托雷斯把雪茄叼在嘴角，烟头朝上，灰白色的烟灰积了长长的一截，随着他走路的节奏一颤一颤的，随时要掉下来。他绕过桌子朝拉斐尔走过去的时候，步子不大，但每一步都踩得很实，靴底拍在地面上发出啪、啪、啪的声响，不紧不慢的，像一个已经把棋盘上的棋子都摆好了位置、只等着对手落子的棋手。他走到拉斐尔面前，两个人之间只隔着不到一步的距离，近到拉斐尔能闻到他身上那股雪茄和硝烟混在一起的、辛辣中带着一丝焦糊的气味。托雷斯伸出手，手掌落在拉斐尔的肩膀上，拍了两下。那两下拍得不轻，发出两声闷响，像一个人在拍打一床刚晒好的棉被，想把它拍得更蓬松一些。他的嘴角咧开了，露出一排被烟熏得微微发黄的牙齿，脸上的表情从刚才那种严肃的、紧绷的、像是一根被拉到了极限的弓弦的状态，变成了一种松弛的、甚至有些过分的、像是一个奸商在跟冤大头讨价还价时才会露出的笑容。大牙露在外面，在日光灯下白得有些刺眼。
“哈哈哈——拉斐尔兄弟，我们接着谈判吧。”托雷斯的声音大得整条走廊都能听到。拉斐尔的脸色沉了下来。不是那种被人羞辱之后的涨红，是一种更冷的、更暗的、像是一块铁被放进了冷水里，从烧得发红的状态迅速冷却下来之后，变成的那种铁青色的灰。他的眉头锁着，眉心那道竖纹深得像刀刻的，嘴唇抿成了一条线，抿得嘴唇都看不见了，只有一层薄薄的、青白色的皮肤贴在一起。他的目光从托雷斯的脸上移开，落在自己身后的三个人身上——帕维尔闭着眼睛，尼基塔低着头，康斯坦丁抬着头。三个人被反绑着双手，跪在地上，身后站着荷枪实弹的希斯顿士兵，枪口指着他们的后脑勺，黑洞洞的，像三只闭不上的眼睛。
拉斐尔的声音压得很低，低到只有面前这几个人能听到。他问了一句“这究竟是怎么回事”，语速不快，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的，碎碎的，硬硬的，带着一股从胃里翻上来的、酸涩的、灼热的东西。尼基塔的嘴巴张了一下，嘴唇上那道裂开的口子又渗出了血，血珠从伤口里冒出来，顺着下巴往下淌，滴在他的军装前襟上。他的舌头在口腔里动了一下，想说什么，但说出的话含混不清，像一个人在嘴里含了一颗滚烫的石头，舌头被烫得缩了回去，声音从喉咙里挤出来的时候，已经不是完整的句子了，只是一串破碎的、断断续续的音节，没有人能听懂。
帕维尔睁开了眼睛。他的眼白上布满了细密的红色血丝，眼底有一层青灰色的、像是很久没有合过眼才会有的阴影。他看了一眼康斯坦丁，只是一眼，很快，短到像是眨了一下眼，但那个眼神里有一些说不清的东西。不是责怪，不是埋怨，是一种更复杂的、像是翻到了一页不想翻到的旧账、但账本已经打开了、合不上了的那种无奈。他叹了口气，那口气从他的胸腔里被挤出来，带着一种沉重的、像是什么东西在往下坠的质感，沉甸甸地落在了地上。
康斯坦丁跪在地上，双手被反绑在身后，绳索在手腕上缠了好几道，打了两个死结。他的头发还是那样蓬乱，灰蓝色的发丝从额前垂下来，挡住了半只眼睛，他没有去拨。他没有低头，没有躲避拉斐尔的目光。他看着拉斐尔，目光里没有歉意，没有请求，没有解释，没有“我有苦衷”的那种闪烁。坦荡的，像一片被风吹干净了的、什么都没有的天空。他的嘴唇动了一下，没有声音出来。不是说不出来，是不想说。不想解释，不想辩解，不想在这个时候说任何可能让拉斐尔更难做的话。
拉斐尔把目光从他们身上收了回来。他在心里算了一下时间，那颗在战场上千锤百炼的、像一台精密的计算器一样的大脑，在极短的时间内，把所有的变量都在脑子里过了一遍——从占领区撤到溶洞需要多长时间，从溶洞撤到海边需要多长时间，从海边突围需要多长时间，洛林的援军还有多久会到，托雷斯能给他多少时间，他说“不”的后果是什么，他说“好”的后果又是什么。他把这些数字在脑子里加了一遍，减了一遍，乘了一遍，除了一遍。答案是一样的，不管怎么算，结果都一样。
“好吧。”拉斐尔的声音从那口长长的、被压了很久的气里浮上来，像一个人在水底憋了很久，终于浮出水面，吸到了第一口空气，那口气不是轻松的，是劫后余生的，是“我还在，我还活着，还没有到绝路”的确认。“接着谈判。”
托雷斯把手从拉斐尔的肩膀上收了回来，退后了半步，双手交叉抱在胸前，歪着头看着拉斐尔。他的嘴角还挂着那个笑容，但那个笑容和刚才不一样了。刚才的笑容是奸商的笑容，是“我来宰你了”的笑容。现在的笑容是猎人的笑容，是“猎物已经进了包围圈，我可以慢慢收拾它”的笑容。他开口了，声音不大，但每一个字都清清楚楚地送进了在场所有人的耳朵里，像一颗一颗石子被扔进了平静的湖面，涟漪一圈一圈地荡开。
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