墙上还有一本留言册，供人写下对逝者的记忆或想说的话。
记忆墙很简单，甚至有些朴素。但它传达了一个清晰的信息：溪云村不仅记住成功和喜悦，也记住失去和悲伤。这些记忆共同构成了这片土地的完整历史。
春婶为阿强挂了第一个名牌。她没有写很多，只刻了：“阿强，1985-2023。我们的孩字。”
后来，陆陆续续又有名牌挂上：有长寿老人的，有英年早逝的，有在外地去世但根在溪云的。每个名字背后，都是一段人生，一些故事。
游客们有时会在这个角落驻足，静静看那些名字。很少有人拍照，但很多人会翻开留言册，读那些简短的话语。有些游客也会写下自己的思念——不是给溪云村的人，而是给他们自己失去的亲人。
“这个地方让我觉得，死亡不是终结，遗忘才是。”一位游客在留言册上写道。
春婶的餐馆依然营业。她依然会在某些时刻突然流泪，比如看到阿强喜欢的菜，听到他喜欢的歌。但她也开始重新微笑，在村民需要时帮忙，在节日时准备特别的菜肴。
悲伤没有消失，但它被容纳了，被承认了，被编织进了生活的继续中。
夏至那天，春婶在餐馆推出了新菜品：阿强咸肉粽。不是节日特供，而是常驻菜单上的一道。她在菜单上写了一行小字：“纪念一个爱吃粽子的孩子。”
点这道粽子的客人不多，但总有。有人是因为好奇，有人是因为故事，有人只是想吃咸肉粽。
春婶包每一个粽子时，都很仔细。她说：“阿强喜欢肥瘦相间，蛋黄要流油。”
粽子煮好，剥开，热气腾腾。咬一口，咸香满口。
吃的人不会知道阿强的故事，除非他们问。但食物本身承载了记忆——不是通过讲述，而是通过味道，通过双手的温度，通过重复的动作。
就像那块无字的石头，就像墙上的名牌，就像这个咸肉粽。它们不说话，但它们存在。它们提醒着：生活由无数短暂的相遇和漫长的告别组成。而一个真正的家园，应该能够容纳所有这一切——相遇时的欢欣，告别时的悲伤，以及告别之后，那份持续的爱与记忆。
夜幕降临，溪云村的灯火温柔地亮着。记忆墙的角落，一盏小灯静静照着那些名字。名字不会说话，但光在那里，像一个无声的陪伴。
而村庄继续它的日子。有人来，有人走；有人笑，有人哭；有人被记住，有人被遗忘。但所有来过的人，都以某种方式，在这片土地上留下了痕迹。就像风经过树林，会改变叶子的方向；就像雨落进泥土，会改变土壤的质地。
悲伤也是这样一种痕迹。它不会让村庄停止生长，但它改变了生长的质地——让它更深厚，更真实，更能理解生命完整的重量。
这就是溪云村正在学习的：如何在不完美的、有时残酷的生活中，依然保持温柔；如何在必须向前走的同时，依然能够回头，对那些留在身后的人和时刻，说一句：
我记得。
你存在过。
你仍然是家园的一部分。
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