鼓楼西大街尾，老周的古董铺子“集雅轩”，在雨水里蔫蔫地杵着。玻璃蒙着层洗不净的灰翳，映着门外湿漉漉的行道树和匆匆过客。店里，老周缩在柜台后头，指间两颗油亮山核桃咯吱咯吱响，单调得如同这绵绵不绝的雨声。门楣上那串铜风铃，早已锈死，哑巴似的。
门板猛地被推开，撞在墙上，沉闷一声响。一股混着土腥和水汽的风灌进来。门口站着个汉子，一身半旧迷彩服糊满了泥浆，裤腿湿淋淋贴在腿上，脚下积了一小滩水。他背上斜挎着个粗麻布包裹，湿透了，沉甸甸地往下坠。
“周老板，收不收旧木头？”汉子声音粗嘎，带着点山里人的口音，像被雨泡透的石头。
老周眼皮都没抬，指间的核桃依旧不紧不慢转着：“得看是什么木头，怎么个旧法儿。”
汉子反手把背上那湿透的包裹卸下来，小心地搁在门口那张缺了条腿、垫着砖头的八仙桌上。解开的麻布，露出里面层层包裹的旧棉被芯子，掀开芯子，里头躺着一尊物件。老周放下核桃，凑近了些。那东西长约四尺有余，色如陈年古墨，形态奇异——竟是一段天然虬结的粗壮树根，盘曲缠绕，未经刀斧刻意雕琢，却鬼斧神工般自然显露出一尊跌坐佛陀的轮廓。衣褶纹理宛然天成，低垂的眉目间，一股沉静悲悯之意油然而生。只是那佛像右手抬起，本该合十或结印之处，偏偏突兀地伸出一根孤零零的食指，枯瘦、挺直，与那浑然天成的慈悲法相格格不入，显得异常僵硬而突兀。
老周伸出指甲，在佛身不起眼的皱褶里使劲刮了刮，捻起一点深褐近黑的粉末凑到鼻尖。一股陈年朽木特有的、混合着深山老林里湿腐落叶的气息直冲脑门。他咂摸着嘴：“啧…老槐树根，年头倒是不短了。可这玩意儿，”他指着那根突兀的食指，指尖在离它寸许的地方虚点着，仿佛那东西烫手，“不像是老天爷赏的饭，倒像是后来哪个手欠的给硬生生接上去的茬口？瞅瞅这别扭劲儿！还有这霉斑，这裂口子……”他摇着头，一脸痛惜，像是看到了上好的宣纸上落了个墨点。
汉子脸上那点期盼立刻垮了，嘟囔道：“您当是买萝卜呢，还挑肥拣瘦？这是俺们村后头老庙塌了，在墙根底下刨出来的。老辈人传了几代，都说有灵性哩！要不是娃子等着交学费，俺爹临死都不让动它！”汉子声音低下去，粗糙的手掌无措地在湿漉漉的裤腿上搓了搓，留下几道泥印子。
老周眼皮动了动，瞥见汉子那洗得发白的迷彩服袖口磨破了边。他慢悠悠踱回柜台后面，翻出一本油腻腻的账本，食指蘸了下唾沫，哗啦哗啦翻着：“唉，谁都不易。看你这实诚劲儿，也为了娃念书……”他沉吟着，像是在心尖上割肉，“给你个实在价，八百。这木头疙瘩，也就值个劈柴钱，还占地方。”
汉子脖子一梗，脸涨红了：“八百？您打发要饭的呢？俺爹说当年有人出过这个数！”他伸出两根手指，又急急翻了一下，变成了三根。
老周嗤笑一声，把账本“啪”地合上：“三千？老哥，梦话留着回家说去。两千五，顶天了！爱卖不卖，您这宝贝疙瘩，我这儿庙小，还真怕搁不下。”他作势要去拿门后的扫帚，一副送客的架势。
汉子盯着那黑黢黢的佛像，又看看外面瓢泼的大雨，肩膀耷拉下来，嘴唇翕动了几下，最终重重地“唉”了一声，像泄了气的皮袋：“两千五就两千五吧！俺认了！”
钞票点清，汉子揣进怀里最贴身的口袋，按了又按，又深深地、复杂地看了一眼桌上那沉默的树根佛，才一头扎回迷蒙的雨幕里，背影很快被灰白的水汽吞没。
老周费力地把这沉重的“劈柴”搬到里间小库房的角落，顺手扯了块落满灰尘、印着“尿素”字样的破化肥袋子，胡乱盖在上面。那根突兀的食指，硬邦邦地顶起了袋子一角，像一根不屈的骨头。老周撇撇嘴，拍拍手上的灰，锁上库房门，嘀咕了一句：“木头疙瘩，能填肚子还是能当钱花？”
子夜时分，万籁俱寂。老周被一阵憋闷的尿意催醒，迷迷糊糊趿拉着鞋去后院厕所。库房的门缝底下，竟幽幽地透出一线绿莹莹的光。那光极微弱，像夏日腐草堆里飘出的几点萤火，又像老式夜光表盘上那点苟延残喘的微芒，在浓得化不开的黑暗里，固执地亮着。
老周一个激灵，尿意全无。他蹑手蹑脚摸到门边，耳朵贴在冰凉的门板上。里面死寂一片。他摸出钥匙，手竟有点抖，试了好几下才插进锁眼。咔哒一声轻响，门开了条缝。他屏住呼吸，侧身挤进去。
黑暗的库房里，那破化肥袋子下，绿光就是从那里透出来的。他心脏怦怦乱跳，像是揣了只兔子。他小心翼翼挪过去，猛地一把掀开脏兮兮的袋子。
光！源头赫然是那根孤零零的佛指！它不再是白日里那截枯槁僵硬的木头，此刻竟似一块浸透了月光的深色翡翠，由内而外，温润地散发着幽幽碧芒。那光芒并不刺眼，反而带着一种沉静的、仿佛来自亘古深潭的凉意，柔和地晕染开一小片空间，映得佛像低垂的眉眼仿佛也活了过来，正无言地凝视着他。
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