但他的脸色不对。他的脸色异常苍白，不是那种没晒过太阳的白，是那种生了病、失了血、有什么东西从身体里被抽走了的白。那种白不是均匀的，是斑驳的，一块一块的，像是一幅画被人用水泼了，颜色褪了，露出底下的白底。他的眼窝深陷，眼眶下面有一圈浓重的黑眼圈，不是没睡好的那种黑，是那种“睡了也跟没睡一样”的黑，是那种“睡多久都补不回来”的黑。那黑眼圈很深，很深，像是用什么黑色的颜料画上去的，擦不掉，洗不掉，遮不住。
最引人注目的，是他的双手。那是一双本该稳定、灵巧、充满力量的手。外科医生的手，拿手术刀的手，在心脏上跳舞的手。那双手应该是稳的，像钳子一样稳，像机器一样稳，像山一样稳。但现在，那双手在不受控制地微微颤抖。不是大抖，是细抖，是那种你盯着看才能看到的、像是什么东西在皮肤下面轻轻震动的抖。他把右手插进口袋里，用左手紧紧握住右手的手腕，像是想用那只手把那只手按住，不让它抖。但这个动作反而让他的窘迫更加明显，因为他在掩饰，而掩饰本身就说明了问题。一个不需要掩饰的人，不会掩饰。
男人进店后，没有像普通客人一样去货架上挑选商品，而是径直走到了收银台前。他的步伐是快的，但不是那种从容的快，是那种“我不知道该怎么走但我不能停”的快。他的目光扫过陈默，又落在了后面货架上那五枚与周围环境格格不入的黑色石头上。他的眼睛在那些石头上停了一下，不是看，是盯。像是在确认，又像是在犹豫。
“老板，”他开口了，声音嘶哑而疲惫，像是有人在用砂纸磨一块铁板，“我听人说，你这里……能解决一些医院解决不了的问题。”
陈默靠在椅背上，没有说话，只是平静地看着他。他的表情没有变化，没有好奇，没有同情，没有那种“你继续说”的鼓励。只有一种平静的、像是在说“我在听”的等待。他的目光从那个男人的脸上移到他的手上，又从手上移到他的眼睛上，最后又落回他的手上。在他身上，他看到了一股熟悉的、属于“客户”的绝望气息。那种气息他见过很多次了，在李伟身上，在刘倩身上，在张浩身上，在那些深夜闯进店里、跪在地上、哭着求他救命的人身上。不是“见过”，是“闻过”。不是鼻子闻到，是感知到。那种气息不是味道，是能量，是一种冷的、沉的、像是有什么东西压在胸口、喘不过气来的能量。每个人身上的绝望都不一样，但能量是一样的。冷的，沉的，重的。
但与以往不同的是，缠绕在这个男人身上的，并非怨灵或鬼气，而是一种更阴险、更细微的东西。怨灵是看得见的，鬼气是闻得到的。但这个不一样。它不是一团，不是一缕，不是一片。它是一丝一丝的，比头发还细，比蛛丝还细，细到几乎看不见。它缠在他的手上，缠在他的眼睛上，缠在他的手腕上，像是一条条透明的、会动的、有生命的线。不是绑着，是缠着。不是勒着，是绕着。一圈一圈地，从手指绕到手掌，从手掌绕到手腕，从手腕绕到前臂。不急，不慢，不紧，不松。刚好让你感觉到，刚好让你不舒服，刚好让你抖。在他的视野里，那些黑色的能量线，如同附骨之疽，正紧紧地缠绕在男人的双手和双眼上，正是不停震颤的源头。不是“源”，是“因”。不是“因”，是“果”。因为被缠着，所以抖。因为抖，所以被缠着。分不清哪个先，哪个后，哪个是因，哪个是果。但陈默知道，那是诅咒的痕迹。不是普通的诅咒，是血咒。是用血画的符，用血写的字，用血下的咒。不是随便哪个人的血，是儿子的血。母亲用儿子的血画符，咒一个医生的手，让他再也拿不了手术刀。那符里有恨，有怨，有痛，有绝望。还有爱。不是爱医生，是爱儿子。爱儿子死了，恨医生没救活。爱和恨混在一起，搅在一起，缠在一起，变成一根一根的、黑色的、比头发还细的线，缠在医生的手上。
“我叫刘文博，是市第一人民医院心胸外科的主任医师。”男人苦涩地自我介绍道，仿佛这个曾经让他无比骄傲的头衔，如今却成了压垮他的最后一根稻草。他说这话的时候，嘴角微微动了一下，像是在笑，又像是在哭。那不是一个得意的笑，是一个“我曾经是，但现在不是了”的笑。不是自嘲，是无奈。不是无奈，是认命。他认命了，但他不想认。所以他来了。他来这里是最后一步，是走投无路，是无路可走。是他的手在替他走，是他的手在告诉他——你还不想放弃，你还想救自己，你还想拿回那双手。
“我的手，”他终于不再掩饰，将那双颤抖的手放在了收银台上。他的手从口袋里抽出来，从左手的手掌里挣脱出来，放在收银台的台面上，手心朝下，手指微微张开，像是在按着什么东西，又像是在抓着什么东西。那双手在抖，不是大抖，是细抖，是那种你盯着看才能看到的、像是什么东西在皮肤下面轻轻震动的抖。不是冷的，不是热的，不是累的，不是病的。就是抖。停不下来，控制不住，不知道为什么。
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