枕头闷住了她所有的尖叫。
关山越的手掌覆在她后脑勺上，五指穿过她被汗水浸湿的头发，力道不重，但绝对不容反抗。
她的脸埋在枕头里，能闻到他床单上残留的松木和烟草的气味。
他的嘴唇贴着她后颈上那道被项圈磨出的红痕，牙齿咬住那一小块皮肤，不急不慢地研磨。
“跟阿榜吃火锅。”他的声音从她脊背上方传来，沙哑低沉，每一个字都像砂纸打磨过，“跟老虎聊你那只死猫。跟哑犬问他的名——”
他忽然停住了。因为岑霜在他身下猛地挣了一下。
她的膝盖顶起床垫，手肘往后撞，撞到了他的肋骨。
十分让他意外。
关山越低下头，看着她从他手臂和床垫的缝隙里翻过身来。
她脸上全是泪痕，头发凌乱地粘在脸颊上，嘴唇被枕头磨得充血发红。
但她的眼睛，那双圆圆的眼睛，是那种被压到极限之后终于反弹的、不顾一切的恨。
“你变态！”她的声音在发抖，但音量比他预想的大得多，在空旷的卧室里炸开，震得空气都在发颤，“你是个疯子！变态！畜生！”
关山越没有说话，只是慢慢直起身。他低头看着跪在床上、胸口剧烈起伏、浑身发抖却死死瞪着他的这个女孩。
她骂人的词汇量很有限，来来回回就是“变态”“疯子”“畜生”，像一只被逼到墙角的小猫，浑身的毛都炸起来，伸出爪子，却不知道该往哪抓。
“你杀小孩！你让人喂鳄鱼吃小动物！你杀人不眨眼！你给我戴这种恶心东西！”她的声音越来越尖，眼泪疯狂地涌出来，但她没有停，“你不是人！你就是个变态！你放我走！我要回家——我要回家——！”
最后几个字是喊出来的。
嗓子破了音，像是把所有被压抑了太久的恐惧和愤怒全部灌进了这几个字里。
喊完之后房间里安静了片刻。
楼下虎舍里的将军发出一声低沉的回应，被关山越一个眼神扫过去，又安静了。
关山越低头看着她。他见过猎物挣扎，见过人临死前求饶、咒骂、讲条件，但他已经很久没有见到这种了，一只被他踩在脚底下的蚂蚁，忽然昂起头冲他喊“我咬死你”。
他把这理解为不知死活，但不知死活也是活的一种证明。
他嘴角勾起一个极淡的、近乎病态的弧度。
“回家？”他把这两个字在舌尖上滚了一圈，像在品尝什么稀有食材，“回哪个家？你爸妈那个破房子？你每个月挣的还不够老子一条烟钱。”
岑霜的肩膀在剧烈颤抖，但她的手在身后摸索。
床头柜上有他随手放的打火机、烟盒、弹匣、一把备用的折叠刀，她的手指碰到了烟灰缸。
厚玻璃的，有棱角，沉甸甸地握在手里。
在他面前拿着这种东西，跟空手差不多，但她此刻已经顾不上了。
“你他妈在老子家里，吃老子的饭，睡老子的床，戴老子的项圈，跟老子养的老虎聊天……”他每说一句就往前逼近一步，膝盖陷进床垫，把她逼得往后缩，直到她的后背撞上床头的实木雕花板，无路可退，“然后跟老子说你想回家？”
她举起了那个烟灰缸，对着他的脸。玻璃在剧烈颤抖，和她的手一样。
她像个第一次拿枪的孩子举着比她还重的枪口，对着近在咫尺的猛兽。
眼神是豁出去的、不要命的，瞳孔却在本能地收缩。
“你……你别过来——！”她的声音在发抖，但音量没有减，“你放我走！不然我——我砸了——！”
关山越看着那个离自己鼻尖不到二十厘米的烟灰缸，歪了歪头。
他连躲都没躲，只是抬起手，不紧不慢地握住她的手腕，拇指按住她腕内侧的脉搏。
跳得很快，快得像要爆炸。
“不然你什么？”他低头看着她，语气几乎是温和的，温和得像在跟一个撒泼的孩子讲道理，“砸我？你敢吗。你连喂鳄鱼都手抖，连块肉都扔不出去。你拿什么砸我？”
她的手腕在他的虎口里像一根随时会被折断的枯枝。
烟灰缸在她掌心里抖得更厉害了，她不是不敢砸，她是真的想砸，想砸烂这张近在咫尺的脸，想砸碎他那双永远波澜不惊的绿眼睛。
她握烟灰缸的姿势不对，力道全在手指上，手腕被他按住之后根本举不起来。
他只要轻轻一扭，玻璃就会从她手里滑落，砸在她自己头上。
他没有。
他让她举着那个烟灰缸，让她用尽全力维持着这个徒劳的反抗姿势，然后他的另一只手从她睡裙的下摆伸进去。
粗糙的掌心贴上她大腿内侧的皮肤，带着从码头带回来的血腥味和河风的凉意。
“你看，你抖成这样。”他的声音压得很低，嘴唇几乎贴上她的耳廓，气息滚烫，“老子还没怎么你，你就抖成筛子。你想回家？回家干什么？回那个破地方，找份三千块的工作，挤地铁，被老板骂，找个跟你一样没用的男人结婚生小孩，然后一辈子跪在地上还房贷？”
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