晨雾还没散尽时，油菜花海就像被打翻的金漆桶，漫过田埂，漫过坡地，连空气里都浮着细碎的金粉。林溪踩着露水走进花海，帆布鞋很快沾了层湿软的黄，她回头朝江熠笑，发梢缠着片花瓣，像别了枚天然的勋章。
“站那儿别动，”江熠举着相机半跪在地，镜头里的她被金色簇拥，晨雾在她身后化开，像层朦胧的纱，“光线刚好，能拍出你眼里的光。”
他的指尖在快门上悬着，忽然顿住——林溪正伸手去拂鬓角的花瓣，指尖的弧度温柔得像月牙，晨露顺着花瓣滚落，在她手背上砸出颗小小的水晶。按下快门的瞬间，他听见自己的心跳声，比蜜蜂振翅还响。
“这张能当屏保，”林溪凑过来看照片，忽然发现他的相机背带换了新的，是条浅卡其色的布带，上面绣着极小的油菜花，针脚歪歪扭扭，却透着认真，“这是你绣的？”
“上周熬夜弄的，”他挠了挠头，耳尖在晨光里泛着红，“原来绣花比写代码难多了，扎了三次手。”
花海深处有条被人踩出的小径，两人沿着小径慢慢走，鞋跟碾过落花，发出细碎的响。江熠忽然停下，从背包里掏出个玻璃罐，罐口缠着圈油菜花藤：“猜猜里面是什么？”
林溪掀开盖子，一股清甜的香气涌出来——是满满一罐油菜花蜜，蜜里还浮着几片完整的花瓣。“这是……”
“昨天去养蜂人那儿买的，”他往她嘴里舀了勺蜜，指尖沾着黏黏的甜，“刚摇出来的，比超市里的新鲜，带着阳光的味道。”
蜜在舌尖化开时，林溪忽然看见他的帆布包里露出半截画本，边角卷得厉害。她抽出来翻开，里面画满了油菜花的速写：含苞的、盛放的、被风吹折的，最后一页画着个小人蹲在花海中，头顶落着只蜜蜂，旁边写着“等溪溪来”。
“画了三天，”江熠的声音有点闷，“总觉得没画出它们真正的样子，直到你站在里面，才知道缺的是什么。”
林溪的眼眶有点热，把画本按在胸口，忽然转身往花海深处跑。江熠追上去时，看见她正踮脚够最高的那株油菜花，裙摆被风吹得像只展翅的蝴蝶。“给你，”她把花递过来，花瓣上的露珠滴在他手背上，“别画花苞了，画这朵，带着我们的温度。”
他把花别在她发间，忽然低头，在她额头轻轻印下一个吻，像落下一滴温热的蜜。“林溪，”他的声音混着花香，“明年的油菜花开，我还想这样，给你别花，给你拍照片，给你舀刚摇出来的蜜。”
风穿过花海，掀起金色的浪，像在为这个约定鼓掌。林溪抬头吻住他的嘴角，尝到了淡淡的蜜香，还有他藏在舌尖的紧张。“不止明年，”她的声音比蜜还软，“以后的每一年，我都要站在你画里的位置，当你眼里最亮的那朵花。”
江熠的相机“咔嗒”响了一声，拍下了这个瞬间——金色的花海漫到天边，两个相拥的影子被阳光镀上金边，像幅永远不会褪色的画。他知道，这张照片会住进《我们的故事》里，和那些玉兰、星轨、初雪的照片排在一起，成为时光里最珍贵的一页。
离开花海时，夕阳把天空染成了橘红色。江熠背着装满照片的相机包，林溪捧着那罐油菜花蜜，两人的影子在花径上拖得很长，交叠处落满了金色的花瓣。
“去吃蜂蜜糯米糍吧？”林溪忽然说，指尖缠着他的指尖，“镇上有家老字号，听说用的就是油菜花蜜。”
“好啊，”江熠笑着跑起来，拉着她往镇口冲，“还要买两串糖葫芦，就像在梅林那天吃的，酸的甜的混在一起才够味。”
风吹动她发间的油菜花，花瓣落在他的手背上，像颗小小的金色印章。林溪知道，这罐带着花瓣的蜜，这本画满期待的速写，还有这个浸在花香里的吻，都会像被阳光晒过的蜜一样，在时光里酿成更醇厚的甜，陪着他们走向一个又一个春天，走向所有藏在金色花海里的，关于彼此的明天。
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