他的目光，像冰凉的锥子，钉在那道破口上。
“破了。”他又吐出两个字，语气平板，却让我脊梁骨窜起一股寒气。
“是……是破了。”我下意识地应道，气势莫名矮了半截，“您……您这锤子……”
寿老棺没答话，只是慢慢抬起那柄怪锤，锤头对着我画上的破口，虚空轻轻一点。
然后，他转过身，不再理我，又面向那口白茬棺材，举起锤子。
“咚。”
很轻的一声。
落在我这边耳朵里，却像直接敲在了我胸口！
我心脏猛地一抽，一阵尖锐的刺痛袭来，不算剧烈，但清晰无比，就像……就像被一根细针，精准地扎了一下心尖肉！
我骇然捂住心口，倒退两步，惊恐地看着寿老棺那佝偻的背影。
他仿佛毫无所觉，依旧一锤，一锤，轻飘飘地落下，敲在那光洁的棺盖上，发出沉闷而规律的“咚”、“咚”声。
每一声响起，我心口的刺痛就准确无误地出现一次！
位置、强度，分毫不差！
这不是巧合！
这锤子……这锤子敲的不是木头，是他娘的……是我的……我的心？还是我的“霉运”？
我头皮彻底炸开，再也顾不上什么画，什么赔偿，连滚带爬地逃回自己的裱画铺，“砰”地撞上那扇侧门，浑身抖得像个筛糠。
那天剩下的时间，我魂不守舍。
隔壁的凿击声恢复了往常的力道和频率，但我总觉得，那每一声里，都藏着一丝说不清道不明的、针对我的恶意。
更让我恐惧的是，我发现，我铺子里开始接二连三地出现怪事。
我明明记得把裁纸刀放在左边，一转身它就在右边，还差点割了手。
刚调好一盆糨糊，转眼就凝固得像块石头。
最邪门的是，我试图修补那幅划破的画，无论我用多薄的宣纸，多巧的手法去补缀，只要糨糊一干，补上去的地方，必然会出现一道新的、更明显的裂痕，仿佛那“破”的命运，被烙死在了这幅画上，怎么也改不掉！
就像我的人生，无论如何挣扎，总会回到那个错误的轨道。
我盯着那幅越补越破的画，一个荒诞又恐怖的念头，如同毒蛇，钻进我的脑子——
难道……我屡屡犯错，次次倒霉，不是因为我自己蠢，而是因为……有“东西”在“帮”我犯错？在“修正”我偏离“错误”的轨迹？
那寿老棺的怪锤，就是“修正”的工具？
这个念头一旦升起，就再也压不下去。
夜晚，我躺在铺子后间狭窄的木板床上，睁着眼睛，听着隔壁早已停歇的声响，感觉黑暗中仿佛有无数双眼睛在盯着我，等着我犯下一个“该犯”的错。
我猛地想起，寿老棺那柄怪锤锤头上的凹凸纹路……现在仔细回想，那扭曲的线条，是不是有点像……一个字？
一个非常古老、非常扭曲的“错”字？
我再也睡不着，熬到天蒙蒙亮，揣上家里仅剩的几块碎银子，直奔城南的旧货市场。
那里鱼龙混杂，说不定能打听到点关于怪锤的蛛丝马迹。
我在一堆破铜烂铁、旧书残卷里泡了大半天，问得口干舌燥，也没问出个所以然。
就在我灰心丧气，准备离开时，一个蜷在角落晒太阳、浑身脏得看不出年纪的老乞丐，忽然撩起糊满眼屎的眼皮，斜睨着我。
“后生……打听锤子？”他声音嘶哑得像破风箱。
我心中一动，连忙凑过去，摸出半块干饼递上。
老乞丐也不客气，抓过来就啃，含糊道：“黑拳锤……铸错师……听过没？”
铸错师？
我茫然摇头。
老乞丐几口吞下干饼，舔舔手指，浑浊的眼睛里闪过一丝说不清是恐惧还是嘲弄的光。
“老早老早的传说了……说是有种人，不算工匠，不算术士，专管‘修错’。”
“不是修好，是修‘成’错。”他压低声音，鬼鬼祟祟地左右看看，“人这辈子，该摔的跤，该倒的霉，该遭的劫，早就在命簿上写得明明白白，一笔一画，都是‘错题’。”
“可有些人呢，偏偏不认命，想躲，想绕，想改。”老乞丐嗤笑一声，“哪有那么容易？铸错师就是干这个的——拿着‘黑拳错骨锤’，找到那些想‘改错’的人，轻轻一敲……”
他枯瘦的手指，虚虚一点我的心口。
“就能把你跑偏的‘运’，给你敲回‘正轨’，让你该哪儿错，还哪儿错，该多疼，就多疼！一次不行，就两次，两次不行，就天天敲，敲到你认命，敲到你那本‘错题集’写得满满当当，一笔不落为止！”
我听得浑身冰凉，如坠冰窟！
老乞丐的话，像一把钥匙，瞬间打开了我三十年来所有憋屈、所有不解、所有重复倒霉的记忆闸门！
原来如此！
我不是天生倒霉！我是被“盯”上了！被这该死的“铸错师”用那邪门的锤子，“修正”着我的命运，确保我的人生是一本完美的“错题集”！
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