单疗程五十万美元的海外定价。
穆通博当时只是冷笑。
又一个西方资本的圈钱游戏，用一个非洲买不起的希望，来粉饰财报上的道德光环。
他对这种沽名钓誉的“救世主”，早已麻木。
此刻，电视画面切换，一个新的名字出现——“烽火”。
以及一个刺眼的，所有人都看得懂的阿拉伯数字。
100元。
“一百元……治好肝癌。”穆通博用法语喃喃自语。
他的助手，一个年轻的欧洲志愿者，兴奋地指着屏幕。
“让！你看！这次是真的奇迹！我们至少可以救治那些感染HIV并发胆管癌的病人了！”
穆通博没有回应。
他转过头，看向帐篷的另一端。
那里被黄色的警戒线隔离出一个单独区域。
里面躺着三个病人，高烧，呕吐，全身出血。
不是癌症。
是马尔堡病毒。
一种致死率高达88%的烈性传染病。
在这里，癌症是一种奢侈的病。
大多数人活不到得癌症的年纪，便死于疟疾、霍乱，或是军阀的子弹。
他能解决胆管癌。
穆通博的目光重新投向屏幕，那个年轻人的脸在雪花点中若隐若现。
那他能解决这个吗？
他的手指，指向那片被死亡笼罩的隔离区。
“西方的大药厂不会研究马尔堡，也不会研究拉沙热。”
穆通博的声音低沉而沙哑。
“因为我们太穷，死的人不够多，没有商业价值。”
这一次，不一样。
“烽火”的出现，以及它背后那种毫不掩饰的、旨在摧毁旧秩序的逻辑，让穆通博熄灭已久的心，重新燃起一星火种。
那不是资本的逻辑。
那是另一种，他只在古老的经书里读到过的东西。
穆通博一步步走到电视机前。
他伸出那只刚刚从死亡线旁拉回一个孩子、沾满血污的手，轻轻触碰屏幕上苏奇冰冷的脸。
他像是在对着一个遥远而陌生的新神祈祷。
“苏奇教授……”
“如果你真的在乎穷人的命……”
“请看看这里。”
“看看非洲真正的伤口。”
“我们需要你。不仅仅是为了癌症。”
帐篷外，雨下得更大了。
远处山谷里的枪炮声，也更密集了。
……
拉瓦尔品第的一处军方大院，空气沉闷。
退役少校阿巴斯的家里，聚集了十几口人，谁也没有说话。
电视机开着，声音很小，像另一个世界的嘈杂背景音。
阿巴斯的父亲，一位老兵，静静地坐在沙发角落，身形枯槁。
胰腺癌晚期。
医生的判决言犹在耳。
进口药能拖半年，但需要卖掉这栋全家唯一的房子。
老人拒绝了。
他宁愿死，也要把房子留给儿孙。
这个决定，像一块巨石，压在每个人的心头，让人喘不过气。
电视画面突然切换。
一个东方面孔的年轻人，站在一个科技感十足的发布会现场。
阿巴斯没有在意。
又是新闻。
直到“烽火”和“100元”的字样跳出。
阿巴斯猛地抬起头。
他看着那个年轻人，听着同声传译里冷静而清晰的宣告。
宣告一个奇迹的价格。
他没有错过之前“启明星1号”的新闻，那个遥不可及的天价，只是让父亲的绝望更深了一层。
可现在……是一百元。
不是天价的希望，是人人都能触碰的救赎。
阿巴斯站了起来。
他走向墙边，取下那顶承载着他所有荣誉的军帽，戴在头上。
动作没有一丝停顿。
“我去部队。”
他的声音不大，却斩断了满屋的死寂。
妻子下意识拉住他的手臂。
“去干什么？”
“找老首长。”
阿巴斯的背脊挺得笔直，像一杆重新擦亮的枪。
“中国兄弟搞出了救命药，一百块。”
“我们是铁哥们，我们必须第一批拿到！”
这是巴基斯坦军人的逻辑。
简单，直接，不容置疑。
他们天然地信任那个东方大国，这种信任，刻在骨子里，流在血液里。
如果美国人说有特效药，他会怀疑那是不是新一轮的骗局。
但中国人说有，那就是真的有。
半小时后。
伊斯兰堡空军基地，警报声划破夜空。
一架C-130运输机被紧急拖出机库，巨大的涡轮螺旋桨开始转动，卷起狂风。
地勤人员奔跑，引导车灯光闪烁。
一场未经计划的，最高优先级的紧急任务。
阿巴斯站在舷梯下，看着这架即将承载着他全部希望的钢铁巨鸟。
机舱里是空的。
没有任何货物。
它只装载着一样东西。
一个国家对另一个国家的，绝对信任。
“航向——华夏，江城！”
塔台的指令清晰传来。
巨大的运输机在跑道上加速，然后猛地昂起机头，冲入漆黑的夜幕。
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