孤儿院活动室的一角,阳光从百叶窗的缝隙漏进来,在地板上画出一道道金色的条纹。秦铭蹲在一个轮椅前面,轮椅上坐着一个八九岁的小女孩,棕色的头发扎成两条辫子,鼻梁上散落着几点雀斑,眼睛是深褐色的,亮得像两颗刚从水里捞出来的玛瑙。她的腿上放着一个有些破旧的湖人队笔记本,封面是科比的照片,边角已经磨得发白,显然翻过很多遍。
“你是中国人,为什么在湖人?”小女孩歪着头问。她的声音不大,但活动室里突然安静了。不是刻意的安静,是孩子们不约而同地停下了手里的动作,等着秦铭回答。连奥尼尔都停止了讲他的隔扣故事,扭头看过来。
秦铭看着小女孩的眼睛。那双眼睛里有好奇,有单纯,还有一种“我想知道答案”的认真。他想起了2003年,他第一次走进斯台普斯中心的时候,保安问他“你是来试训的?中国人?”那个“中国人”三个字里带着疑问,也带着一丝不信任。五年后,没人再问他“中国人为什么在湖人”了。但孩子问了,孩子的问题最真。
“因为篮球没有国界,”秦铭说,“就像爱没有距离。”
小女孩眨了眨眼,没太听懂。
秦铭想了想,换了一种说法。“你喜欢湖人吗?”小女孩用力点头。“喜欢。因为科比很厉害,你也很厉害。”秦铭笑了。“那如果有一个西班牙人,比如保罗·加索尔,他在湖人打球,你欢迎吗?”小女孩想了想,点头。“欢迎。他也很厉害。”秦铭又说:“那如果有一个法国人,一个阿根廷人,一个德国人,他们都来湖人,你欢迎吗?”小女孩想了想,又点头。“欢迎。只要他们帮湖人赢球。”
秦铭伸出小拇指。“所以,国籍不重要。重要的是,我们一起赢。”
小女孩伸出小拇指,和秦铭的勾在一起。她笑了,露出缺了一颗门牙的牙床。“那你明年还在湖人吗?”秦铭点头。“在。后年也在。大后年也在。一直赢到你长大。”
小女孩的眼睛更亮了。“那等我长大了,我也要去湖人。”
秦铭站起来,摸了摸她的头。“好。我等你。”
奥尼尔从旁边走过来,蹲在小女孩另一边。“你也要去湖人?那你打什么位置?”小女孩想了想。“我打控球后卫。像秦铭一样。”奥尼尔摇头:“控球后卫要很高。你太矮了。”小女孩不服气:“我还会长高。秦铭说,只要每天喝牛奶,就能长高。”奥尼尔看了看自己的肚子:“我喝牛奶,只长肚子。”
小女孩捂着嘴笑了。
科比站在不远处,双手插在卫衣口袋里,看着这一幕。他的表情没有变化,但他的耳朵又红了。秦铭走过去,站在他旁边。“你听到了吗?她说她长大了要去湖人。”科比点头。“听到了。”秦铭问:“你觉得她能进湖人吗?”科比看了那个小女孩一眼,她正抱着奥尼尔的手臂,笑得很开心。“如果她每天凌晨四点起来训练,就能。”
秦铭笑了。“你教她凌晨四点?”科比想了想。“等她十二岁。太小了,起不来。”
孙悦从旁边探过头来。“科比,你几岁开始凌晨四点训练的?”科比看了孙悦一眼。“十五岁。”孙悦松了口气。“那我还不算太晚。”科比又说:“但我十五岁的时候,已经每天投两千个球了。”孙悦的脸又白了。
活动快结束时,小女孩从轮椅上站起来——她的腿没有残疾,只是前几天摔伤了膝盖,暂时坐轮椅。她一瘸一拐地走到秦铭面前,手里拿着一张画。画上是两个人,一个高个子穿着紫色球衣,上面写着“QIN”;一个小女孩穿着同款球衣,上面写着“LILY”。两个人在打球,背景是斯台普斯中心。
“这是我画的。送给你。”小女孩把画递过来。
秦铭接过去,看着画上歪歪扭扭的线条和涂出格的颜色,心里涌起一种说不清的感觉。在NBA,他拿过总冠军戒指、MVP奖杯、奥运金牌,但没有任何一个奖杯比这张画更重。“莉莉,我会把它挂在我的更衣柜上。每天都能看到。”
小女孩笑了,笑着笑着眼眶红了。“秦铭,你能抱我一下吗?”
秦铭蹲下来,张开双臂,把小女孩轻轻抱在怀里。她的身体很轻,轻得像一片叶子。秦铭想起自己小时候,也曾经这样抱着一个篮球,想着有一天能打NBA。那时候没有人抱他,他抱着球。
“莉莉,”秦铭松开她,看着她的眼睛,“你长大后,不管能不能打NBA,都要记得——篮球没有国界,爱没有距离。你可以在任何地方打球,也可以被任何地方的任何人爱着。”
小女孩点头,眼泪终于掉了下来。她用手背擦眼泪,擦完又笑了。
修女走过来,牵着小女孩的手。“莉莉,该吃药了。”小女孩回头看了秦铭一眼。“你明年还来吗?”秦铭点头。“来。每年都来。”
小女孩跟着修女走了,一瘸一拐,但她的头抬得高高的。秦铭看着她的背影,站在原地,久久没有动。
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