民国廿三年，金陵。
六月天的闷雷滚在铅云里，就是落不下来。
呜哩呜啦的唢呐声，混着鞭炮炸开的硫磺味，硬生生在这片沉滞里撕开一道口子，却半点儿不喜庆，倒像谁家出殡前最后的闹腾。
云辞坐在一顶半旧不新的青呢小轿里，一身厚重的大红喜服，衬得他脸色白得像宣纸。
冲喜。
两个字，千斤重，压得他喘不过气。
沈家，金陵城里泼天的富贵，当家的老爷沈崇山年前一病不起，药石罔效。
不知哪个“高人”掐指一算，要娶一房八字相合的新人来“冲一冲”。
而他云家，祖上那点清贵早成了破落户的遮羞布，偏又欠下滚雪球似的巨债。
于是，他这个儿子，便成了填坑的“吉物”，被一顶小轿，悄没声地抬进了沈家的侧门。
值么？他不知道。
他只知道，怀里贴身藏着的硬物——几支旧画笔，一枚小小的私章——硌得心口生疼。
这是他从“云辞”这个身份里，能带走的全部了。(′?ω?`)
轿子一沉，落了地。帘子被一只布满老年斑的手掀开，沈家的老管家声音平板：
“云……夫人，请下轿。”
“夫人”二字，叫得迟疑，像吞了根刺。
云辞搭着那只手，弯腰出轿。脚下一软，是铺到门槛外的红毡。
抬头，朱门高墙，石狮威严，门楣上刺眼的红绸扎得人眼花。
宾客不多，三两聚着，目光却像沾了油的针，细细密密扎过来——好奇的，掂量的，鄙夷的，看好戏的。
他垂了眼，把自己缩成一道没有声音的影子，任由人引着，跨过那道高高的门槛。
仪式荒唐得像出默剧。病重的沈老爷根本没露面，只由管家捧着一件暗色长衫代替拜堂。
司仪拖长了调子的唱喏在空旷的喜堂里回响，空洞洞的。
云辞跟着指令，下跪，叩首，起身，再跪下。
大红盖头遮了视线，他只看得见自己鞋尖前那一小片被磨得光亮的青砖地，和身边那件属于“丈夫”的、没有温度的替身长衫。
窃窃私语声蚊子似的嗡嗡响：
“模样倒是顶顶好……”
“可惜了，云家也是书香门第……”
“冲喜？哼，只怕是冲晦气……”
“沈少爷那边……”
“沈少爷”三个字钻进耳朵，云辞指尖几不可查地一颤。
冗长的折磨终于结束。他被丫鬟搀着，送往深宅内院那间准备好的“新房”。
回廊深深，九曲十八弯，两旁是精心伺候却暮气沉沉的奇花异草。
空气里浮动着陈年的檀香味，混着一种说不清道不明的、属于深宅大院的压抑。
就在一个转角，迎面一阵急促的脚步声撞了过来。
云辞下意识抬眼。
一个年轻男人正从另一条回廊大步走来。
二十上下的年纪，身量极高，穿着一身与这中式庭院格格不入的黑色西洋西装，布料挺括，剪裁锋利。
他似乎刚从外面回来，额发被风吹得有些乱，眉眼深邃，鼻梁高挺，本是极出色的相貌，此刻却绷着一股未散的戾气，像刚撕咬过猎物的年轻头狼。
他的目光，也正好扫了过来。
冰冷，锐利，带着毫不掩饰的审视，瞬间钉在云辞身上——从他过于年轻姣好的脸，滑到那身刺目的大红喜服上。
空气骤然凝滞。
引路的丫鬟们立刻停下，屏息垂首，声音里带着怯：“大少爷。”
云辞的心直直沉了下去。沈砚。他名义上的……“儿子”。
沈砚的脚步停了，就堵在回廊中间，没有半分让开的意思。
他就那么站着，身姿挺拔，周身的气场却迫得这方空间逼仄起来。
他上下打量着云辞，目光像冰冷的探针，刮过他的每一寸。
最后，嘴角缓缓勾起一抹极淡、极冷的弧度，声音低沉，带着刚归来的微哑，清晰地砸在寂静的回廊里：
“往后，便要称您为……母亲了。”
“母亲”两个字，被他用一种近乎玩味的语调吐出，慢，且重。
不是尊敬，是划界，是嘲讽，是把他死死钉在这个荒唐位置上的钉子。
云辞指尖冰凉，一股寒意从脊背窜起。
他迎视着那道目光，盖头早在仪式后取下，他能清晰地看到对方眼中那片沉沉的墨色，以及墨色之下，翻涌的、毫不掩饰的敌意。
他看到对方袖口露出的一截雪白衬衫，缀着价值不菲的黑曜石袖扣。
也看到对方垂在身侧的手，指骨分明，此刻正微微蜷着，仿佛在克制着捏碎什么的冲动。
四目相对，无形的硝烟弥漫。
云辞知道，这位“继子”，将是他在这座深宅里，最大、也最危险的麻烦。
他微微吸进一口带着檀香味的沉闷空气，压下心头所有翻涌，脸上依旧是那副温顺的、近乎麻木的平静。
他甚至极轻地、几不可查地对沈砚点了点头。
然后，他不再看他，转向旁边的丫鬟，声音轻而稳，听不出半点波澜：
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