林川的手还死死按在钢笔上，指节绷得发白，像要裂开似的，指尖早已麻木，可那股刺骨的疼却顺着神经一路窜上脑髓。那支刻着“别信你”的钢笔，此刻像一块烧红的烙铁，深深嵌进掌心，烫得他几乎能尝到喉咙里泛起的血腥味——不是错觉，是痛感太强，逼得身体开始自我欺骗。但他不敢松手，一寸都不敢挪。他知道，这根钢笔是锚，是他和现实之间最后一根摇摇欲坠的连接线。只要他还握着它，身体就不会被彻底抽空，意识就不会滑入那个无边无际、倒悬扭曲的深渊。
刚才那三声笑，还在耳朵里嗡嗡回荡，挥之不去。
不是从外面传来的，而是从他自己的颅腔内部炸开的——低沉、扭曲，带着金属摩擦般的颤音，像是有人用生锈的刀片一下下刮着他的脑膜。每一声都精准地戳中记忆深处某个早已封存的角落：七岁生日那天母亲藏起的蛋糕，蜡烛还没吹灭就被她笑着藏进柜子；父亲最后一次出门前没系好的领带，歪斜地挂在脖子上，说“晚上回来再弄”；还有周晓第一次戴上隐形眼镜时，眯着眼看他，笑着说：“这次我真要看见你的漏洞了。”
那些本该温暖的画面，此刻全被那笑声污染成了噩梦。
他不知道母亲现在怎么样了。自从三天前她打来最后一通电话，声音断续地说出“他们换脸了”之后，就再也没了消息。他想查，可手机黑着，信号断得干干净净，连车载对讲机都静得像坟地，仿佛整个城市的数据脉络被人一刀斩断。他试过重启基站、切换备用频段，甚至手动接入地下局域网——全都没用。就像这座城市被谁从系统底层抹去了一样，连个缓存都不剩。
空气闷得发潮，车厢里弥漫着一股淡淡的焦味，混着汗水与电子元件过热的气息，像是电路板在悄悄燃烧。林川盯着前方漆黑的巷口，路灯一盏都没亮，整条街像是被谁从地图上抹去了轮廓。只有风穿过废弃广告牌的缝隙，发出呜咽般的哨音，忽高忽低，像某种古老语言的残片，在耳边低语。
就在这时候，对讲机突然响了一声。
短促、清晰，像一根针扎破了死寂。
“信号断了七秒……我重新接入。”
是周晓的声音。
林川猛地抬头，瞳孔骤缩，眼睛死死盯住副驾驶前方的投影屏。屏幕先是闪了一下雪花，接着自动展开全息地图，蓝光如水波般铺开。城市的三维轮廓缓缓浮现，楼宇交错，街道纵横，但所有建筑表面都蒙着一层诡异的灰雾，像是隔着一层脏玻璃看世界，模糊又扭曲。
然后，十二个红点同时亮起。
分布在不同街区，位置毫无规律却又隐隐构成某种对称结构。每个红点都在跳动，频率一致，像是心跳，又像是某种远古装置正在苏醒的节拍器。
林川喉咙一紧，呼吸几乎停滞。
他知道这不对劲。
周晓从来不会主动接通这种级别的追踪模式。她每次破解黑袍众通讯都要先报备，说一句“我要下水了”，这是规矩，也是保命的底线。可这次她什么都没说，直接冲进了数据流——就像一个潜水员没带氧气瓶就跳下了万米海沟，简直是拿命在赌。
“喂。”林川开口，声音沙哑得不像自己，像是砂纸磨过铁皮，“你还好吗？”
对讲机那边沉默了一瞬。
一秒，两秒。
然后周晓回了：“没事，就是芯片有点热。”
她的声音听起来正常，语调平稳，甚至带着点惯常的调侃意味。但林川听出了延迟——半拍，不多不少，就像视频通话时网络卡顿的那种错位感。他盯着屏幕，看到地图上的红点开始移动，路径诡异得令人头皮发麻：穿墙、跨楼、直线下降到地下三十米，轨迹完全无视物理法则。
这不是定位。
是倒影坐标。
“你别硬顶。”林川伸手去摸控制台的切断键，指尖已经触到了冰凉的红色按钮，“马上退出链接。你他妈到底在搞什么？想找死也不用这么急吧！”
“来不及了。”周晓忽然笑了下，笑声轻得像风吹纸片，“他们已经在读我的数据流了。”
话音刚落，投影屏猛地扭曲，画面撕裂成无数条竖线，像被什么东西从内部抓破。紧接着，一声短促的惨叫传来——不是通过扬声器，而是直接震响在他的耳道里，仿佛那声音是从周晓的神经末梢顺着电波爬进了他的大脑。
林川手一抖，差点砸了控制面板。
“周晓！”
没人回应。
他一把拉开副驾驶门，扑过去抓住她的肩膀。周晓坐在那里，右手死死捂着眼睛，指缝间有细小的电火花噼啪闪动，像是微型雷暴在她掌心炸开。她右眼的隐形眼镜边缘正在冒烟，一股烧焦的塑料味混合着皮肉焦糊的气息弥漫在车内，熏得人眼眶发酸，鼻腔火辣辣地疼。
“操！”林川立刻按下手边的紧急断联按钮。红色警示灯接连亮起，系统提示音冰冷地响起：“外部连接已强制关闭，神经接口阻断完成。”可周晓的身体还在剧烈颤抖，嘴唇发白，牙齿咬得咯咯响，额角青筋突突跳动，像是有什么东西正试图从她体内撞门而出。
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