“断斧”酒馆内部的时间，仿佛比外界流淌得更加粘稠、缓慢。德索莱特在二楼那间仅能容身的屋子里待了不到一刻钟，最终还是决定下楼。狭小空间里沉积的霉味和孤寂感，比楼下浑浊的空气更令人窒息。他需要信息，需要了解这片他即将称之为“家”的土地的脉搏，哪怕这脉搏微弱得近乎停止。
他再次推开那扇吱呀作响的木门，回到了昏暗与喧嚣交织的底层。他在靠近柜台的一张空桌旁坐下，这张桌子的一条腿短了一截，用一块扁平的石头垫着，桌面被无数杯底和油渍浸染得发黑发亮。他刻意选择了一个既能观察整个酒馆，又不易被直接注意到的位置。
肥胖的店主老马丁依旧在柜台后，用那块看不出原本颜色的破布，机械地擦拭着似乎永远也擦不完的木杯。他的动作缓慢，带着一种认命般的疲惫。德索莱特招了招手。
老马丁慢吞吞地挪过来，眼皮都懒得完全抬起。“还要什么？酸麦酒？还是想试试‘镇店之宝’？”他所谓的镇店之宝，大概是指角落里一个蒙尘的木桶里装的某种更烈的液体。
“信息。”德索莱特将一枚比之前稍大些的银币放在摇晃的桌面上，“关于这个镇子。”
老马丁浑浊的眼睛瞥了银币一眼，伸手拿过，熟练地塞进围裙口袋，动作流畅得仿佛演练过千百遍。“荒石镇，没什么好说的。被文明甩在屁股后头的角落，诸神打瞌睡时遗忘的沙砾。”他的声音平淡，像是在陈述一个与己无关的事实，“北边是矮人的石头山，听说他们守着矿脉，但很少跟我们打交道。东边穿过‘低语森林’的边缘，是精灵的地盘，他们看我们大概跟看地上的虫子差不多。西边……是兽人蹓跶的平原，运气不好就能撞上他们的狩猎队。南边，来的路你也走过，除了石头就是更多的石头，走到头才是所谓的‘王国疆域’。”
他顿了顿，用破布抹了把额头上并不存在的汗。“这里的人，要么是祖辈辈就在这刨食吃，要么就是无处可去的人。逃犯、欠债的、活不下去的农民，还有……”他的目光不经意地扫过角落里那个魁梧沉默的身影，又迅速移开，“……一些丢了东西的人。”
“丢了东西？”德索莱特追问。
“魂儿，希望，或者别的什么。”老马丁耸耸肩，肥肉在肩膀上颤动，“谁知道呢。在这里，能活着看到第二天的太阳，就算赚了。”
“我看镇子外面，好像有条干掉的河？”德索莱特换了个方向。
“古老河床，”老马丁哼了一声，“我爷爷的爷爷那辈人，传说它还流过水。现在？除非赤月掉下来把它砸出水来。”他提到赤月时，语气里带着一种习以为常的晦气，仿佛那轮不祥的月亮也是这片土地令人厌烦的一部分。“地底深处或许还有点湿气，不然连那些荆棘都活不了。打口井？比在岩石上种出麦子还难。”
德索莱特沉默地听着，将这些碎片化的信息在脑中拼凑。战略要冲？不，目前看来更像是一个文明的垃圾倾倒场。但那条干涸的河床，他无法完全认同老马丁的绝望。
他的目光再次不受控制地飘向那个角落里的巨汉。离得近了，更能感受到那人身上散发出的沉寂气息，像是一座刚刚熄灭、余温尚存却已毫无生机的火山。他依旧保持着那个姿势，低垂着头，专注于手中的酒杯。酒馆里其他的嘈杂——几个佣兵打扮的人在高声争论着某次失败的狩猎，一个醉汉趴在桌上喃喃自语，木柴在壁炉里偶尔爆开的噼啪声——似乎都被他周身那无形的屏障隔绝在外。
就在这时，那巨汉大概是调整了一下坐姿，抬起手臂去拿放在旁边的酒壶。他卷起的旧皮甲袖子下，露出一段肌肉虬结、布满新旧伤痕的小臂。在那古铜色的皮肤上，一道特别的疤痕清晰可见——那并非战斗留下的杂乱伤口，而是一个曾经被刻意烙印上去，如今却已变得模糊不清的徽记痕迹。德索莱特的眼神微微一凝。那徽记的轮廓即使磨损严重，他也依稀能辨认出，那似乎与格里安王国某些精锐军团使用的、象征荣耀与誓言的标记有几分相似。一个拥有这种印记的人，怎么会沦落至此，在这边境酒馆里如同一个被抽空了灵魂的傀儡？
“他叫阿尔德里克·斯通。”老马丁注意到了德索莱特的目光，压低了声音，带着一种混合了怜悯和漠然的语气，“偶尔帮我赶走闹得太凶的酒鬼，换口酒喝。以前可能是个大人物？谁知道呢。来了快一年了，话比石头缝里蹦出来的金子还少。”
德索莱特微微颔首，没有继续追问。每个人都有自己的过去，尤其是当那过去显然充满了痛苦时，贸然探寻绝非明智之举。他将注意力转向了酒馆入口内侧旁边的一块老旧木板。那上面凌乱地贴着几张泛黄破损的纸张，大多是些寻物启事或是模糊不清的通缉令，纸张边缘卷曲，墨迹晕开，显然很久无人问津。
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