林川一脚踩进变电站地下维护通道的铁门，锈蚀的铰链发出刺耳的“吱呀”声，像是有人拿生锈的指甲在黑板上刮出一道道裂痕，直往他脑仁里钻。那声音尖得能撕开耳膜，连空气都震颤了一下，仿佛整个空间都在为这扇不该被打开的门而颤抖。他没停，肩头一沉，整个人像块石头般硬挤了进去，背脊蹭过斑驳的水泥墙，碎屑簌簌落下，沾在他后颈的汗水上，痒得像有虫子在爬。
他抬手抹了一把脖子，低声骂了句：“谁家装修队干到地底三万米来了？还他妈不收工？”语气里带着点自嘲，可眼神却冷得像冰。他知道这不是装修，是葬礼——属于那些没能从倒影世界回来的人的葬礼。
空气又闷又重，混着机油、铁锈和某种说不清道不明的腐味，吸一口都能呛出肺里的灰。这地方像是被时间遗忘的肠子，狭窄、弯曲、布满金属肋骨般的支撑架，每一根都像垂死挣扎的手臂，撑着这片早已崩塌的认知边界。头灯的光束扫过墙面，照亮了一排排密密麻麻的刻痕——那是快递员的名字，一个挨着一个，歪歪扭扭，深浅不一，像墓碑上的铭文，又像是某个疯子写下的遗言清单。
那面刻满名字的墙还在冒烟，火已经熄了，只剩焦黑的痕迹和几缕未散的青烟，袅袅升起，像谁临死前写下的遗书被风吹歪，字迹模糊却执拗地不肯消失。他的目光在墙上搜寻，终于，在最底下找到了自己的名字。
“林川。”
旁边那句“延迟回收，等待归位”烧得不彻底，边缘卷曲发黑，但字还能认出来。笔画是他在三个月前亲手刻下的，那时他还以为自己只是在执行一次普通任务，送一份编号为K-7的量子包裹。可现在他知道，那不是包裹，是锚点，是倒影世界用来绑定活体终端的诱饵。
“等个屁。”他低声啐了一口，鞋底碾过地面积水，溅起一圈浑浊的涟漪，水花打湿了他的裤脚，凉意顺着小腿往上爬。“老子送个快递还得自带复活甲？系统能不能给个说明书？哪怕一页纸也行啊！”他一边走一边腹诽，动作却一点没慢，脚步干脆利落，像踩着节拍前进。
水里浮着半张烧焦的照片，只看得清一只眼睛——是他母亲的左眼，温柔而悲伤地看着他，仿佛在问：你怎么还不回来？
他盯着那截残片看了两秒，喉结动了动，最终什么也没说，只是轻轻踢开它，任其沉入更深的黑暗。心口像是被人攥了一下，闷得慌，但他习惯了。习惯把情绪压成一块砖，砌进胸腔的墙里。
通道尽头是一扇半开的金属门，门缝里透出幽蓝的光，不是电焊那种刺眼的蓝，而是像深海里某种生物自发光，安静、缓慢、带着点蛊惑的意思，像是在低语：“进来吧，这里没有痛苦。”他知道那是情绪同化器的核心区——一个由无数镜面拼成的金字塔结构，外表光滑得能照出人魂儿，内部却在不停地抽吸现实世界的情绪，把喜怒哀乐变成维持倒影世界的燃料。
他右手还攥着那个瘪掉的喷雾罐，里面只剩下一点残液，黏糊糊地沾在内壁，像用到最后的牙膏。上一章用过的招，这章不一定灵，但他不信邪。走到门口时，他蹲下身，膝盖发出轻微的“咔”声，像是老机器在抗议。他把残液全倒进量子快递箱的接缝里，动作干脆利落，像给枪上油，熟练得近乎麻木。
液体渗入缝隙的瞬间，箱子外壳泛起一层微弱的白霜，表面浮现出几个扭曲的字符，转瞬即逝——像是某种古老的警告，又像是一段被加密的记忆代码。他眯起眼想看清，结果只觉得眼前一阵刺痛，像是有针扎进了视网膜。
“消毒水破防，老规矩了。”他嘟囔着，嘴角扯出一丝冷笑，“至少让这玩意儿别一开箱就给我放《爱情买卖》。上次差点被洗脑成广场舞领队，我可不想再跳一遍‘你是我的神’。”
他抬脚跨过门槛，动作轻得像怕惊醒什么。
地面是镜面材质，踩上去能看到自己的倒影，但慢了半拍——不是反射延迟，是那个“他”在模仿他，动作精准到连鞋带松了几分都一样。林川低头看了眼，右臂的条形码纹身正发烫，热度顺着血管往上爬，像有根烧红的铁丝从皮下往心脏钻。那串数字在皮肤上微微跳动，04219——这是系统赋予他的编号，也是他在这座城市最后的身份证明。
他知道这是系统在扫描他。
他没管，直接冲向中央那座镜面金字塔，步伐坚定，每一步都像是在跟命运对赌。三步之后，镜面开始复制他的动作，不止一个“他”出现了，四个、八个、十六个……全都从不同角度走出来，动作整齐得像阅兵方阵，连呼吸频率都同步。
“烦不烦？”他啐了一口，声音在空旷的空间里回荡，“老子送快递都没这么多副本拦路，你们是来凑人头打卡的吗？绩效奖金发到镜子里？”
话音刚落，那些“林川”同时抬手，手臂拉长变形，化作漆黑的触手朝他扑来，速度快得几乎看不清轨迹。他侧身躲开第一根，第二根擦着耳朵过去，带起一阵风，吹乱了他的刘海；第三根缠上小腿，冰冷的触感瞬间穿透裤料，像毒蛇缠住踝骨，用力收紧。
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