傅星是被窗台上的麻雀叫醒的。
不是一只，而是有两三只鸟儿凑在一起，它们小巧的爪子紧紧地扒着窗沿，叽叽喳喳地叫个不停，似乎在欢快地交谈着什么。那清脆的声音，就像刚剥壳的花生米一样，让人听了心生愉悦。
当他缓缓睁开双眼时，清晨的第一缕阳光正好漫过窗棂，柔和的光线带着清晨特有的清冽，轻轻地洒落在桌角那本《鲁迅小说集》上。那本被阳光照射到的书页，边缘泛起了淡淡的金色光芒，宛如被赋予了某种神秘的魔力。
他下意识地伸手摸过放在枕边的手表，看了一眼时间，发现才六点还差十分，比昨天和陈阳约好的时间竟然早了整整一刻钟。
他翻身下床，动作轻得没发出一点声响。叠被子时特意把被角对齐床垫的纹路，这是从小养成的习惯，妈妈总说“物件归置好了，日子才顺溜”。衣柜最下层压着件半旧的灰布褂子，是去年做的，洗得软塌塌的，穿在身上不磨皮肤，正适合下地干活。他套上褂子，又从门后拎起镰刀——刀把被磨得光滑，是陈阳去年帮他用砂纸细细打磨过的，握在手里刚好贴合掌心的弧度。
走出房间时，灶房里已经飘出了玉米粥的香气。妈妈正弯腰往灶膛里添柴，火光映得她侧脸暖融融的：“醒了？粥刚熬好，就等你呢。阳阳刚才在巷口喊了你一声，我说你快起了，让他先去张大爷家扛麻袋。”
傅星“嗯”了一声，走到桌边拿起碗。玉米粥熬得稠稠的，里面卧着个荷包蛋，蛋黄微微溏心，戳破了就有金黄的蛋液流出来，混着玉米的清甜，暖得人胃里发酥。他几口喝完粥，抓起桌上的两个白面馒头揣进兜里，刚走到门口，妈妈又追出来，塞给他一个军用水壶：“灌满了凉白开，别渴着。”
巷子口的老槐树下，原本应该是孩子们嬉笑打闹的地方，但此刻却显得异常冷清，只有几片昨晚被风吹落的槐树叶，孤零零地在风中打着转。傅星匆匆走过，他的脚步有些匆忙，似乎有什么重要的事情在等待着他。
村西头的方向，张大爷家的油菜地就在那里，远远望去，那片金黄的油菜花田如同一片金色的海洋，在阳光的照耀下闪闪发光。风轻轻吹过，花海翻起层层波浪，仿佛是一块巨大的、闪烁着光芒的金绸子。
傅星越走越近，终于看清了油菜花田中的情景。陈阳正蹲在田埂边，和张大爷一起整理着麻袋。他身上穿着那件熟悉的蓝布褂子，袖子高高卷起，露出的小臂上沾染了一些油菜花粉，黄灿灿的，宛如一朵小小的花瓣落在了上面。
“来了？”陈阳回头看见他，眼睛弯了弯，伸手从旁边的板车上拿起一个麻袋，“张大爷说先把麻袋铺在割好的油菜下面，免得豆荚掉地上。”
张大爷坐在田埂上的石头上，抽着旱烟，看着他们笑：“你们俩来得早，这天气晌午就热了，趁早上凉快多割点。阳阳，你那镰刀磨好了没？别割不动梗子。”
“早磨好了，昨天晚上在院里磨了半宿。”陈阳说着，从板车上拿起两把镰刀，递了一把给傅星，“试试，刃子快得很。”
傅星小心翼翼地接过镰刀，仿佛手中握着的不是一件农具，而是一件珍贵的宝物。刀把上还残留着陈阳的体温，这让傅星感到一丝温暖。
他迈着轻盈的步伐走到油菜地边，缓缓弯下腰，将镰刀对准油菜梗。只见他手臂一挥，镰刀如闪电般迅速落下，只听得“咔嚓”一声，油菜梗应声而断，切口平整得如同被精心切割过一般。
与此同时，陈阳也在傅星旁边的垄沟里忙碌着。他的动作同样娴熟而利落，镰刀在他手中上下翻飞，所过之处，油菜梗纷纷倒下。
两人之间虽然相隔半米远，但镰刀起落的节奏却出奇地一致，就像经过了长时间的默契训练。“唰唰”的声响此起彼伏，与风吹过油菜花的沙沙声交织在一起，宛如一支轻快的乐曲，在田野间回荡。
割了没一会儿，傅星的额角就渗出了汗，顺着脸颊往下滑，滴在胸前的褂子上，晕开一小片湿痕。陈阳眼角的余光瞥见了，停下手里的动作，从裤兜里掏出块手帕——是块洗得发白的蓝格子帕子，边角有点磨损，是傅星去年给他的——递到他面前：“擦擦汗，别流眼睛里。”
傅星接过手帕，布料软软的，带着点皂角的清香。他擦汗时，指尖不小心蹭到了陈阳的指尖，像碰了下刚晒过太阳的石头，温温的。“谢谢。”他小声说，把帕子叠好递回去，陈阳接的时候，手指轻轻碰了碰他的手腕，又很快收了回去，继续低头割油菜。
太阳慢慢升起来，晒得人后背发暖。张大爷起身去田埂那头的井边打水，回来时拎着两个搪瓷缸，里面盛着凉白开，还放了点冰糖：“歇会儿，喝口水再干。”
傅星和陈阳走到田埂上坐下，傅星从兜里掏出馒头，递了一个给陈阳：“我妈早上蒸的，还温着。”陈阳接过馒头，咬了一口，面香混着麦香，比干啃干粮舒服多了。两人坐在田埂上，一边吃馒头一边喝水，风里飘着油菜花的香气，还有远处麦田的清香，安静得只听见蜜蜂嗡嗡的声音。
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