“不用。”铁山硬邦邦地说，拎着酒壶走了。他能感觉到背后的目光，同情里掺着别的什么。
月亮升起来时，铁山已经喝下去一斤多。地瓜烧在血管里烧，烧掉了最后那点敬畏。他摇摇晃晃走到神堂前，一把掀开红绒布，抓起了“唤月”鼓。
鼓身触手冰凉，那股凉意顺着手臂往上爬，让他打了个激灵。但酒劲很快压过了凉意。
“师父，”他对着空屋子说，“你看好了……今晚，我就请狐仙……让靠山屯的人知道，那永贵的徒弟，不比那永贵差！”
他抱着鼓，踉跄走到院子里。师父在世时，就在这里行大仪。院子不大，黄土夯的地面，靠墙是柴火垛，当间儿有棵老榆树，枝叶黑黢黢的，筛下破碎的月光。
铁山把鼓放在早就备好的小木桌上——那是师父用过的神案。又摆上一碗清水，三炷香，一碟生米。没有血祭，师父说过，请狐仙忌血。
夜风起来了，凉飕飕的，刮得老榆树叶子哗啦啦响，像无数人在窃窃私语。铁山深吸一口气，抓起鼓槌——也是祖传的，鹿腿骨磨成，一头包着软皮。
第一声鼓响，闷沉沉的，不像普通神鼓的清亮，倒像从地底深处传来的叹息。院子里忽地静了，连风声都停了。铁山手一抖，酒醒了两分。他看见香头的红点猛地亮了一下，青烟笔直上升，在月光里扭成奇怪的形状。
他定了定神，敲下第二下。
这一声不同。鼓面震颤的时间格外长，余音嗡嗡的，不散，反而在空气里聚拢，盘旋。铁山感到后脖颈的汗毛立了起来。温度似乎在下降，呵出的气有了白雾。月光更亮了，亮得不自然，把院子的每个角落照得惨白，阴影黑得如同墨染。
第三下，他用了全力。
鼓槌落下的瞬间，铁山听见了——不是鼓声。那是一声尖锐的、凄厉的狐泣，从鼓腹里迸发出来，刺得他耳膜生疼。与此同时，鼓面猛地一凹，仿佛有什么东西在里面冲撞。
“呜——”
远处，山的方向，传来了第一声狐狸叫。悠长，空灵。
紧接着，第二声，第三声……层层叠叠，从四面八方涌来，由远及近，越来越密，越来越响，最后汇成一片潮水般的呜咽，将小小的院子淹没。
铁山浑身僵硬，攥着鼓槌的手心全是冷汗。他想跑，腿却像钉在了地上。
窸窸窣窣的声音。
院墙头上，柴火垛顶，老榆树的枝桠间，一点接一点，亮起了幽绿的光。那是眼睛。
狐狸。毛色各异，灰的，红的，褐的，还有月光下白得晃眼的。它们悄无声息地出现，蹲踞着，趴伏着，尾巴在身后缓慢摆动。十几双，几十双绿荧荧的眸子，全盯着他，盯着桌上的鼓。
没有叫声了。死一般的寂静里，只有那些眼睛在燃烧。
铁山喉咙发干，想喊，发不出声。他想起了师父的话：“月满则狐灵躁……”
不知过了多久，也许是一瞬，也许是一辈子。墙头上那只最大的红狐，忽然人立而起，对着月亮发出一声短促的尖啸。旋即，所有狐狸同时动了——不是跳下，不是奔跑，它们就像被风吹散的烟，悄无声息地隐没在阴影里，消失了。
院子重新空荡。风又刮起来，榆树叶子哗啦啦响。香烧尽了，青烟早就散了。月亮还是那么圆，那么亮。
铁山一屁股瘫坐在地上，冷汗浸透了褂子。他盯着桌上的鼓，鼓面在月光下幽幽反光，仿佛刚才的一切都是幻觉。
可他知道不是。
他连滚带爬地冲回屋里，闩上门，跳上炕，用被子蒙住头。一夜无眠，耳朵里始终回响着那声狐泣和潮水般的呜咽。
第二天，太阳照常升起。屯子里鸡鸣狗吠，炊烟袅袅。铁山推开屋门，阳光刺眼。院子里一切如常，小木桌，空碗，香灰。鼓还躺在桌上。
他慢慢走过去，小心翼翼捧起鼓。鼓身还是那么冰凉。他仔细检查鼓面——完好无损，连个印子都没有。
“幻觉……”他喃喃道，“酒喝多了……”
可心里有个声音在冷笑。
接下来的几天，铁山刻意不去想那晚的事。他照常给人看事，照常吃饭睡觉。只是夜里总被噩梦惊醒，梦里全是绿荧荧的眼睛。
第七天夜里，他开始觉得痒。
起初是后背，肩胛骨中间那块，像有蚂蚁在皮肤底下爬。他伸手去挠，越挠越痒，痒得钻心。点灯扒开衣服看，皮肤红了一片，起了些细小的疹子。
“秋燥，”他自我安慰，“上火。”
可疹子不退，痒还在蔓延。手臂，大腿，腰腹。他买了药膏涂，不管用。夜里痒得睡不着，只能在炕上来回蹭，皮肤挠出一道道血檩子。
洗澡时，他发现不对了。
脊梁骨正中，那片挠得最狠的地方，长出了毛。不是汗毛，是硬的，粗的，灰白色的毛，稀疏疏几根，扎手。他对着墙角那面裂了缝的穿衣镜，扭着脖子看，头皮一阵发麻。
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