杆，重复着推碾人走过的轨迹。他的眼睛凸出，嘴巴大张，却发不出任何声音，只有喉咙里“嗬嗬”的漏气声。
在门外人们惊恐万状的注视下（窗户纸不知何时破了几个洞），刘茂财被那股无形的力量按倒在碾道上，正是当年师娘倒下的位置。那沉重的青石碾磙子，轰隆隆地，从他身上碾了过去。不是飞快地一碾而过，而是缓慢地、极其缓慢地，带着某种令人牙酸的滞重感，一寸一寸地压过去，滚过去，再拉回来，又压过去……仿佛那不是碾磙子，而是一座石磨，在细细研磨。
另外两个帮手的下场一模一样。三个人，像三捆毫无分量的秸秆，被无形的力量摆布着，依次承受着那缓慢而残酷的碾轧。碾坊里骨骼碎裂的“咔嚓”声，被碾磙的轰鸣淹没，却又清晰无比地钻进每一个围观者的耳膜，碾碎他们最后的理智。
没有人看见具体的过程，因为红雾越来越浓，遮挡了视线。只听到那可怕的、循环往复的碾压声持续了不知多久。门外的李建国早已瘫坐在地，裤裆湿了一片，牙齿得得打战。老人们跪倒在地，磕头如捣蒜，嘴里念念有词。
终于，碾磙子的轰鸣声渐渐慢了下来，停了下来。
碾坊里死一般寂静。
过了许久，也许只有几分钟，也许有一个世纪那么长，那两扇紧闭的木门，“吱呀”一声，自己开了。
红雾缓缓散去。
最先映入眼帘的，是碾盘中央，那个粗瓷碗。此刻，碗里盛满了暗红色的、湿漉漉的米，冒着丝丝若有若无的热气。
碾盘周围，刘茂财和两个帮手以极其怪异的姿势跪趴着，围成一圈，脑袋朝向碾盘，仿佛在进行某种诡异的祭拜。他们的嘴巴大张着，里面被塞满了那种暗红色的米，塞得鼓鼓囊囊，几乎要爆裂开来。他们的眼睛瞪得滚圆，凝固着无边的恐惧和痛苦。而他们的腹部……诡异地扁平下去，贴在脊梁骨上，衣服空荡荡地耷拉着，像是里面的五脏六腑被彻底掏空、碾碎，化为了乌有。
老石匠依旧靠着墙坐着，仿佛睡着了，脸色平静得可怕。只有微微起伏的胸口证明他还活着。
没人敢进去。
直到日头偏西，老支书才带着几个胆战心惊的老人，用门板把三具形状可怖的尸体抬了出来，用白布盖得严严实实。老石匠被扶回了自己的小屋，他一言不发，只是盯着屋顶。
那碗血米，没人敢动。最后是老石匠自己慢慢走出来，在众人畏惧的目光中，端起碗，一步步走到碾坊后头，那棵老槐树下，将米缓缓撒在树根周围。泥土很快将那些暗红色吸收了，了无痕迹。
第二天，刘茂财开来的吉普车也不见了，据说是县里来人开走的，对此事讳莫如深。屯子里关于碾坊的传言更加隐秘而确凿，再无人敢提“不信”二字。李建国病了一场，好了之后变得沉默寡言，常常望着碾坊发呆。
老石匠依旧守着碾坊，日出而作，日落而息。只是从那以后，他更苍老了，背驼得厉害，像时刻背着那盘沉重的石碾。他很少说话，只有推碾时，那“吱呀——吱呀——”的声音，年复一年，回荡在屯子上空，沉甸甸的，碾过岁月，碾过人心，碾过那些血色模糊、永不消散的记忆。
腊月，依旧是屯子里最难熬的时节。北风刮过碾坊，窗纸呼啦啦响，像叹息，又像呜咽。那盘青石碾子静静卧着，等待着下一个不知深浅的来者，或者，只是等待着时光将它和所有的秘密，一同碾成齑粉。
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