雪是在午后开始落的。
起初只是零星的几片，在空中打着旋儿，慢悠悠地飘下来，落在天井的青石板上，转瞬就化成了水印子。小树端着洗好的碗从灶台边站起来，正好看见一片雪花从高窗的缝隙里钻进来，在他眼前晃了晃，落在手背上，凉丝丝的一下，然后就没了。
他愣了一下，抬头看那扇高窗。窗纸破了个小洞，冷风就是从那儿钻进来的。雪也是。
建设坐在柜台后头，就着那盏昏黄的煤油灯，在补一件旧棉袄。针脚细细密密地走，一针一线都扎得实在。小树把碗放好，凑过去看，师傅的手很稳，那根针在他手里像活的一样，穿进穿出，连个停顿都没有。
“师傅，”小树小声说，“落雪了。”
建设头也没抬，“嗯”了一声。
小树站在那儿，看着窗外的天色一点一点暗下去，雪片却越来越密，从零星几片变成了纷纷扬扬的一群。风也大了，从高窗那个破洞里灌进来，带着哨子一样的呜咽声。
“我去把那洞糊上。”小树说着就要去找纸。
“不用。”建设说。
小树停住脚，不解地看着师傅。
建设依旧低着头缝棉袄，声音平平的：“让它透透气。”
透气？这么冷的天，透什么气？
小树心里犯嘀咕，却没敢再问。他退回灶台边，坐在那个矮凳上，看着灶膛里跳动的火苗，听着外面风声雪声混在一起，心里乱糟糟的。
何奶奶来过之后，师傅就没再说什么。那片碎纸被他揣进贴身的口袋里，再也没拿出来过。那个被他用鞋底抹掉的字，小树怎么也想不起来是什么形状了——当时太紧张，只看见师傅在地上划了几下，然后一脚抹掉，干净利落，什么都没留下。
可他总觉得，师傅抹掉的不只是一个字，而是什么更重要的东西。
雪越下越大了。从高窗那个破洞里飘进来的雪花，不再是一两片，而是一小撮一小撮的，落在柜台附近的砖地上，积起薄薄一层白。
小树看着那些雪，忽然想起何守业那张脸。那张脸也是白的，惨白惨白的，像这雪一样。
他打了个寒噤，往灶膛边凑了凑。
建设缝完最后一针，把线头咬断，抖开那件旧棉袄看了看，然后叠好放在一旁。他抬起头，看着窗外纷扬的大雪，忽然说了一句：
“这场雪下得好。”
小树不明白好在哪儿，只是愣愣地看着师傅。
建设没有解释，站起身，走到门边，拉开门往外看了一眼。冷风裹着雪片呼啦啦涌进来，小树被吹得一缩脖子。建设站在门口，背对着铺子里，一动不动地看了好一会儿，才关上门，把门闩插上。
“早点睡。”他说。
天还没黑透，可师傅说睡，那就睡。小树钻进自己的小隔间，和衣躺下，听着外面风声雪声，还有师傅在柜台后铺旧铺盖的窸窣声。
灯吹灭了，铺子里一片黑暗。
雪光从高窗那个破洞里透进来，落在靠近柜台的那一小片砖地上，白惨惨的，像铺了一层薄霜。小树盯着那片光，眼睛渐渐适应了黑暗，能看见那些雪花还在不断地从那个破洞里钻进来，飘飘悠悠地落在那片白光里。
他突然明白师傅为什么不让他糊那个洞了。
那不是透气，是看路。
从那个破洞里能看见什么？能看见阁楼的入口。
小树的心猛地缩紧了。他侧过耳朵，仔细听铺面里的动静。师傅那边传来均匀悠长的呼吸声，像是睡着了。
可他知道，师傅没睡。
雪一直在下。
不知过了多久，小树迷迷糊糊地打了个盹儿，又猛地惊醒。他不知道自己睡了多久，只觉得浑身发冷，手脚都冻麻了。他蜷缩着身子，把被子裹紧，睁着眼睛看着那片雪光照亮的砖地。
就在这时，他听见了一个声音。
不是风声，不是雪声，而是一个极其轻微的、几乎听不见的——嘎吱。
是踩在雪地上的声音。
就在门外。
小树浑身的血都涌到了头顶，心跳得像要从嗓子眼里蹦出来。他死死盯着那扇门，不敢动，不敢喘气。
那声音停了一下。然后，又是极轻极轻的一步，嘎吱，接着又是一步。脚步声绕着铺子走，走到天井那侧的小门外，停住了。
小树知道那扇门，通往后院，门闩很旧，是根木头杠子，从里面闩着。那门关不严实，底下有道缝，能钻进来猫，也能钻进来风。
寂静。长得让人发疯的寂静。
然后，小门那边传来极其细微的声响——是门闩被什么东西拨动的声音，一下，一下，很轻，很小心，像在试探。
小树几乎要叫出声来，可他死死咬住被角，浑身发抖。
就在那门闩被拨动到最响的一声时——
“谁？！”
一声断喝，从铺面里炸响！
小树惊得一哆嗦，就听见师傅那边“噌”的一下蹿起来，紧接着是光脚踩地的急促脚步声，然后“哐当”一声巨响，是门被猛地拉开的声音！
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