火把的光轻轻晃了一下。
那道门缝，确实宽了一点。
不是错觉。刚才那一声“吱呀”，也不是风。是机关动了，或者……有人在后面推。
可没人敢动。
刚才那阵箭雨把人脑子都射空了，现在连呼吸都压得极低，生怕一出声就被哪道暗孔里的弩箭串成糖葫芦。地上横七竖八躺着几具尸体，有的脸朝下趴着，有的仰面朝天，眼珠子瞪得溜圆，嘴里还含着半句没喊完的话。一支箭贯穿了其中一人的喉咙，尾羽还在微微颤，像根被风吹歪的草。
张驰就躲在一尊翻倒的陶瓮后头，左腿蜷着，右手指节死死抠进地面的碎石里。他额角有道口子，血顺着眉骨往下淌，流到眼角时辣得睁不开眼，但他没去擦。他知道，现在最怕的就是乱动。
刚才蒋龙那小子翻跟头躲箭的样子倒是利索，可再灵巧也扛不住万箭穿心。这地方不讲花架子，只讲谁命硬、谁敢往前走一步。
他眯起一只眼，盯着那扇门。
两尺宽的缝，黑得看不见底。阴风从里面一阵阵往外冒，带着股陈年土腥和铁锈混在一起的味道，闻着像是老棺材板底下爬出来的气。门框是整块青石凿的，看不出纹路，也没刻字，就是个实打实的“堵”字诀。门轴上方吊着个绞盘，三指粗的铁链一圈圈缠着，末尾穿过两个石扣，牢牢锁死。链条上全是红褐色的锈，可那锈浮在表面，底下铁身还是沉甸甸的硬。
他知道，这门不是摆设。能用这种链子锁的，肯定不是让人走的。
可他们没得选。
身后是刚停的箭雨，前面是门，两边是墙，再往哪躲？缩在这儿等下一波？等马旭东的人摸进来挨个补刀？
他咬了咬后槽牙，嘴里一股血腥味。
不能再等人带头了。再等，人都得烂在这儿。
他慢慢撑起身子，动作很轻，像怕惊动什么。膝盖一弯一弹，站了起来。这一下动静不小，碎石“咯噔”响了一声，旁边几个人立刻扭头看他，眼神里全是惊。
他没理。
抹了把脸，把血和灰一起蹭在袖子上。青龙偃月刀还在背上，刀鞘裂了道缝，是他刚才滚地时磕的。他伸手握住刀柄，冰凉的铁皮贴着手心，反倒让他清醒了些。
“张哥……”有人小声叫他，是个搬运工模样的汉子，脸上沾着泥，“别……别去啊。”
张驰看了他一眼，没说话，只是把刀抽了出来。
刀身出鞘一半，就听见“铮”一声轻响，像是金属在喘气。
他把刀扛到肩上，迈步往前走。
一步，两步。脚底踩在断箭和碎陶片上，发出“咔嚓咔嚓”的声音，在这片死寂里格外刺耳。他能感觉到背后所有人的目光都钉在他背上，像一堆小钉子，密密麻麻地扎。
他不在乎。
戏班老班主说过一句话，他一直记着：“铁会老，人不会。人只要还站着，就得往前走。”
他走到绞盘前，停下。
离近了才发现这链子比看着还结实。每一环都有拇指粗，五指合不拢，三股铁链拧成一股，嵌进石壁的槽里，根部还焊死了。锈是锈了，可那锈底下泛着青光，显然是当年造的时候加了锡铜，防潮耐腐。
这不是普通工匠的手笔。
他吐出一口浊气，热气在冷风里散成白雾。
双手握刀，高举过顶。刀锋对准最外层那圈锁链的接环处。
“力由腰发，势贯刀锋。”他低声念了一句，是父亲教他的刀法口诀。
第一刀劈下。
“当——！”
火星猛地炸开，像过年放的窜天猴，四散飞溅。刀身震得他虎口发麻，整条胳膊“嗡”地一麻，差点脱手。锁链只崩了个小白点，连凹都没凹下去。
他站在原地，没动。
第二刀，他换了角度，斜劈而下，借着身体旋转的力道，刀锋“噌”地划过铁链侧面。
“当！”
又是一声巨响，这次刀刃卡进锈层里，拉出一道深痕，可链子纹丝不动。
旁边有人小声嘀咕：“这门……怕是打不开……”
张驰没回头，只是把刀收回，缓缓呼气。
他低头看了看自己的手。掌心出汗了，手指有点抖。不是怕，是累。刚才躲箭时闪得太猛，肩膀旧伤隐隐作痛，现在发力，疼得更厉害。他记得小时候练刀，父亲拿鞭子抽他：“刀要稳，心要狠。你手一软，敌人就上来割你脖子。”
他闭了下眼，再睁开。
第三刀，他扎稳马步，双脚分开与肩同宽，膝盖微屈，腰背绷直。刀举到最高点，整个人像张拉满的弓。
然后——
砍下！
“当！！！”
这一次，声音不一样了。像是铁器断裂前的哀鸣。最外层那圈锁链“咔”地一声，终于崩开一个缺口，铁环扭曲变形，像被踩扁的铁圈。
他喘了口气，甩了甩发麻的手。
第四刀，照着同一个位置劈。
“当！”
缺口更大。
第五刀，第六刀，他不再停顿，一刀接一刀，刀刀砸在同一处。手臂越来越沉，呼吸越来越粗，额头上汗混着血往下淌，滴在刀背上，顺着刃口滑落。
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