从藏经阁回来的那天晚上，王平没有睡。不是失眠——他的身体不需要睡眠，化神大圆满的灵力在经脉里自动流转，每流转一圈就替他清理掉所有生理疲劳。是“不想睡”——他怕一闭眼，玄衍道尊在黑暗中说的那些话就会从他记忆里沉下去，沉到梦的底层，醒来时只剩几句模糊的回声。他坐在建木下，背靠着树干。树皮上的裂纹硌着他的后背，有一道特别深的裂纹刚好卡在他脊椎骨的缝里。
手里握着那本无字书。从藏经阁出来之后他没有把它收进储物袋，一直握在手里。书很薄，薄到只有几页——封面、封底、中间三张对折的纸，一共六页。但很沉，沉得像一块石头——不是书的重量，是“空”的重量。所有没有写出来的字都在书页里压着，每一个没写的字都有重量。石头的重量压在他手上，也压在他心上。
月光从树叶间漏下来。建木的树冠在夜里是深墨色的，叶片在星光下微微发亮，叶缘镶着一圈极细的银边。月光穿过叶层时被叶片切成无数细碎的光斑，落在书皮上——书皮是黑色的，玄衍道尊给他的时候他没有仔细看，现在在月光下才发现那不是纯黑，是极深的墨绿色，像沉积在古井底部几百年的藻类残骸。黑得像夜——不是今夜，今夜有月亮。像墨——墨在砚台上干涸之后重新用水化开，化不均匀，有一小粒没化开的墨渣在书皮表面凸起。像深渊——他把手指按在书皮上，指腹能感觉到纸面的粗糙纤维，但眼睛看过去却觉得纸面在往下陷，像一口没有底的井。
他翻开第一页。空白——纸页在月光下泛着极淡的荧光，是纸浆里残留的木质素在氧化后产生的自发光。他把手指按在纸面上，从左往右慢慢滑过，指腹没有感觉到任何墨迹的凹凸。第二页，空白。第三页，第四页，第五页。全是空白。他把书合上，放在膝盖上，书和膝盖之间隔着衣袍的布料，但膝盖还是感觉到了书的凉意。
抬起头，看着月亮。月亮很圆，不是满月——是差一点点就满的月，边缘有一线极细极细的缺，像被人用指甲掐掉了一小片。圆得像一面镜子——不是铜镜，铜镜照出来的人脸是黄的。是冰镜，归墟深处那种由极寒法则凝结成的冰面，光滑到能把光百分之百反射回去。镜子里有影子——不是他的，他的影子在他身后，被月光拉得很长。是另一个人的，那个人站在月亮上。不是站在月球上——是站在月光的反光里，像有人把月亮当成一面镜子，从镜子的另一面透过来的投影。
穿着白色的衣袍，不是纯白，是月白——被月光照过无数遍之后褪成的那种极淡的蓝白色。头发很长，垂到腰际，不是黑色的，是灰色的——不是老年的灰，是混沌色的灰，和碑灵头发的颜色一样。脸看不清，因为太远了——月亮离灵界有多远，没有人量过。但王平知道他是谁。无尘散修——灵界三万年来唯一一个踏入炼虚又破壁飞升的人，在建木还没有发芽的时候把一根枯枝插在荒坡上的那个人，把自己的名字从所有典籍中抹掉只留一行字的那个人。他站在月亮上，看着王平，隔着不知道多少万里——月亮到灵界的距离，化神修士的神识也探不到尽头。隔着不知道多少年——他站在那里的时候还没有建木，没有第九道院，没有王平。他们在对视——王平在树下仰着头，无尘散修在月亮上低着头。
月亮上的影子动了一下。不是身体动，是手——他把右手从衣袍里伸出来，手指很长，骨节分明。伸出手，指着远方。不是随便指——他指的方向不是月亮上的某个地方，是灵界的某个方向。王平顺着他的手指看过去，那个方向是归墟。灵界与归墟的边界，仙界碎片悬浮的地方，混沌仙碑沉睡过的地方。他收回目光，月亮上的影子已经不见了，只有月亮还在。
低头，看着自己的手。手里没有书了——书在膝盖上，不知道什么时候滑下去了。他弯腰把书捡起来，手指触到书页时书页自动翻开了，不是风吹的。翻到最后一页——不是封面那一面，是封底内侧的那一页。他之前翻过，这一页也是空白的。但现在不是了。上面有一行字——很小，密得像蚂蚁，不是墨写的，是“烙”的。纸面上有极细微的灼痕，每一笔都是被某种极热极细的东西烫出来的。他凑近了看，字迹很淡，淡到在月光下几乎看不见。但他看见了——“来。”不是“来”，是“来吧”，那个“吧”字被烙在“来”字的最后一捺里，两个字叠在一起。心猛地跳了一下，不是怕——他怕过，现在不怕了。是“知”——知道该往哪里走了。
第二天清晨，天还没亮，王平就起来了。不是从床上起来——他昨晚没有回静室，就在建木下坐了一夜。夜里的露水把他的衣袍打湿了，肩头和膝盖上各有一片深色的湿痕。他从树下站起来，膝盖发出极细微的咔嚓声——不是骨头老化，是关节囊里的气泡在姿势改变时破裂。
这章没有结束，请点击下一页继续阅读！