风在数据流中撕扯，像无数根细密的针扎进皮肤，每一根都带着冰碴子，顺着神经往骨髓里钻。林川的脚踝被缠得死紧，那不是绳索，也不是镣铐，而是一种看不见却真实存在的束缚——记忆与规则交织成的网，越挣扎越收紧。他动不了，可意识比任何时候都清醒，甚至能听见自己心跳在颅腔里撞出的回音：咚、咚、咚，像倒计时。
头顶上方，那张写着“收件人：林川”的快递单仍在飘浮，纸面微微卷曲，边缘泛着蓝灰色的数据光晕，像是被谁用指尖轻轻捏住又故意悬停。它不落下来，也不飞走，就那么悬着，像一场未完成的审判，等一个根本不会来的法官。
他知道这单不用签。
因为他自己就是终点。
可父亲的身影再度浮现时，空气骤然凝滞，连风都屏住了呼吸。这一次，他站得笔直，双手垂在两侧，衣角没有随风摆动，整个人像是从旧照片里拓印出来的剪影，连鞋带打结的方式都和三十年前一模一样。脸上每一道皱纹的位置都精准得可怕——左眉上那一道是二十年前修热水器时烫伤留下的；嘴角右侧有条极淡的斜纹，是他小时候总爱笑出声才慢慢刻下的痕迹。
可眼神不对。
太平了。
像一面擦得太亮的镜子，映得出轮廓，却照不出灵魂。那种空，不是疲惫，不是衰老，是被格式化过的干净，干净得让人发毛。
林川心里冷笑：我爸要是真这么挺拔，当年也不会因为送外卖摔断膝盖还瞒着我不说。他那时候走路都跛，偏偏嘴硬：“爸好着呢，跑得比电动车还快。”
眼前这个“父亲”抬起手，动作机械而精确，像被程序设定好的提线木偶，指向风暴深处三个缓缓旋转的画面。每一个画面都像是从他生命里截取出来的一帧影像，又被恶意地扭曲、拉长，变成通向终结的预言。
第一个画面中，高塔由无数破碎的镜面堆叠而成，反射出亿万万个林川的脸。他在塔顶站立，身体正一寸寸液化，皮肤如蜡般融化滴落，露出底下冷银色的金属骨骼。他的嘴唇开合，声音却不再是自己的：“情绪是错误，我是修正。”
那是镜主的语言。
那是系统接管的标志。
林川心里翻了个白眼：哟，升级成赛博菩萨了？渡己不成渡众生？我可没兴趣当什么纯净容器，更不想把“别哭”当成系统默认指令。
第二个画面是超市。
永远走不出去的超市。
货架无限复制，牛奶盒上的保质期全是一样的数字：0000-00-00。门明明开着，阳光洒进来，可他每次走近，门就后退十米。脚步越来越沉，呼吸越来越平，直到他不再低头看手中的快递箱——箱子倒在地上，封口裂开一条缝，里面空无一物。他自己也忘了捡。
他心头猛地一抽：操，这不是上周那个梦吗？那天他连续跑了十七单，最后一单送到凌晨两点，站在便利店门口啃冷包子，突然就觉得……好像一辈子都在绕圈。当时他还自嘲：我这是活成了自动贩卖机，投币、出货、循环播放。
可现在这画面，比梦更冷，更空。
第三个画面最狠。
现实世界的街头，黄昏未尽，霓虹初亮。林川站在十字路口中央，手里握着打火机。火焰腾起的瞬间，量子快递箱开始燃烧，蓝色火苗向上窜出三尺高，竟将天空烧出一道裂缝。地面塌陷，建筑如沙堡般崩解，人群尖叫着化为灰烬，随风飘散。镜头拉近，他脸上毫无波动，只有一滴眼泪滑过脸颊，在火光中蒸腾成雾。
林川盯着那滴泪，心脏像被一只无形的手攥住。
那不是悲伤。
那是失控。
“只有三条路。”父亲说，声音平稳得不像亲人，“选一个。”
林川没说话。
但他心里已经开始翻涌，像一口煮沸的锅，盖子快压不住了。刚才那一刻，他忽然想通了——他是寄件人，也是收件人。这一趟送的从来不是包裹，而是“不放弃”这三个字。可眼前这三个未来……没有一个是“送”。他们都在停，在变，在死。
他开始怀疑。
为什么偏偏现在给选项？
为什么是父亲来说？
为什么每个“他”都不带箱子？
这些问题像钉子一样钉进脑海，越想越深，疼得太阳穴突突跳。他低头看向肩上的量子快递箱——那是一个半透明的立方体，表面流动着微弱的光纹，内部空间似乎藏着另一个维度。此刻，箱子正在震，频率很轻，像是回应某种遥远的呼唤，又像在提醒他：你他妈别傻站着！
他想起周晓。那个总能把真相藏在玩笑里的女人。她曾一边拆快递一边笑着说：“真话都在背面。”
那时他还以为她在调侃商家的隐藏条款，还接了一句：“那你是不是该去当客服？”
结果她看着他，眼神认真得不像开玩笑：“有些东西，正面写的是流程，背面写的才是命。”
风更大了，几乎要把他的意识吹散，像一场无声的沙尘暴，卷着碎裂的记忆碎片横冲直撞。他看见童年老屋的门框，上面刻着他身高的一道道铅笔痕；看见高中毕业那天，父亲默默塞进他行李箱的保温饭盒；看见第一次穿工服时，镜子里那个有点局促的年轻人。
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