他想着想着，脑子里忽然冒出一个念头。那个念头不是慢慢浮现出来的，像是有人在他耳边猛地喊了一声，又像是他自己心底某个角落一直藏着的东西被撬开了一条缝。那个念头像一只冰冷的手从背后按在了他的肩膀上，凉气顺着颈椎往下走，一直凉到尾椎骨——“要不要和日本人……”
那个念头只冒出半截就被他掐断了。他猛地坐直了身子，椅子腿蹭了一下地面，发出刺耳的吱呀声。他夹着烟的手指一松，那支积了长长一截灰的烟掉在了桌面上，烟灰洒了一桌，灰白色的粉末落在《益世报》的头版上，落在“保定沦陷”那几个字上面。他看着桌上那截还在冒烟的烟头，烟头的火星把报纸边缘烫了一个焦黑的小洞，烟味和纸焦味一起飘上来。
他伸手把烟头捡起来，摁进了烟灰缸里，用力摁了两下，烟头被碾得扁了，烟丝从破裂的纸卷里挤出来，散在缸底。他的手在烟灰缸边上停了好一会儿，指尖还在微微发颤。
然后他把手收回来，举起来，手掌张开，对准自己的左脸猛地抽了一巴掌。
“啪！”那一声脆响在安静的办公室里回荡着，响声又亮又脆，震得桌上的电话机都跟着颤了一下。左脸瞬间火辣辣地烧起来，热度从皮肤表面往下渗，像是有人把一块烧红的铁贴在了脸上。
他没有停，反手又抽了右脸一巴掌。“啪！”第二声比第一声还响，右脸的热度紧接着烧起来。他咬了咬牙，又一巴掌抽在左脸，“啪！”然后是右脸，“啪！”四个耳光抽得又快又狠，脸皮像是被人用砂纸磨过一样，又热又疼，火辣辣地烧着，嘴角里渗出一丝咸味。
他停下来，手掌还举在半空中，掌心被脸皮的反作用力震得发麻，整只手像浸了辣椒水一样。办公室里安静极了，只有他自己粗重的喘息声，胸口的起伏把衬衫的前襟顶起来又落下去，一次又一次。
他在心里骂了自己一句，声音大得像是在脑子里放了一挂鞭炮。王汉彰，你他妈想嘛呢？日本人杀了你爸爸，攻打天津时轰炸老城里，死了多少老百姓？当初你捅横路敬一的时候眼睛都不眨一下，现在坐在办公室里看几份报纸就他妈被吓破了胆？你他妈还是个人吗？
他把手放下来，两只手撑在桌面上，低着头喘了几口气，脸上的热度和疼感还在往外扩散，在肿胀感从两颊蔓延到耳根，耳垂都烫手。他又喘了几口气，然后慢慢抬起头来，把目光从报纸上移开，看向窗外。
窗外的夜色已经彻底暗下来了。百叶窗的缝隙里透进来的那道灯光在地板上拉成一条细长的亮线，亮线的尽头是暗红色的木地板，木地板的纹理在灯光下清晰可见。街上偶尔有黄包车经过，车夫的脚步声由远及近又由远，最后被风吹散了。远处海河上有一艘火轮驶过，汽笛声传过来，闷闷的，拖得很长。
王汉彰的脸上火辣辣的疼，他把目光看着窗外的夜色，脑子里开始重新排布那些念头。他想起常先生说过的话，“总有一天我们会走到共同的道路上来。”
他想起詹姆士先生说过的话，“你越来越像你需要成为的那种人了。”
他想起于瞎子说过的话，“你自己得多给自己准备几条后路。”
王汉彰就这么呆呆的看着窗外，心里那些翻来覆去的念头慢慢凝成一个方向了。路是一步一步走出来的，退路也要一步一步铺。常先生那条线不能断，詹姆士先生那边不能松，忠义会的摊子要撑住，救济所的人要护好。
他一个人做不了所有的事，但手里攥着的牌越多，就越不慌。至于刚才那个“要不要和日本人……”的念头，那只是一瞬间的晃神，像走在河沿上脚滑了一下，站住了就站住了，不会再滑第二下。
就在他脑海中的这个想法刚刚成型时，办公室的房门猛地被人推开了。
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