雷鸟酒吧的内部，是地狱厨房的浓缩版——烟雾、汗臭、廉价威士忌、以及一种随时可能爆发的暴力荷尔蒙。老旧的木地板黏着陈年的酒渍和看不见的血，墙上挂着褪色的拳击海报和一支断了的鹿角。吧台后，酒保老麦机械地擦着杯子，眼神空洞。
今晚，这里塞满了雷鸟帮的骨干。十五个人，散坐在几张圆桌旁，扑克牌、骰子、钞票、空酒瓶。他们是厨房里最凶狠的秃鹫，靠收保护费、放高利贷、偶尔绑架勒索为生。首领“雷鸟”杰克·莫兰，坐在最里面的高背椅上，像一头蹲踞的熊。
杰克曾经是轻量级拳击手，职业生涯毁于一次酒吧斗殴——他打死了人，但法官“相信他是自卫”。出狱后，他用拳头和残忍建立起了这个小王国。此刻，他正往嘴里倒着威士忌，脖子上青筋跳动。
“老大，”一个光头凑过来，“巷子里那几个小子还没回来，红发他们。”
“管他们呢，”杰克啐了一口，“说不定抢到块好表，自己溜了。”
就在这时，门开了。
冷风灌入，吹散些许烟雾。所有人都抬头。
门口站着一个人。深灰色西装，手杖，年轻得过分，干净得格格不入。
酒吧安静了一秒。
然后爆发出哄笑。
“操，谁家少爷走错了？”
“这他妈是化妆舞会吗？”
“细皮嫩肉的，长得还挺结实……”
杰克眯起眼睛，没笑。他在拳台上混过，能看出点门道——这个人的站姿，重心，肩膀的弧度，都不对劲。太稳了。
金并的目光扫过全场，最后落在杰克身上。他微微点头，像在打招呼，然后走向吧台。
“威士忌，”他对老麦说，“纯的。不加冰。”
老麦的手几不可察地抖了一下。他低头倒酒，把杯子推过去时，压低声音，快得像蚊子：“都下了药，但雷鸟……他喝的是自带瓶子。”
金并端起酒杯，没喝。他转身，面向整个酒吧。
“杰克·莫兰。”他说，声音不大，但压过了所有嘈杂，“我来接收你的地盘，和你的人。”
死寂。
然后杰克缓缓站起，两米高的身躯像一堵墙。他咧嘴笑了，露出金牙。
“接收？”他慢吞吞地说，“小子，你嗑了什么，产生这种幻觉？”
“秩序。”金并放下酒杯，“地狱厨房需要秩序。而你们，是混乱的源头。”
“秩序？”杰克哈哈大笑，其他人也跟着笑，“听着，小白脸，这里的秩序就是——老子说一，没人敢说二！”
他抓起桌上自己的酒瓶，灌了一大口。“看你穿得不错，把身上值钱的留下，跪下来舔我的鞋，我可以考虑只打断你两条腿。”
金并轻轻叹了口气，像是惋惜。
“那就，”他说，“按厨房的规矩来。”
他把手杖横放在吧台上，解开西装扣子，但没有脱。只是把袖口往上折了两折，露出小臂。肌肉的线条在灯光下绷紧，像钢铁缆绳。
“还等什么？”杰克一挥手，“教教这位少爷，什么叫规矩！”
最近的三个混混最先扑上来。一个挥拳，一个踢腿，一个想从侧面锁喉。
金并动了。
他向左滑步，避开直拳，右手手肘如铁锤般砸在第一个混混的鼻梁上。咔嚓。 那人后仰倒地。
同时，他左手抓住踢来的脚踝，顺时针一拧。咔嚓。 脚踝脱臼，惨叫声刚起，金并已顺势把他甩向第三个混混，两人撞翻桌子，酒瓶碎了一地。
整个过程不到三秒。
酒吧里安静了。嘲笑凝固在脸上。
“一起上！”杰克咆哮。
剩下的人全冲了上来。十二个，从四面八方，拳头、酒瓶、椅子腿、弹簧刀。
金并第一次抽出了手杖。
不是拔剑——手杖就是手杖。但在他手里，它成了一条黑色的毒蛇。
啪！ 手杖抽在第一个人的膝盖侧面，那人腿一软跪倒。
砰！杖头戳中第二人的肋骨，沉闷的撞击声后是骨折的脆响。
咻——啪！横扫，击碎第三个人握酒瓶的手腕，玻璃和血一起飞溅。
他的动作简洁、精准、毫无浪费。每一步都踩在敌人重心的空隙，每一击都落在关节、穴位、脆弱处。手杖在他手中化作残影，格挡、戳刺、挥击，配合着拳脚的短促爆发。有人从背后抱住他，他身体一沉，一个过肩摔把那人砸在吧台上，木头碎裂。
惨叫声、骨折声、咒骂声、东西碎裂声，交织成一首暴力的交响曲。
金并始终面无表情。他的西装被扯破了，脸颊有一道浅浅的血痕，但他呼吸平稳，眼神冷静得像在解一道数学题。
两分钟。
十五个人全部倒地。有的抱着断臂呻吟，有的昏迷不醒，有的试图爬走。地板上横七竖八，酒和血混在一起，汩汩流淌。
只剩下杰克。
这位前拳击手眼睛红了。他扯掉自己的背心，露出布满伤疤和纹身的胸膛，肌肉虬结。他从椅子下摸出一个小瓶，把里面的白色粉末全部倒进嘴里，用力咀嚼。
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