林川的左眼还在流血。
血顺着颧骨往下淌，黏稠而温热，像一条不听话的蛇，沿着锁骨滑进衣领，浸透了内衬。那片布料早已被染成暗红，紧贴皮肤，湿冷又灼烫，仿佛一块烧红的铁皮贴在胸口，每一次呼吸都扯着神经发疼。他依旧没有抬手去擦，右手仍死死按住眼眶边缘——银灰色镜片嵌入皮肉深处，像是从颅骨内部生长出来，每一次脉搏跳动都带来针扎般的刺痛，尖锐得几乎能听见神经在尖叫。
视野一半是黑的，像是被浓雾封死，连轮廓都模糊不清；另一半却被数据流占据，代码如瀑布般疯狂下刷，夹杂着断裂的画面：城市街道、快递员、枪口、背影……画面不断闪回，像一台老旧录像机在反复读取损坏的磁带，卡顿、跳帧、重复播放同一个镜头。他看得想吐。
“又来了。”他在心里骂了一句，“这破系统能不能别总在我最烦的时候抽风？”
他知道这些不是幻觉。
是灰烬给的信息。
就在通道崩塌前的最后一瞬，空中飘散的灰烬缓缓凝聚，组成了两个场景。第一个是满街的快递员，全都长着镜主的脸，动作整齐划一，如同复制粘贴的程序指令。他们步伐一致，转身角度精确到毫厘，连抬手递包裹的动作都毫无偏差。可林川看得清楚——没人低头看鞋带是否松了，没人会在收件人不在时把包裹垫在门缝下防风吹走。那是人性的细节，是习惯，是温度。程序不会做这种事。
“一群机器人演真人，演得再像也是假的。”他冷笑，“真当我是傻子？走路都不喘气，你们是永动机？”
第二个场景更真实。
昏暗房间，水泥墙，铁架子床，角落堆着废弃快递箱。陈默站在里面，左眼戴着镜片，手里握着枪，对准门外。而门外那个人，走路姿势和他爸一模一样——右肩微沉，左脚落地稍重，每一步都带着旧伤留下的节奏，像是踩在记忆的鼓点上。
林川咬牙，牙关几乎要裂开。
他知道这信息不能全信。倒影世界擅长模仿行为，但它无法复制选择。它能复刻一个人的外表、动作、声音，却复制不了那个瞬间的心跳与犹豫。那些快递员是假的，但那个房间……不一样。
房间里有细节。
铁架床的锈迹走向，是从左上往右下蔓延，像一道干涸的血痕。墙角快递箱堆放的顺序，第三层中间少了一个，用来避开漏水点。窗框歪斜的角度，恰好与快递站地下室那扇常年关不严的铁窗吻合。他记得那里有个老化的排水管，每次下雨，水就顺着墙根流下来，在地上积成一滩浑浊的水洼。箱子必须堆得歪斜，才能避开湿区。
“坐标是真的。”他低声说，声音沙哑得不像自己的，像是砂纸磨过喉咙，“就在快递站下面。”
他撑着墙站起来，膝盖发软，像是踩在棉花上，又像是刚跑完一场马拉松就被扔进了沼泽。刚才用血激活电路板耗了不少力气，体内能量被抽走得厉害，心跳快得发慌，耳膜嗡嗡作响，连自己的呼吸声都像在打鼓。
“不行。”他闭眼，咬牙，“再这样下去，我还没救谁，自己先脑溢血了。”
反规则提示来得太频繁，神经系统正在超载。再这样下去，意识会碎，记忆会乱，最后连自己是谁都会忘记——变成一个只会念快递单号的废人。
他掏出《大悲咒》手机，按下播放键。
熟悉的音频从扬声器里传出，低沉平稳，节奏如钟摆。不是为了驱邪，也不是信仰，而是训练过千百遍的情绪锚定法。他曾在一个冰库里被困七小时，靠着这段音频维持清醒；也曾在失控的数据洪流中靠它找回自我边界。
“又是你啊。”他对着手机轻声说，语气竟有点无奈，“天天听你，我都快能背下来了。”
他闭眼，跟着吸气、呼气。
一下，又一下。
心跳慢慢压下来，像是被一只无形的手轻轻按住。
眼前的数据流开始变慢，画面也清晰了些。他盯着灰烬残留的位置，试图从中捕捉更多线索。可什么都没有了。只有鼻腔里残留的一股焦味，像是纸张烧完后的余烬，又像是某种古老协议被焚毁时的气息，带着一丝金属的腥甜。
他不再等。
转身走向通道残余的裂缝。
那里还开着一道口子，边缘泛着金属光泽，像被高温熔过又冷却的铁皮，表面浮现出细密的裂纹，像是某种生物皮肤在缓慢呼吸。他知道这是倒影世界的接口，不稳定，随时可能闭合。一旦关闭，现实与底层协议之间的通路将彻底断绝。
他抬脚踩进去。
地面立刻传来震动，像是踩在发电机上，电流顺着鞋底窜上脊椎，让他整条后背都绷得发麻。空气扭曲，光线折射出彩虹般的波纹，像是走进了一面破碎的棱镜。通道内部开始变形——左边出现一个衣柜，是他小时候训练逃生用的密闭舱，漆黑狭小，门从外面锁死；右边是超市冷藏柜，门半开着，里面挂着冰雕，雕刻的是一个孩子蹲在地上系鞋带的姿势。
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