入冬后第一场雪落时，值班室生了个小暖炉，陆沉和赵毅围着烤瓜子，是今年新收的籽，喷香。
张叔推门进来，手里捧着个布包，里面是本新相册：“江丫头寄来的，说让你存着。”翻开一看，里面贴着加拿大的向日葵照片，有发芽的、开花的、结果的，还有张特写，花盘里的籽排列成“青川”两个字，歪歪扭扭，却看得人心里发暖。
“她先生学了半年中文，就为了刻这两个字，”张叔笑着说，“说要让那边的向日葵，也知道自己的根在哪。”
正说着，江家遗孀端着盘饼干进来，还是向日葵形状的，上面撒着碎瓜子仁。“刚烤的，尝尝，”她指着饼干上的纹路，“这是按老方子做的，加了新收的籽，比以前更香了。”
暖炉上的水壶“呜呜”响着，瓜子的香味混着饼干的甜，在屋里漫开。陆沉看着相册里的照片，突然想起十年前那个雪夜，老陈把大衣披在他身上，说“青川的冬天冷，但人心能焐热”。
窗外的雪越下越大，把南山的向日葵杆盖得白茫茫的，却盖不住那些挺直的轮廓。陆沉拿起颗烤得焦香的瓜子，放进嘴里，咔嚓一声，脆生生的。他知道，这味道里藏着的，是南山的土，是青川的雨，是跨越山海的牵挂，是岁月里慢慢熬出来的暖。
就像这暖炉里的火，不烈，却能把每个冬夜，都烘得软软的，让那些藏在种子里的故事，能在春风吹起时，接着生根发芽，长成一片又一片，向着光的花田。
江家遗孀坐在暖炉旁的小马扎上，手里捏着根针，正给布偶缝向日葵花瓣，线脚在暖黄的光里轻轻跳动。“前几天整理老头子的旧物，翻出个铁皮盒，”她抬头笑了笑，眼角的皱纹里盛着暖意，“里面全是他收的葵花籽，有从南山摘的，有托人从外地带的，每种都贴着小纸条，写着‘粒大’‘味甜’‘适合炒’。”
张叔蹲在炉边添柴，火光映得他脸上的沟壑格外清晰：“当年他总说，籽好才能长出好花，人也一样，底子正，路才走得稳。”他从怀里掏出个用布包着的小罐子，打开来，里面是些饱满的黑籽，“这是今年挑剩下的‘极品’，留着给福利院的孩子们当零食，比外面买的香。”
赵毅正低头给福利院打电话，笑着说：“王院长，张叔烤了瓜子，等下让陆队送过去，孩子们肯定喜欢……对，还有江阿姨做的向日葵饼干，热乎着呢。”
陆沉翻着相册，看到最后一页夹着张便签，是江家女儿的字迹：“爸说，向日葵最聪明，跟着太阳走，就不会迷路。我们在这边也一样，看着同个太阳，就像还在青川的花田里。”
暖炉上的水壶“咕嘟”冒起了泡，白汽氤氲着爬上窗户，把窗外的雪影晕成一片模糊的白。江家遗孀把缝好的布偶递给陆沉，布偶手里抱着颗布做的葵花籽，“给小宇的，他上次说想要个会‘结果’的布偶。”
张叔往陆沉手里塞了把刚烤好的瓜子，壳脆仁香：“尝尝，这籽是加拿大那批种子结的，比本地的更饱满，混着种，明年花田肯定更热闹。”
陆沉嗑着瓜子，听着张叔讲当年和江伯伯一起开荒种向日葵的事，听江家遗孀说女儿小时候总偷拿葵花籽喂邻居家的鸡，听赵毅在电话里跟孩子们保证“马上就到”。暖炉的温度裹着瓜子香、饼干香、柴火香，在屋里慢慢漾开，把窗外的风雪都挡在了门外。
他突然觉得，所谓圆满，从来不是轰轰烈烈的传奇，而是这些琐碎的暖——是旧铁皮盒里的种子，是新烤的饼干，是跨越山海的照片，是暖炉旁絮絮叨叨的家常。就像向日葵的花盘，把无数颗细碎的籽，紧紧抱成一团，向着光，慢慢生长，慢慢圆满。
雪还在下，但屋里的每个人，心里都揣着片暖暖的花田。
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