夜色渐深，如墨汁般浓稠，将整个沈家大院浸透。
云辞依旧跪在蒲团上，沈砚那件玄色外袍带来的些微暖意，早已被从地砖缝隙、从棺椁本身渗透上来的、砭人肌骨的寒意驱散殆尽。
膝盖从最初的刺痛转为麻木，最后只剩下一种不属于自己的、仿佛被冻住的僵硬感。
但他没有动，仿佛这肉体的痛苦与冰冷，能稍稍抵消内心的混乱、茫然与那沉重的、无形的枷锁。
沈砚就跪在他身侧不远处，保持着那个笔挺如松、却透着一股僵硬疲惫的姿势，像一尊被悲痛与责任冻结的雕像。
只有他偶尔因极度疲惫而几不可查晃动的肩头，以及烛光下眼底那片化不开的浓重阴影，泄露了这具身体与精神都已濒临极限。
寂静如同有了重量，沉甸甸地压在两人心头。
白日里的喧嚣、试探、悲伤、虚伪的眼泪与算计，都被这深沉的夜过滤，
只剩下彼此清晰可闻的、压抑的呼吸声，以及那无法忽视的、横亘在两人之间的——
棺椁所代表的死亡、终结，与那名为“母子”的伦常高墙。
不知过了多久，或许是一个时辰，或许更久。
云辞感到一阵强烈的眩晕，眼前阵阵发黑，身体不受控制地微微向前倾去，冰冷的麻木感瞬间被尖锐的失衡感取代。
一只手及时地、稳稳地扶住了他的手臂。
那只手冰凉，却带着一种不容置疑的、支撑的力量。
云辞猛地清醒过来，下意识地想要挣脱，身体却虚弱得使不上力。
“别动。”
沈砚的声音在死寂的灵堂中响起，嘶哑干涩，带着浓浓的、仿佛从肺腑深处挤出的倦意，却不容置疑。
“你脸色很差。”
他的手并没有用力禁锢，只是那样扶着，支撑着他摇摇欲坠的身体，隔着一层粗糙的孝服，传递着微弱的、却是此刻唯一的依靠。
云辞僵住了。
隔着布料，他能感觉到沈砚掌心那低于常人的温度，以及那温度之下，隐隐传递过来的、一丝不易察觉的、同样因寒冷和疲惫而产生的颤抖。
他在强撑。
他比自己好不了多少，甚至更糟。
他不仅要承受丧父之痛，还要应对虎视眈眈的族亲，支撑起摇摇欲坠的家业，
或许……还要面对内心那团他自己也理不清的、悖逆混乱的情感。
这一刻，云辞心中那堵竖起的、名为抗拒、恐惧与伦常的高墙，悄然裂开了一道缝隙。
一种复杂的、带着怜悯、同病相怜、以及……或许还有其他更难以言喻的东西的情绪，悄然滋生，冰封的心湖被投入一颗小小的、温热的石子。
他没有再挣扎。
沈砚也没有松开手。他就那样半扶半撑着他，两人以一种极其古怪而亲密的姿势，共同跪在冰冷的灵前，在这死亡笼罩的静夜里，形成了唯一的、微弱的热源与支撑。
“我……”
云辞张了张嘴，想说点什么，却发现喉咙干涩得发不出清晰的声音，只有气音。
“不用说话。”
沈砚打断他，声音压得极低，目光依旧落在前方的棺椁上，仿佛在与逝者对话，
“就这样……待着。”
他的语气里，带着一种劫后余生般的疲惫，和一种……近乎贪婪的汲取。
仿佛这片刻无声的、悖德的靠近与支撑，是他在这冰冷绝望的深渊、在这沉重责任的枷锁下，所能偷得的唯一一点真实与慰藉。
长明灯的火苗又跳动了一下，光影晃动。
云辞垂下眼睫，看着地面青砖上模糊的、交织在一起的倒影。
他能闻到沈砚身上那股挥之不去的、清冽中带着疲惫的气息，混合着香火和……一丝极淡的、几乎被寒冷掩盖的血腥气（或许是那夜未愈的伤？）。
这气息不再让他感到纯粹的排斥和恐惧，反而夹杂了一种难以言喻的酸楚与共情。
他想起了藏书阁里那番疯狂的告白，想起了他手背上那道伤痕，想起了他雨夜的狼狈与滚烫，想起了他强撑着处理族务时冷硬侧脸下的孤寂……
这个男人，用最偏执、最笨拙、甚至最可恨的方式，将他拖入了这泥沼，却又在他最无助、最冰冷的时刻，递过来一件外袍，伸过来一只支撑的手。
他到底……该恨他，怜他，还是……
“父亲他……”
沈砚忽然开口，声音飘忽，像是从很远的地方传来，又像是就在耳边低语。
他似乎在对着棺椁说，又像是在对云辞说，声音里带着一种沉重的、几乎压垮他的痛楚与……释然？
“临走前……是清醒的。”
云辞的心猛地一提，指尖微微蜷缩。
沈砚顿了顿，似乎在组织语言，或者说，在鼓起勇气揭开某个秘密，声音里带着一种破碎的沙哑：
“他说……他对不起你。也……对不起我。”
云辞倏然抬头，看向沈砚的侧脸，眼中满是惊愕。
沈砚依旧没有看他，喉结艰难地滚动了一下，继续道，语速很慢，仿佛每个字都重若千钧：
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