念晚接过那个碗。第六个碗。她把它放在墙根，和那些碗挨着。第一个碗，第二个碗，第三个碗，第四个碗，第五个碗，第六个碗。都旧了，都破了，都在。
“守门人大人。”女人说，“我能喝一碗粥吗？”
念晚笑了：“能。等着。”
———
她转身，走进厨房。生火，淘米，煮粥。三百年了，她煮了无数次。稀的，稠的，糊的，生的。什么都煮过。但现在，她已经很熟练了。不稀不稠，刚刚好。她盛了一碗，端到女人面前。
女人接过碗，低头看着那碗粥。看了很久。然后她喝了一口。
念晚看着她：“怎么样？”
女人沉默了很久。然后她笑了：“秦老板的味道。”
念晚也笑了。
———
女人走的时候，念晚送她到门口。
“守门人大人。”她说，“我还能来吗？”
念晚点头：“能。路远，但能走到。”
女人笑了。她转身，走进那片荒地。走了几步，她回头：“守门人大人，您辛苦了。”
念晚摇头：“不辛苦。等你们，不辛苦。”
女人笑了。她转身，继续走。背影越来越远，越来越小，最后变成一个点。然后消失了。
念晚站在门口，看着那片荒地。很久很久。然后她转身，走进院子。桂花树的花瓣还在落，她蹲下来，捡起一片。放在墙根，和那些碗挨着。
“守门人大人。”她轻声说，“第六个碗来了。她又喝了一碗粥。她说，还是秦老板的味道。”
墙亮了。柔和的，像月光。光芒里，她看到了秦老板。秦老板站在灶台前，正在熬粥。他回头，看着念晚，笑了。“丫头，粥越来越好了。”
念晚笑了。“三百年了，能不好吗？”
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