铁门在身后缓缓合拢，发出沉闷的声响。
内室的火光跳了一下，然后稳定下来。苏拙的目光扫过整个房间——不大，约莫三四丈见方，地面铺着粗糙的石板，墙上挂着几张翁法罗斯北域的舆图，舆图上用炭笔标注着密密麻麻的记号。房间正中央是一张长方形的木桌，桌上摊着一张更大的舆图，舆图边缘压着几块石头，石头上还沾着未干的墨迹。桌旁围着七八个人，有男有女，年龄从二十多岁到五十多岁不等，穿着和外面那些叛军士兵相似的杂色服装，但每个人的眼神都不同——不是士兵那种警惕和紧张，而是一种更炽热的、更灼人的光。
那光苏拙见过。
在哀地里亚的圣殿中，那些跪在神像前的祭司们眼中，就是这种光。在维里亚的城墙上，那些至死不退的狂信徒眼中，也是这种光。这是信仰的光——不是理性的、经过思考的信念，而是一种超越了逻辑、超越了常识、甚至可以超越生死本能的东西。
桌子的正对面，站着一个人。
他四十岁左右的模样——当然，在北域这种苦寒之地，四十岁看起来像六十岁也是常事。他的脸上布满了风霜刻下的沟壑，颧骨高耸，眼窝深陷，一双灰蓝色的眼睛在火光中闪烁着灼热的光。他的头发是灰白色的，胡乱束在脑后，几缕碎发从额前垂下来，遮住了半边额头。他穿着一件洗得发白的灰色长袍，腰间系着一条粗麻绳，麻绳上挂着一柄短刀，刀鞘是木质的，磨损得很厉害。
他就是这支叛军的首领。
苏拙进门的那一刻，所有人的目光都集中到了他身上。那些目光中有惊讶，有警惕，有敌意——但惊讶是最多的。这座要塞有三千守军，层层戒备，巡夜不断，这个黑发黑眸的陌生人是如何悄无声息地走到内院最深处的？
首领的灰蓝色眼睛微微眯了一下。
“你是谁？”他的声音低沉而沙哑，像是砂纸在金属上摩擦。
苏拙没有回答。他的目光从首领身上移开，扫过桌旁那几张面孔——那些眼中都跳动着同一种光，炽热而灼人。他的心中已经有了答案，但他还是问了一句：“为什么要反？”
首领的嘴角微微抽动了一下，不是笑，而是某种更复杂的、介于嘲讽和愤怒之间的表情。
“为什么要反？”他重复了一遍，声音忽然拔高了，“你从奥赫玛来，从那个伪王的宫殿来，从黄金裔的安乐窝来——你当然不知道为什么要反！”
他猛地一拍桌子，舆图上的石块跳了一下。
“你看过北域的日子吗？你见过冬天冻死的孩子躺在母亲怀里、母亲也冻死了、两个人抱在一起冻成一块冰的样子吗？你见过庄稼被冰雹打烂、颗粒无收、全家老小嚼树皮啃草根、最后连草根都没有了的样子吗？”
苏拙没有说话。
“你没有。”首领的声音低了下来，但那种灼热感更强了，“你从温暖的南方来，从粮食满仓、鲜花满街的奥赫玛来。你知道北域的人过的是什么日子？你知道我们交的税、纳的粮，去了哪里？”
他伸出手，手指戳着舆图上标注着奥赫玛的位置，指甲在羊皮纸上刮出白色的痕迹。
“去了那里！去了黄金裔的口袋里！他们用我们北域的血汗，养他们的花园、养他们的宫殿、养他们的军队！然后他们告诉我们——‘一切都很美好，百姓安居乐业’。安居乐业？”
他笑了，那笑声很短，很冷，像是一块冰碎裂的声音。
“你出去问问，北域的人，有几个安居乐业？”
苏拙安静地听完了他的话。
然后他开口了，声音平静得不像是在面对一个愤怒的叛军首领，而是在和一个老朋友叙旧。
“你说北域的日子苦，我承认。”苏拙说，“但你有没有想过，北域的日子比几十年前、几百年前，已经好了太多？”
首领的眉头皱了起来。
“几十年前，北域的冬天比现在更冷，冰期更长，冻死的人更多。庄稼的收成比现在少一半，因为土壤没有改良，灌溉水渠没有开凿，农田被冰雹打烂了就只能认命。商路不通，物资进不来，生了病只能等死。”
苏拙的语气不急不缓，像是在陈述一段历史。
“现在呢？土壤改良了，水渠修通了，局部气候被调节了。冬天虽然还是冷，但冻死的人已经很少了。商路开通了，物资从南方源源不断地运过来，粮价稳了，药品也有了。这些变化，你看不见吗？”
首领的嘴唇抿紧了。
“那是……”他顿了顿，似乎在找词，“那是我们北域人自己争来的！不是奥赫玛给的！”
苏拙看着他，目光平静而悲悯。
“水渠是谁修的？”
首领没有说话。
“土壤是谁改良的？”
依然没有说话。
“气候是谁调节的？”
首领的手在身侧攥成了拳头，指节泛白。
“我知道你不愿意承认。”苏拙说，“但那些事，是我做的。”
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