爸的肩膀硌得我下巴生疼，像顶在块没磨平的石头上。我把脸埋进他汗湿的衬衫里，闻到股肥皂混着泥土的味——是外婆家的肥皂，胰子做的，洗得再干净也带着点涩。
“还醒着？”爸的声音从胸腔里传出来，震得我耳膜发麻。他的步子迈得很大，踩在乡间的土路上“咚咚”响，惊得路边的虫“吱”地停了叫。
“嗯。”我含糊地应着，眼皮重得像粘了胶水。外婆的寿宴散得晚，月亮都爬到树梢了才动身。乡下的路没有灯，只有爸手里的手电筒亮着，光柱在地上晃来晃去，照见满地的碎石子和野草。
路过坟地时，我突然醒了。
不是被颠醒的，是被一股寒气激醒的。那股气从路对面飘过来，凉得像刚从井里捞出来的冰，带着点烧纸的味，钻进我的鼻子里。
“爸，那是什么？”我拽着他的衣领，手指触到布料下凸起的脊梁骨，像串没串紧的算盘珠。
手电筒的光柱晃过去。路对面的坡上，立着两座坟。一座旧的，坟头长着半人高的草，石碑裂了道缝，像张咧开的嘴。另一座是新的，土是湿的，坟前插着根竹竿，竹竿上飘着张黄纸，被风吹得“哗啦啦”响——就是白天我问过的“坟飘”，妈说那是给新死的人指路用的。
“别乱看。”爸的声音沉了沉，脚步快了些。
我却移不开眼。新坟和旧坟中间的空地上，站着个影子。
很高，瘦得像根竹竿，穿着件白得晃眼的褂子，在黑夜里格外显眼。最怪的是他的脸——不是人的脸，是张花花绿绿的面具，红的嘴，黑的眉，额头上还有个白色的“哭”字，像戏台上演戏的花脸。
“爸，你看！”我拍着他的背，声音发紧，“有个人！”
爸没回头，只是把我往上颠了颠，手臂勒得更紧了。“哪有人，是树影。”
可那影子动了。
他朝着我们这边飘过来，脚不沾地，白褂子的下摆像翅膀一样张开，面具上的“哭”字在月光下闪着光。我甚至能看见他面具下的眼睛——两个黑洞洞的窟窿，正盯着我看。
“他过来了！”我尖叫起来，死死抱住爸的脖子，指甲掐进他的肉里。
爸终于停了脚步，猛地回头，手电筒的光柱扫过去。
空地上空荡荡的，只有两座坟，新坟的黄纸还在飘，旧坟的草被风吹得乱晃。
“哪有什么人？”爸的声音带着点喘，“你是不是睡糊涂了？”
我扒着他的肩膀往后看，路对面什么都没有。可刚才那股寒气还在，贴在我后颈上，凉得发麻。面具上的“哭”字像印在了我眼里，闭着眼都能看见。
“真的有……”我的声音带着哭腔，“穿白衣服，戴花脸……”
“别胡说！”妈从后面赶上来，拍了拍我的背，她的手很凉，“乡下晚上凉，眼花了。快走吧，回家睡觉了。”
爸重新迈开步子，这次走得飞快，手电筒的光柱在地上扫得很急，像在找什么。我趴在他肩上，不敢再回头，可总觉得有双眼睛在盯着我们，从两座坟中间的空地上，一直跟着我们走。
回到家时，鸡已经叫头遍了。妈把我往床上一放，我倒头就睡，梦里全是那张花脸，红的嘴对着我笑，额头上的“哭”字越来越大，像要把我吞进去。
第二天醒来，太阳已经晒到了屁股。我坐起来，摸了摸后颈，那里还有点凉，像沾了块冰。
“醒了？”妈端着碗鸡蛋羹走进来，碗沿冒着热气，“快吃，吃完跟你爸去镇上赶集。”
我盯着碗里的鸡蛋羹，突然没了胃口。“妈，昨晚那个戴花脸的人，你真的没看见？”
妈往我嘴里喂了勺鸡蛋羹，眼神有点躲闪。“小孩子家家的，别老说这些。那是你看花眼了，坟地旁边哪会有人？”
“可是……”
“吃饭！”爸的声音从外面传来，带着点不耐烦，“吃完赶紧走，别耽误事。”
我不敢再问，闷头把鸡蛋羹吃完。碗底沉着块蛋黄，我用勺子戳了戳，突然觉得它像那张花脸的嘴，红得有点吓人。
去镇上的路上，我坐在爸的自行车后座，总觉得有人在后面跟着。回头看，只有空荡荡的路，和路尽头那片隐隐约约的坟地。
赶集的时候，爸给我买了个糖人，是孙悟空的，糖稀熬得金灿灿的。我举着糖人，看见街角有个画糖画的老头，正用小铜勺在青石板上画着什么。
他画的是个花脸，红的嘴，黑的眉，额头上有个白色的“哭”字。
“爷爷，你画的是什么？”我凑过去问。
老头抬起头，他的眼睛浑浊得像蒙了层灰，盯着我手里的糖人看了半天，才慢悠悠地说：“是‘哭丧脸’，坟地里出来的，专找小孩……”
“小宇！”爸突然喊我，声音很凶，“过来！”
我吓得赶紧跑过去，爸一把把我拽到身后，瞪着画糖画的老头：“老东西，别吓唬孩子！”
老头没说话，只是咧开嘴笑了笑，露出没牙的牙床，然后低下头，继续画他的花脸。阳光照在他的白胡子上，亮晶晶的，像撒了把糖。
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