“老古董。”识之律者的声音沙哑。
“嗯？”
“你知道我不喜欢吃春不老吗？”
“知道。”
“那你为什么还做？”
“因为——”符华顿了顿，“我觉得你会吃。”
识之律者看着那片黑黢黢的春不老，看了很久。然后她夹起来，送进嘴里。
“yue……”
伊甸独自坐在餐桌的另一端，面前摆着一杯红酒。不是“她面前”，是“她一个人面前”。其他人面前也有酒杯，水晶的、高脚的、在灯光下折射出细碎光斑的酒杯。但只有她面前的那一杯是满的，只有她面前的那一杯被端起来过，只有她面前的那一杯被端起来后没有放下过。她不是在“喝酒”，她是在“润喉”。每一口的量都很少，少到像是在用酒液湿润嘴唇，而不是在喝。但她的表情不是在“品尝”，而是在“回忆”。
她看着杯中酒液的颜色——红宝石色的，在灯光下泛着微微的棕色调，像是什么东西在深处缓慢燃烧。她不记得这瓶酒的名字了。标签已经模糊到看不清产地和年份，也许是十几年的陈酿，也许只是廉价餐酒。这不重要。酒的味道不是由年份决定的，是由喝它的人决定的。她喝过很多酒。在逐火之蛾的庆功宴上，在往世乐土的酒吧里，在某个她记不清名字的、也许已经不存在于任何地图上的小镇的酒馆中。
伊甸举起酒杯，对着灯光看了看，然后放下杯子，不再喝了。不是不想喝，而是够了。她需要的不是酒，而是“喝酒”这件事本身——拿起杯子，感受杯壁的冰凉，闻一闻酒香，抿一小口，感受液体在舌尖的温度、酸度、单宁的涩度，然后放下。这个过程像一个仪式，一个不需要任何人见证的、只属于她自己的、关于“存在”的仪式。
科斯魔坐在格蕾修旁边。他没有坐在椅子上——准确地说，他坐在椅子上，但椅子被他挪到了格蕾修的椅子旁边，两把椅子的扶手几乎贴在一起。格蕾修坐在自己的椅子上，面前摆着一个盘子，盘子里有米饭、青菜、一小块鱼肉。她的筷子握得很稳，夹菜的动作很轻，咀嚼时嘴唇闭得很紧，没有发出任何声音。她吃饭的样子不像一个孩子，更像一个被精心教导过餐桌礼仪的、出身很好的大小姐。
科斯魔没有看她。他的目光落在自己面前的盘子上，盘子里有米饭、青菜、一小块鱼肉。和他的盘子并排放在一起的，是格蕾修的盘子。两盘菜的内容完全一样，连米饭的量都差不多。
科斯魔没有吃。他在等。等格蕾修吃完碗里的每一粒米，等她的筷子放下，等她用餐巾纸擦嘴，等她抬起头来，对他说“我吃好了”。然后他才会拿起筷子，吃自己的饭。这是他们之间的规矩。不是他定的，不是任何人定的。它就这样存在了，像一条没有源头也没有尽头的河流，从五万年前流到现在，流到这张餐桌旁，流到这两盘一模一样的饭菜之间。
“科斯魔。”格蕾修的声音很轻。
“嗯。”
“你也吃。”
科斯魔低头看着碗里的米饭，拿起筷子，夹了一筷子米饭，送进嘴里，咀嚼。格蕾修看着他，嘴角微微弯了一下。然后她低下头，继续吃饭。她的筷子伸向那块鱼肉，轻轻夹起一小块，送进嘴里，咀嚼，吞咽。
维尔薇从厨房出来了。
她端着一个大碗，碗上盖着盖子，看不清里面是什么。高筒礼帽不知什么时候又戴回去了，端端正正地扣在她头上，帽檐在灯光下投下一圈圆形的阴影，遮住了她的半张脸。她的围裙还没解下来，白色的，上面沾着几滴不知道是什么的、颜色很深的、看起来不太好洗的酱汁。她走到餐桌前，把大碗放在餐桌正中央——那碗蛇肉汤的旁边。碗底落在桌面上，发出一声沉闷的、厚实的“咚”。
“最后一道菜——”她的声音带着那种舞台剧式的、抑扬顿挫的夸张，每一个字都像是在为一场精心准备的、即将拉开帷幕的演出做最后的暖场，“——本世纪最伟大的魔术师维尔薇的秘制——
她掀开盖子。
白色的雾气从碗口升腾而起，带着一股浓郁的、温暖的、让人想起冬日的、芝士和番茄混合的香气。雾气在灯光下像一团被释放的、正在缓慢消散的、不会伤害任何人的云。碗里的东西露出了真容——金黄色的饼底，边缘微微焦脆，泛着烤制后的光泽。饼底上铺满了深红色的番茄酱，酱汁浓稠得几乎看不出流动的痕迹。酱汁上面是厚厚的芝士，芝士已经被烤化了，表面呈现出深浅不一的焦黄色，像一幅被阳光晒过的、纹理复杂的、抽象的油画。芝士上面点缀着各种颜色的食材——红色的萨拉米香肠切片、绿色的青椒圈、黑色的橄榄片、白色的蘑菇薄片、还有几片罗勒叶，翠绿翠绿的，在整片金黄色的背景中显得格外鲜亮。
“——极品披萨！”
帕朵的耳朵从贴着头皮的位置猛地竖了起来。“披萨？！”
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！