城下广场的凹痕今晚是亮的。
不是钥匙的光，不是花的光，是凹痕本身。像有人把一盏很老的、瓦数很低的灯埋在石板底下，光从石缝里渗出来，把苔藓的轮廓描了一遍。夜和遥踩着最后一级台阶走下来时，那光晃了一下，像眼皮在睁开前最后抖一抖。
钥匙坯在遥的校服口袋里发烫。不是金属的烫，是“实”的烫——像一块刚从炉子里夹出来、还没敲打的铁胚，烫得有重量，有脾气。她没伸手去摸，只是把口袋按紧了点，鞋底在石板缝里蹭了一下，橡胶摩擦石头的声音在空旷的广场上弹开，撞在四周的旧城墙上，又弹回来。
夜走在前面半步。永恒之花在胸口暖得均匀，不像之前那样跳，而是“铺”——暖意从花蕊往外铺，顺着血管爬到指尖，像在给整条手臂预热。她没掏花出来，只是感知着。花的感知力在地下世界比地面上敏锐十倍，她能“看见”凹痕底下那股银白色的流光不再是线，而是“河”——从广场正中央往地下大厅方向流，河面很窄，但流速极快，像有人把一条发光的弦绷到了极限。
“下面有人。”遥忽然说。
不是听见。是感觉。她脚底下的石板在极轻微地振，振的频率和心跳差不多，但比心跳慢——咚，停两秒，咚。像谁在很深的底下用指节敲一面很厚的鼓，敲一下要攒很久的劲。
夜点头。她蹲下来，手掌贴住凹痕边缘。花在掌心下动了——不是跳，是“转”。花瓣在布料底下极缓慢地转了半圈，像指南针终于找到了磁极。她顺着那股牵引力往下按，掌心下的石板没有动，但触感变了——从粗糙的石面变成了某种更细、更韧的东西，像厚绒布，像十年前那面围住标准灰姑娘的灰布墙的材质。
“是布。”她低声说，“门不是石头做的。是布景。”
遥也蹲下来，手指碰到夜的手背。两个人的体温叠在一起，凹痕里的光猛地亮了一瞬，像被踩了一脚的萤火虫群，慌乱地炸开又迅速收拢。光收拢的位置，凹痕正中央的石板无声地往下沉了一寸，露出一道缝。
缝里没有楼梯。
只有向上的台阶。
台阶不是石砌的，是木头的，漆成舞台地板的深褐色，边缘被踩得发白，扶手是那种老剧场常见的黄铜管，磨得发亮。台阶往上走，不是往下，通向的不是地下大厅，是“上面”——但“上面”在石板正下方，逻辑拧着，像有人把剧本的页码撕下来重新排了一遍。
夜先迈步。台阶很稳，木头发出很实的“咚”声，不像腐朽的舞台，像刚刷完漆的新剧场。遥跟上去，运动鞋踩在木头上发出闷一点的“嗒”，两种声音一前一后，在狭窄的台阶井里叠着往上爬。
爬了大概三层楼的高度，台阶到头。
出口被一道厚重的幕布挡着。不是灰布，是深红色的天鹅绒，边缘用金线绣着繁复的纹样——纹样夜认得，是永恒之花第一瓣脉络的简化版，暖金色，在黑暗里微微浮着光。幕布没有拉严，中间留了一指宽的缝。
夜没掀幕布。她把脸凑到缝前，往里看。
然后她停住了。
幕布后面不是地下大厅。是一个剧场。一个完整的、圆形的、三层楼高的老式剧场。舞台在正前方，幕布是深红色的，和眼前这块一样。观众席是环形，从一楼池座到三楼包厢，密密麻麻坐满了人。但所有“观众”都没有脸。
不是被挖掉脸的那种恐怖。是“没有”。脸的位置是一片平滑的、肤色偏白的空白，没有五官，没有表情，像还没上妆的石膏像。他们穿着得体，男士西装女士礼服，手规整地放在膝盖上，身体微微前倾，做出“正在观看演出”的姿态，但因为没有脸，那种专注显得空洞得可怕。
舞台上空无一人。
但脚灯亮着。一排暖黄色的灯泡，在舞台前沿亮成一条线，光打在空荡荡的舞台地板上，把木纹照得一清二楚。地板中央用白色胶带贴了一个人形轮廓——和诺布尔学园礼堂舞台上那个一模一样。轮廓胸口的位置，放着一个东西。
不是王冠。不是鞋。是一本书。
封皮是深蓝色，烫金标题，距离太远看不清字。书旁边，跪着一个身影。
背对着观众席，穿着旧式诺布尔学园的制服，头发乱了，肩膀在很轻地抖。是朔也。十年前的少年，和剪报照片上一样，但比照片里瘦，背影像一张被用力拉开的弓，随时会断。
他跪在书旁边，头低着，额头几乎碰到舞台地板。没有声音，但夜能看见他后背的制服布料随着呼吸起伏，每一次吸气都像要把整个剧场的空气吸干，每一次呼气都轻得像怕惊动什么。
然后他动了。
他伸出手，指尖碰到那本深蓝色封皮的书。碰了一下，又缩回来，像被烫到。然后他再伸过去，这次把书拿了起来，抱在怀里，下巴搁在书脊上，维持那个姿势不动了。
观众席上，那些没有脸的“观众”们，身体前倾的角度统一增加了五度。像一群被同一根线牵着的木偶，线一拉，全体往前凑。
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