训练场在营地的北边，是一片被铁丝网围起来的空地。空地上有靶位，有战壕，有障碍物，有模拟村庄。
靶位在最北边，一字排开，十个靶子，半身胸靶，纸质的，上面画着黑色的圆圈。战壕在靶位前面，弯弯曲曲的，像一条被遗弃在沙漠深处的、干涸的、正在慢慢被风沙填平的河道。
障碍物在战壕前面，有高墙，有矮墙，有铁丝网，有独木桥。模拟村庄在最南边，几栋用木板和铁皮搭成的房子，窗户上涂着黑色的颜料，门是歪的。
小科洛尔的两百个军官已经站在训练场上了。他们排成十排，每排二十个人。穿着沙漠色的战术服，端着AK，枪口朝下。
他们的脸上没有表情，但他们的眼睛在动，从林锐的脸上移到将岸的脸上，从将岸的脸上移到林肯的脸上，从林肯的脸上移到O2小队的脸上。
他们在看，在看这些从拉各斯来的、穿着干净战术服、拿着陌生枪械的雇佣兵，到底有什么本事。
林锐站在他们面前，双手叉腰，下巴微微抬起。阳光照在他脸上，金色的，刺眼的。他眯起眼睛，看着那两百个人，看了大概三秒。
“我是瑞克雷恩。三叉戟的创始人。你们的教官。从今天起，你们跟我学。学我的战术，学我的经验，不是学怎么杀人。就算是傻子，都会扣动板机。你要学的是怎么作战。”
没有人说话。没有人动。两百个人站在那里，端着枪，枪口朝下。他们的眼睛看着他，没有光。
林锐把手伸进口袋里，摸到了那两颗子弹。他没有把它们拿出来，只是摸着它们。他转过身，走到靶位前面，从腰带上拔出那把格洛克。
枪柄是塑料的，黑色的，被手指磨得油亮。他检查了弹匣，十五发，一发没少。他把弹匣插回去，拉动套筒，把一发子弹推上膛。
他双手端枪，身体微微前倾，膝盖微曲，重心放在左脚。他深吸一口气，屏住呼吸，然后扣动了扳机。
枪声很响，在空旷的训练场上回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。
第一个靶子的中心出现了一个洞，圆圆的，边缘是黑色的。他没有停，继续射击。第二发，第三发，第四发，第五发。
他打完了整个弹匣，十五发子弹，十五个靶子，十五个洞。每一个洞都在靶心，不偏不倚。他把枪放下来，退出弹匣，拉动套筒，把膛室里的那发弹壳退出来。
弹壳落在地上，弹了两下，滚到沙子里。他转过身，看着那两百个人。
没有人说话。没有人动。他们的眼睛看着那十五个靶子，看着靶心上的那些洞，看着还在从洞口飘出的、细细的、正在慢慢消散的白烟。
有人咽了一口口水，喉咙发出一个很轻的、像石头掉进深水一样的声音。有人把手从枪柄上移开了，垂在身侧。有人把枪从肩上取下来，端在手里，枪口朝下。
林锐把格洛克插回腰带上，走到障碍物前面。他站在高墙下面，高墙三米，木板做的，表面很光滑，没有着手点。
他退后几步，助跑，起跳，双手扒住了墙头。他的身体在墙面上停了一下，然后翻了过去。落地的时候，他蹲了一下，然后站起来。
他走到矮墙前面，矮墙一米，他跳了过去。他走到铁丝网前面，铁丝网很低，只有半米，他趴下来，匍匐前进。沙子钻进他的袖口和领口，摩擦着他的皮肤，像细小的、无数只的、看不见的蚂蚁在爬。
他爬了过去，站起来，拍了拍裤子上的沙土。他走到独木桥前面，独木桥很窄，只有二十厘米宽，他走上去，双臂平伸，保持平衡。
他走了过去，跳下来，站在那里，看着那两百个人。没有人说话。没有人动。他们的眼睛看着他，看着他从高墙翻过去，从矮墙跳过去，从铁丝网下面爬过去，从独木桥上走过去。
他们的眼睛里开始有光了，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西——是一个人在看到另一个人的身体里藏着他们无法企及的力量时，才会有的、从骨头里渗出来的、带着敬畏的光。
林锐走回他们面前，站在那里，呼吸平稳，脸上没有任何表情。
“这是热身。明天开始，你们也要做。每天做。做到吐为止。吐了继续做。做到不吐为止。”
他把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。他没有把它拿出来，只是摸着它。他看着那两百个人，看了大概三秒，然后转过身，向将岸走去。
将岸站在训练场的边缘，手里提着电脑，墨镜戴在脸上。阳光照在他的墨镜上，把镜片变成了两片金色的镜子。
“老大，他们服了。”林锐看着他。
“不服。他们只是怕了。怕和服不一样。怕是因为我比他们强。服是因为他们愿意跟我学。他们不愿意。他们只是不得不学。
因为小科洛尔让他们学。他们不学，小科洛尔会杀他们。他们学，也许不会死。也许。”
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