“太傅。”他又唤了一声。
南忆春抬起头，对上他的目光。
那双瑞凤眼里有什么东西在闪动，像是水光，又像是别的什么。
眼尾微微上挑的弧度在此刻显得格外勾人，欲说还休，让人心痒。
“陛下想问什么？”南忆春的声音有些哑。
楚时岸看着他，看了很久。
然后他伸出手，握住了南忆春搁在案边的那只手。
那只手微微一颤，没有抽回去。
楚时岸握紧了，感受着那微凉的温度，那柔软的触感，那轻轻跳动的脉搏。
“朕想问太傅——”他的声音低得几乎听不见，像是怕惊动了什么，“那句话，现在还算数吗？”
御书房里安静极了。
炭盆里的炭火偶尔发出噼啪的声响，窗外的风轻轻吹过，树枝沙沙作响。
阳光从窗棂间漏进来，落在两个人交握的手上，落在南忆春微红的耳尖上，落在楚时岸深不见底的眼睛里。
南忆春没有说话。
他只是低头，看着那只握着自己的手。
那只手很大，骨节分明，指腹带着薄茧，是常年握笔留下的痕迹。
此刻正握着他的手，握得很紧，像是怕他跑掉似的。
他忽然想起很多年前，也是这只手，小小的，软软的，放进他的手心里，说：太傅，朕怕。
那时候他握着那只小手，说：陛下别怕，臣在。
现在，这只手长大了，变大了，变硬了，变得有力了。
它反过来握住了他的手，握得那么紧，那么用力，像是要把他的手揉进骨血里。
南忆春忽然笑了。
那笑容很轻，很淡，却比任何时候都温柔。
像是春风拂过桃枝，像是月光落在水面，像是他等了很久很久的东西，终于等到了。
“陛下，”他说，声音轻轻的，“臣说过的每一句话，都算数。”
楚时岸的呼吸一窒。
他猛地握紧了那只手，握得南忆春轻轻“嘶”了一声，又连忙松开。
他松开手，又觉得不甘心，又重新握住，这一次放轻了力道，像是在握什么易碎的东西。
“太傅。”他的声音有些发抖。
南忆春抬头看他，眼里盛满了笑意，亮晶晶的，像是落满了星星。
“陛下想问的就是这个？”他问，语气轻快，可那微红的耳尖出卖了他。
楚时岸看着他，忽然觉得心里的那根弦，终于松了。
不是断了，是松了。
松得让他整个人都轻飘飘的，像是踩在云端上，又像是沉在温水里。
他也笑了。
那笑容很淡，却让他整张脸都亮了起来，眼里的深情浓得化不开，像是藏了十年的东西终于见了光。
“不是。”他说。
南忆春一愣：“那陛下想问什么？”
楚时岸握着他的手，放在自己膝上，低头看着那只手，看了很久。
“朕想问太傅——”他顿了顿，像是在组织语言，又像是在鼓足勇气，“那句话，太傅是对皇上说的，还是对朕说的？”
南忆春怔住了。
对皇上说的，还是对朕说的？
这两者有区别吗？
有的。
皇上是天子，是这天下之主，是万人之上的君王。
太傅对皇上说“臣就是陛下的”，那是臣子对君王的忠心，是太傅对帝王的承诺。
可如果是对“朕”说的——
“朕”不是皇上，不是天子，不是君王。
“朕”是楚时岸，是一个人，一个叫楚时岸的人。
是那个八岁就失去父亲的孩子，是那个在龙椅上瑟瑟发抖的少年，是那个在太傅榻前哭了三天三夜的青年。
是那个喜欢太傅、想念太傅、想把太傅留在身边的——楚时岸。
南忆春看着他，看着他那双深不见底的眼睛，看着他眼底那一点小心翼翼的、生怕被拒绝的忐忑。
他忽然有些心疼。
这个人，是帝王啊。
是这天下最尊贵的人，是万万人之上的天子。
可此刻他握着自己的手，问出这句话的时候，他不是一个帝王，只是一个害怕失去的人。
“陛下想知道？”南忆春问，声音很轻。
楚时岸点点头。
南忆春沉默了一会儿。
然后他反握住楚时岸的手，把那只手握在自己掌心里，像很多年前，他握着那只小小的手一样。
“臣说那句话的时候，”他说，一字一句的，“是对楚时岸说的。”
楚时岸浑身一震。
他猛地抬头，看着南忆春。
南忆春也看着他，眼里没有躲避，没有退缩，只有一片清澈的、坦荡的、温柔的光。
“臣是对楚时岸说的。”他又说了一遍，声音更轻，却更坚定，“不是对皇上，不是对天子，是对那个八岁就坐在龙椅上、腿都够不着地的小孩子说的。是对那个十五岁第一次梦遗、慌得不知道怎么办的少年说的。是对那个十七岁在臣榻前哭了三天三夜的青年说的。”
他顿了顿，唇角微微弯起。
“是对现在这个握着臣的手、问臣那句话是对谁说的——这个人说的。”
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