郝平川蹲在土炕边上，手里攥着那张画满了箭头和标记的纸，翻来覆去地看，越看越觉得哪儿不对劲。他抬头看了老鬼一眼，老鬼正蹲在墙根底下，把烟袋锅子里的灰磕干净，烟灰落在泥地上，被风吹散了。他的动作很慢，像是故意在等郝平川想完。
“小郝啊——”老鬼把烟袋别回腰里，直起身来，拍了拍后腰上的灰尘，不急不慢地开口，“这个费五，我认识。”
郝平川的手顿了一下，纸页在他指间停住了。他抬起头，眼睛微微眯着，眉头拧在一起，像是在努力把“费五”这个名字和某个他还没想到的东西对上。
“费五本名博尔济吉特·乌尔衮，蒙古八旗出身。”老鬼看了他一眼，嘴角挂着一丝说不清道不明的笑，像是想起了很久以前的事，“我甚至跟他在一个院子里住过一段时间——不过，那都是几十年前的事了。”
郝平川脸上的表情从疑惑变成了更深的疑惑。他把纸放在炕沿上，两只手撑在膝盖上，身体微微前倾，等着老鬼往下说。土房外面，夜风把一蓬干枯的芦苇吹得沙沙响，不远处的藕塘水面黑沉沉的，什么也照不见。
老鬼把烟袋杆子在手心里轻轻敲了两下，然后接着说道，语速不快，像是在给一个学生拆解一道复杂的题：“咱且不说费五靠不靠得住。他一个黄包车夫，加一个伪军，能搞来鬼子的布防图？就算他们能搞到——好，就算是他们凭着踩点儿自己画出来的。你有没有想过，这万一是个陷阱，怎么办？”
郝平川的脸颊抽动了一下。他的手指在膝盖上攥了攥，又松开了。他的嘴唇动了一下，声音比刚才低了一度，带着一种他自己都没意识到的虚：“费五……应该信得过吧？”
他说完这话，自己先沉默了。他在脑子里飞快地过了一遍——一个黄包车夫，一个伪军，画出来的布防图，能有多高的可信度？就算费五信得过、那个伪军信得过，两个人的画图手艺信得过吗？这是拿队伍里兄弟的命在赌。
老鬼看着他脸上的表情从坚持变成动摇，从动摇变成发虚，知道他已经开始想明白了。他把烟袋锅子拿起来，凑到灶眼边上，就着一星余火点着了，深吸一口，吐出一口浓厚的烟雾。烟雾在他面前散开，模糊了他那张被风霜刻满了纹路的脸，但他眼睛里的光没有被烟雾遮住。
“那——万一连费五都只是个饵呢？”
他的声音不高，但每个字都像是一颗钉子，轻轻敲进郝平川的耳朵里，不重，但拔不出来了。
“江湖险恶啊——小郝同志。”
郝平川闻言傻眼了。他坐在炕沿上，愣了好一会儿，然后低头看着自己面前那张写满了计划和接头暗号的纸，看了很久。纸页已经被他翻得边角卷起来了，折痕处磨出了白印，上面那些箭头和数字是他一笔一笔画上去的，每一笔都带着他和兄弟们的心血。但此刻他盯着那张纸，忽然觉得它陌生起来。他的手指在纸面上慢慢划过，指腹蹭着粗糙的纸面，蹭了一下，又蹭了一下，然后他把纸折起来，没有撕。
他有些沮丧地叹了口气。那口气不长，但很重，像是把什么东西从胸腔里往外挤，挤完了，又空了一块。
老鬼看着他这副模样，笑了。他把烟袋锅子在鞋底上磕了磕，磕掉了烟灰，又别回腰里。他走到郝平川面前，弯下腰，拍了拍他的肩膀。那一下拍得不重，但掌心落在肩章上的声音很闷，像什么沉下去的东西落了地。
“你信得过我吗？小郝同志。”
郝平川撇着嘴抬起头看了他一眼。他的眼睛下面挂着两团青黑，嘴唇干裂起皮，颧骨上有一道还没长好的疤，是新伤，边缘还泛着红。他看了老鬼几秒，嘴唇动了动，声音闷闷的：“我当然信得过你，老鬼叔……可是——”
“既然你信得过我，”老鬼笑着打断他，语气轻快得像在说一件已经决定好了的事，“这趟接头，我替你们去。”
他直起身，拍了拍自己腰间的烟袋，又拍了拍衣摆上蹭的灰，像是在收拾行装。“北京城我可比你们熟——我连袁世凯的总统府都待过的。”
郝平川的眉头又拧起来了，但这次不是疑惑，是担忧。他下意识地往前迈了半步：“您不是说是个陷阱吗？”
“万一我猜错了呢？”老鬼回过头，笑着看了他一眼，“我跟我那仨老伙计，加起来都快三百岁了——我们进城不比你们容易？六七十岁的游击队——谁信啊？”
郝平川的肉眼可见地开心起来。他的眉眼舒展开，嘴角往上翘着，整张脸从“沮丧”瞬间切换成了“我就知道有办法”。他觉得老鬼说的对——六七十岁的人不可能是游击队，他们能从黑龙江到热河畅通无阻，小小的北京城肯定也能来去自如。那些日本兵和伪军再怎么盘查，也不会把一个头发花白的老头子和“游击队”这三个字联系起来。
老鬼看着这个开始傻乐的小子，心底里叹了口气。他的目光在郝平川那张年轻的脸上停了一瞬，又移开了。
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