他睁着眼睛，看着天花板上斑驳的水渍——那是去年雨季漏雨留下的痕迹，当时他还在外地出差，爸爸在电话里轻描淡写地说“就一点小问题，已经处理好了”，现在想来，肯定是老两口自己搬着梯子，在雨里忙乎了大半天。思绪像脱缰的野马，不由自主地飘远，电话那头爸妈激动的泪水，爸爸去车站接他时佝偻的身影，妈妈碗里那碗热气腾腾的红烧肉，这些画面在脑海中交织重叠，构成了他生命中最温暖的底色。
他想起夺冠当天，在体育馆走廊里给家里打电话的场景。当他说出“爸，妈，我们拿冠军了”这句话时，电话那头的寂静像潮水般将他包裹，只有电流“滋滋”的声响在耳边回荡。那一刻他心里还慌了一下，以为信号出了问题，直到爸爸带着哽咽的声音传来，他悬着的心才落了地。爸爸那句“好小子，爸爸为你骄傲”，比任何奖杯都让他觉得沉甸甸的。
红烧肉的香味仿佛真的顺着记忆中的听筒飘了过来，浓郁醇厚，钻进鼻腔，勾得赵磊的肚子不争气地“咕噜”叫了一声。他失笑地摸了摸肚子，翻身侧躺，目光落在床头柜上——那里放着一张他小时候的照片，照片里的他穿着一身小小的运动服，手里举着一个塑料奖杯，嘴角沾着油渍，妈妈正拿着纸巾给他擦嘴，桌上的红烧肉砂锅还冒着热气。
那是他小学五年级时参加区里的航模比赛，第一次拿到一等奖。比赛结束后他一路跑回家，书包上的带子都跑断了一根，进门就喊“妈，我赢了”。妈妈系着围裙从厨房跑出来，手里还拿着锅铲，看到他手里的奖杯，眼睛一下子就亮了，拉着他的手问长问短。那天的红烧肉，妈妈特意加了冰糖，炖得比平时更甜一些，他抱着碗吃了满满两大碗，连汤汁都舔得干干净净。
他想起小时候，每次打完比赛回家，不管是赢是输，妈妈的红烧肉总会准时端上桌。赢了，是庆功的奖励；输了，是无声的安慰。有一次他参加市里的机器人比赛，因为一个零件松动，机器人在关键时刻停了下来，最终只拿了三等奖。他走出赛场时眼睛红红的，看到爸爸在门口等他，一句话都没说就扑进爸爸怀里哭了。
回家的路上，他一路都闷闷不乐，爸爸也没劝他，只是把自行车骑得很慢，让他吹吹路边的风。回到家推开门，红烧肉的香味扑面而来，妈妈从厨房探出头，笑着说“饿坏了吧？快洗手吃饭”。那天的红烧肉，妈妈炖得格外软烂，她坐在他旁边，一边给他夹肉，一边说“没关系，下次咱们再努力，妈妈相信你”。他趴在桌子上，就着红烧肉的汤汁，吃了满满一碗饭，心里的委屈好像都被那温暖的味道融化了。
那时候他年纪小，总嫌妈妈做的肉太肥，咬一口就吐出来，油星子溅得满桌子都是。妈妈也不生气，只是笑着摇摇头，把他吐在碗边的肥肉夹到自己碗里，慢慢吃掉，再把瘦肉最多的部分夹给他，说“肥的部分香，妈妈爱吃”。现在想来，哪里是妈妈爱吃肥肉，分明是舍不得让他受一点委屈。
他记得有一次，妈妈感冒发烧，躺在床上浑身无力，爸爸要去单位加班，临走前叮嘱他好好照顾妈妈。那天正好是他参加学校运动会的日子，他跑完1500米，得了第二名，一结束就往家跑。推开家门，看到妈妈正扶着墙在厨房忙碌，煤气灶上的砂锅里炖着红烧肉，香味已经飘满了整个屋子。
“妈，你怎么起来了？”他跑过去扶住妈妈，感觉她的手滚烫滚烫的。妈妈笑着说“知道你今天比赛，特意给你炖的红烧肉，怕凉了不好吃”。那天的红烧肉，因为妈妈没力气翻动，有些地方炖糊了，但他还是吃得格外香。他一边吃，一边给妈妈喂水，心里暗暗发誓，以后一定要好好努力，让妈妈过上好日子，再也不用这么辛苦。
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