但景忆春不在乎这些。
景忆春只是每天早上一睁开眼睛就对他笑，然后从被子里伸出手，拉住他的袖角，声音沙哑而柔软：“十一，你还在。”
不是疑问，是确认。
像是在确认他不是在做梦，像是在确认十一号不是一个会消失的幻觉。
“嗯，”十一号每次都这样回答，“我在。”
然后景忆春就会笑得更开心一些，将他的袖角攥得更紧一些，像是要把“十一号还在”这个事实牢牢地刻进手心里。
十一号看着他攥着自己袖角的手，看着那双苍白纤细的、因为用力而泛出淡淡粉色的指尖，心里涌起一种从未有过的、汹涌的、让他几乎要窒息的情感。
他想把这个人抱进怀里。
想把他抱得紧紧的，紧到能感觉到彼此的体温，紧到能听到彼此的心跳，紧到这个世界上没有任何东西能把他们分开。
但他只是站在那里，任由那个人攥着他的袖角，一动不动。
因为他知道——
他不是来做这个的。
他是来照顾这个人的，不是来拥有这个人的。
这个人值得更好的。
比他好一万倍、一亿倍的更好。
——
日子久了，十一号发现了一件事。
他发现景忆春就像是一个灰白世界里唯一的彩色。
不是比喻，是真的。
在没有遇到景忆春之前，他的世界只有黑、白、灰三种颜色。
命令是黑色的，血是红色的——但红色对他来说不算颜色，只是任务完成后的标记。
他自己的生命是灰色的，没有温度，没有重量，没有任何值得在意的价值。
他活着，只是因为还没有死。
他执行任务，只是因为有人命令他。
他吃饭，只是因为不吃会死。
他睡觉，只是因为不睡会累。
没有期待，没有渴望，没有任何“想要”的东西。
但遇到景忆春之后，他的世界突然有了颜色。
不是那种浓烈的、刺眼的、让人不适的颜色，而是一种温柔的、明亮的、像是春天刚刚破土而出的嫩芽一样的颜色。
他看到景忆春站在阳光下，衣服上的棉絮在光里飞舞，整个人被笼罩在一层金色的光晕中——那是黄色。
他看到景忆春坐在窗边看书，窗外的石榴树上不知什么时候开了一朵花，火红的花瓣映在他的瞳孔里——那是红色。
他看到景忆春蹲在院子里，用手指轻轻触碰一株从石缝里钻出来的野草，那株野草的叶子绿得发亮——那是绿色。
他看到景忆春穿着一件粗布棉袄，棉袄是他缝的，针脚歪歪扭扭，形状像一只布口袋，但景忆春穿在身上，那件丑陋的棉袄突然就变得好看起来了——不是因为棉袄好看，而是因为穿棉袄的人好看。
好看的人，穿什么都好看。
十一号发现自己看景忆春的时间越来越长了。
长到景忆春有时候会放下手中的书，歪着头看他，有些好笑地问：“十一，你看什么呢？”
十一号回过神，发现自己的目光已经黏在景忆春脸上很久了。
“没什么。”他说，然后飞快地移开视线，假装自己在看墙角的蜘蛛网。
但景忆春不依不饶，从椅子上站起来，走到他面前，凑近他的脸。
两个人的距离近到十一号能看清景忆春眼睛里自己的倒影。
“你的耳朵又红了，”景忆春说，伸出手指碰了碰十一号的耳尖，声音里带着笑，“好烫。”
十一号觉得自己整个人都要烧起来了。
他后退一步，转身就走，走得飞快，快到像是在逃。
身后传来景忆春的笑声，清脆的、明亮的、像银铃一样的笑声。
十一号逃到院子里，蹲在灶台前，往炉灶里塞了一把柴火，假装自己在专心致志地烧水。
他的耳朵烫得能煎鸡蛋。
他的手在微微发抖。
他的心跳快得像擂鼓。
他蹲在灶台前，低着头，看着炉膛里跳动的火焰，默默地在心里骂自己：
你是个暗卫。
你没有心。
你没有情绪。
你不应该因为一个人的笑容就心跳加速，不应该因为一个人的触碰就浑身发烫，不应该因为一个人的存在就忘记自己是谁。
他在心里重复了无数遍这些话，但当他抬起头，透过厨房破败的门框，看到景忆春站在院子里、蹲下来跟一株野花说话的样子时——
他刚才在心里念了无数遍的话，全都化成了灰烬。
什么暗卫。
什么没有心。
什么没有情绪。
都是骗人的。
他有一颗心。
那颗心在遇到景忆春的那一刻，就醒过来了。
景忆春的身体一直不好。
这是十一号最揪心的事。
那个人的身体就像是一件精致的瓷器，表面上看起来完好无损，但实际上布满了细碎的裂纹。
你不知道它什么时候会碎，你只知道它很脆弱，脆弱到你连碰一下都要小心翼翼。
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