“你来了。”
贺知章的声音像砂纸刮木头，哑得不成样子。
“老先生。”
“别叫老先生。”
贺知章笑了一下，嘴角裂开一条口子渗了点血丝，
“我比你大五十多岁，你叫我爷爷都行。”
李白蹲着没动。
贺知章看着天花板，说了一会儿话：
“我活了八十多年，见过不少写诗的人。”
“你是头一个让我觉得........”他停了一下，像在找词，
“我写那六十年，像是在给你垫脚。”
李白低着头，手指在膝盖上攥紧了。
“别难过，”
贺知章拍了拍他的肩膀，手指瘦得像几根竹签子，
“你以后会写很多好诗。老夫看不了几首了，但你写。替老夫写。”
他收回手，闭上眼睛：“行了，你回去，老夫要睡了。”
李白站起来，走到门口停住，回头看了一眼。
贺知章已经闭上了眼睛，呼吸很浅，被子微微起伏着。
他站了片刻，转身走了。
那天晚上他在醉仙居喝到后半夜。
掌柜的趴在柜台上打盹，整条街上只有这一家还亮着灯。
李白坐在老位置上，面前摆了三只空酒壶，第四壶刚满上。
他端起碗要喝，忽然听见门口有脚步声。
他抬头。
一个人站在门外面，灰布短打，肩上扛着工具箱。
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