路过一家便利店，玻璃门里有几个年轻人在吃关东煮，笑着聊天。他看了一眼，移开视线。
拐过街角，路边有一辆餐车。老板正在收摊，铁皮屋檐滴着水。炉子还冒着白气，应该是刚做完最后一单。
林珂停下来。
他从包里拿出那把刀，握在手里。
刀身映着路灯，闪了一下。
他想起昨晚做的梦。梦里他在一片荒地上做饭，火是蓝色的，天上两个太阳。一只小狗蹲在锅边，眼巴巴地看着他炒菜。
他摇摇头，把梦甩掉。
现实是，他失业了。
没有推荐信，没有赔偿，连离职手续都没有。一句话，他在七星的日子结束了。
他继续走。
路过一家酒吧，门口有个穿西装的男人在打电话。声音传过来：“……对，那个学徒？被开了。主厨说他擅自改菜，不懂规矩。”
林珂没停，也没抬头。
雨还在下。
他的鞋湿透了，每走一步都有咕叽声。裤脚贴在腿上，凉凉的。
但他背挺得很直。
到了一个公交站台，他停下。这里有顶棚，能躲雨。长椅上坐着个流浪汉，抱着吉他，睡着了。
林珂站在另一边，从包里拿出笔记本。翻开一页，上面记满了食材搭配和火候时间。最后一页写着：“如果味道是对的，为什么错的是我？”
他看了很久。
然后合上本子，放回包里。
站台对面是一家二十四小时药店。灯亮着，店员在整理货架。透过玻璃能看到维生素、止痛药、创可贴。
他忽然想到，厨房也有创可贴。他抽屉里总备一盒，因为切菜太快容易割手。有一次切萝卜丝，划了三道口子，贴完继续干活。
那时候觉得，流点血没关系。只要菜做好了，一切都值得。
现在呢？
他低头看自己的手。指节粗，虎口有茧，右手食指还有一道疤。那是上个月切冻虾仁时留下的。
这双手，做过上千道菜。
尝过上万种味道。
他曾以为，只要味道对了，世界就会给他一条路。
可今天，味道赢了，他输了。
他抬头看马路对面的药店。
灯光很亮。
一个女人走进去，买了盒感冒药，扫码付款，拎着袋子出来。她撑开伞，走进雨里，身影慢慢模糊。
林珂站着不动。
雨滴落在睫毛上，滑下来，分不清是雨还是别的。
他忽然笑了。
笑得很轻，嘴角动了一下。
然后他迈步，继续往前走。
背包里的刀又撞了一下。
他伸手按住包，走得更稳了。
街灯一盏接一盏亮着。
他走过第七个路口，拐进一条小巷。
巷子窄，两边是老楼，窗户大多黑着。只有二楼一家亮着灯，窗台上摆着一盆绿萝。
他走着走着，听见一声很轻的“吱”。
像小动物叫。
他停下。
巷子深处，一团黑乎乎的东西缩在纸箱下面。
他走近两步。
是一只小狗，浑身湿透，毛粘成一缕一缕，尾巴耷拉着，但眼睛很亮。
它看着林珂，又“吱”了一声。
林珂蹲下。
小狗没躲。
他从包里拿出剩下的半块三明治，掰下一小块，递过去。
小狗嗅了嗅，小心叼走，趴在地上吃。
林珂看着它。
狗耳朵软软的，尾巴尖有一点红，像烧过的木炭。
他忽然说：“你也饿了？”
小狗吃完，抬头看他，嘴巴歪了歪，像在笑。
林珂也笑了。
他脱下外套，裹住小狗，抱起来。
“走吧。”他说，“我请你吃饭。”
他抱着狗走出小巷。
雨小了些。
他走在街上，背影渐渐远去。
路灯下，他的影子拉得很长。
怀里的狗把头靠在他胸口，闭上了眼睛。
林珂低头看了看它。
然后继续往前走。
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