唐震把那枚铜钥匙从口袋里掏出来，放在桌上，和秦广林的焊条并排。
两件金属在四十瓦灯泡下泛着不同的光泽。焊条是铁的，表面有几处烧灼留下的暗色斑痕，芯子上刻的字被掌心的汗浸得发暗。铜钥匙极小，只有半个指节长，齿痕在灯光下像一排极细的锯齿。守门人把钥匙交给他时手腕上的红绳已经褪成了暗褐色，系在钥匙尾端的绳结是死结，解不开，只能剪断或用火烧——但老人没给他留绳子，只给了钥匙。
张玄灵坐在藤椅上，手里端着搪瓷缸。缸子里的老荫茶已经不冒热气了，茶叶梗子沉在缸底，水面纹丝不动。他看了一眼桌上的钥匙，没有伸手去拿。
“守门人把钥匙给你了。”
“嗯。”
“他还说了什么。”
唐震把城门洞里老人的话转述了一遍。秦广林来过的细节——秦广林在城门洞外的茶摊上坐了好几个时辰，把搪瓷缸盖子转了不知多少圈，茶沫子凉透了也没喝，起来走的时候小腿肚蹭掉了一层灰白粉尘。秦广林问老人门后面到底有没有人，老人说有，秦广林听完把头低下去，两只手放在膝盖上互相捏了半天，站起来走了。老人对唐震说，灰砖楼底下封着巫主神的一块骨殖，雨季一来就能听见她在负三层哭——哭声从石缝底下往上翻，翻到二楼就断了。不是被关在里面，是渗进了灰浆里，楼一盖好她就埋在里面。最后那句——三拨人都在等你长大，灵山脚下会用血来填。
张玄灵听完没有马上开口。他把搪瓷缸搁在桌上，缸底和桌面碰出一声闷响。手指在缸沿上停了一下，然后从怀里掏出干辣椒塞进嘴里，嚼得比平时慢，辣椒籽在齿间嘎吱嘎吱响了好几声才咽下去。
“他说的对。灰砖楼底下那块骨头，是巫主神被封印时从身体上分离出来的。道门封骨，守灯人掌灯，巫傩后人守着神农架总枢——三家各守三分之一。川东道门当年把主封印扣压在这栋楼底下，不是随便选的位置，是地质断层和地脉走向的交汇点，放在别处压不住。后来厂房盖在上面，是为了掩人耳目——楼是锁套，厂房是遮羞布。安邦知道骨头在这里，但打不开封印。血刻是唯一能打开封印的钥匙——你父亲有，但用量不够；你有，而且浓度比他高得多。林明嗣一直在等你长大。”
他把铜印从脖子上解下来放在桌上，印面朝上。印身上那道从慈云寺回来之后一直延伸的裂纹在灯光下比昨晚又长了一丝，裂纹末端已经碰到了印钮根部刻着的那行小字——道法自然。第一个字“道”的左边那一撇被裂纹从中间穿过，断成了两截。
“顾知白走的那年，贫道还在龙虎山守着这方铜印。他是师兄，天资比贫道高得多，本来该他接印。但他不肯——他说印是死的，灯是活的，他要去做守灯人，把命续在灯油里传给下一代。”张玄灵低下头，手指在铜印的裂纹上极轻极轻地摸了一下，指腹沿着裂纹从印面往印钮方向缓缓移过去，在“道”字被劈开的笔画上停了片刻，“他下山那天穿着和贫道一样的灰布道袍，走到山门口回头说了一句——‘师弟，你守印，我守灯。灯不灭，印不碎，咱俩就都还在。’后来他失踪了，灯还亮着，印也没碎。贫道以为他还在。”
唐震从夹克内袋里掏出顾知白的信，放在桌上推过去给他。信封已经发黄发脆，折痕处磨出了极细极细的纤维，比上次顾敏读到它时又薄了一层——他揣了太久，纸在口袋里磨薄了，有时候走路太快，指腹会隔着布料按在信封上，不知不觉中把信纸揉得更破。他说这是守门老人转交的，说是你师兄留给你的信。
张玄灵接过信，没说话。他从怀里摸出一副老花镜——镜腿断过，用黑胶布缠了好几层，胶布边缘沾着干涸的朱砂痕。他把眼镜架在鼻梁上，把信纸凑近灯下。拿着信纸的那只手搁在桌沿上，信纸在他指间极轻微极轻微地发颤——不是手抖，是呼吸。每一口气吸进去，信纸就往手背方向偏一丝；呼出来，信纸又偏回去。像是信纸上压着他年轻时没念完的功课，隔了二十多年，又要从头补起。
信纸不是顾敏之前读的那封。守门老人给他的信是封被蜡封过又被拆开重新叠过的信，信封上的邮票已经贴了两层——底层是极旧极薄的帆船票，盖着几乎褪尽的巫山邮戳，面值四分；上层是后来补上去的普通邮票，把底层的帆船票遮了大半，只露出一角被磨得起毛的旧票边。巫山戳的日期和帆船票同时期的墨色一致，底下的信纸折痕却比信封更密更杂，展开之后能看到好几处折角已经被磨穿了，是他反复收叠又展开留下的死褶。像是写信人每次动身进山之前都把这封信从背包底层翻出来重读一遍，在折痕磨穿的边缘补一行小字，再折好塞回去。
他逐页翻看，抽出其中一页。信纸上只有寥寥几行，字迹清秀但收笔极硬，和顾敏手里拓片背面那段铅笔字是同一个人的笔锋。
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