“辛弃疾！！！”
“词中之龙！！！”
万界的弹幕瞬间爆了，密密麻麻的金字刷得天幕都快看不清了。
“那个提着刀杀进金营的辛弃疾？！”
“文能写词武能杀人的辛弃疾？！”
“他排第五？！李清照第六他第五？！”
“合理！太合理了！辛弃疾那是什么人物？那是真正上过战场砍过人的词人！”
但不是所有人都这么激动。
有些时空里，有人开始嘀咕了。
一个书生模样的年轻人摇着扇子，一脸不以为然。
“辛弃疾？又一个宋朝词人？”
他旁边的人附和：“就是啊，宋朝不是以文弱出名的吗？还能装逼？”
“讲真，宋朝那地方，重文轻武，文人能有什么排面？写两首酸诗就算装逼了？”
“前面李清照我服，毕竟人家有骨气。但再来一个宋朝的，多少有点审美疲劳了吧？”
这话一出，不少人跟着点头。
确实，在很多人的印象里，宋朝就是那个被辽打、被金打、被蒙古打的朝代。
文人？能有什么战斗力？
另一个时空里，情况更直接。
一个身材魁梧的武者站在人群中间，双臂抱胸，满脸写着“不屑”两个字。
他身上的肌肉一块一块的，光是站在那里就有一股压迫感。
“文人能打？”
他冷笑了一声，声音大得周围人都听见了。
“我练了三十年武，见过的文人多了。一个个手无缚鸡之力，拿笔的手连刀都握不稳。”
“辛弃疾？再厉害也是个写词的。写词写得再好，上了战场也是送人头的料。”
旁边有人小声说：“可是天幕说他上过战场……”
武者嗤笑：“上过战场？怕不是在后方写写檄文，鼓鼓士气？这也叫上战场？”
“我跟你说，文人就是文人，别给他们脸上贴金。”
他说得斩钉截铁，一副“老子见多识广你们别想忽悠我”的表情。
周围不少习武之人纷纷点头。
在他们的认知里，文武从来就是两条路。
能写的不能打，能打的不会写。
这是铁律。
天幕上，秦天的声音响了起来。
“辛弃疾。”
“字幼安，号稼轩。”
“很多人知道他是词人。”
“但很少有人知道——他首先是个军人。”
画面开始变化。
不是书房。不是案台。不是笔墨纸砚。
是北方。
是沦陷区。
是金人铁蹄下的山东。
“辛弃疾出生的时候，北方已经沦陷了。”
“他是在金人的统治下长大的。”
“但他爷爷从小就带他登高望远，指着南方告诉他——那边，才是咱们的国。”
画面里，一个老人牵着一个小男孩的手，站在山顶上。
风很大，吹得两人的衣角猎猎作响。
老人的手指向南方，嘴唇在动。
小男孩的眼睛很亮，死死盯着南方的方向。
那个方向，什么都看不见。
但小男孩记住了。
“二十一岁，辛弃疾拉起了一支两千人的队伍，起兵抗金。”
“二十一岁。”
秦天重复了一遍这个数字。
“搁现在，二十一岁的人在干嘛？在上大学。在打游戏。在纠结中午吃什么。”
“辛弃疾二十一岁，已经在跟金兵玩命了。”
弹幕飘过。
“二十一岁拉队伍……我二十一岁还在被我妈催着考四级。”
“这就是差距啊兄弟们。”
“人家二十一岁起兵抗金，我二十一岁起床困难。”
秦天继续说。
“但这还不是最猛的。”
“最猛的，是他二十二岁干的事。”
画面骤然一变。
夜。
漆黑的夜。
只有远处金兵大营的火光，连绵不绝，照亮了半边天。
那是五万人的大营。
五万。
不是五百，不是五千。
是五万。
画面拉近，能看到营帐一座连着一座，密密麻麻，望不到头。巡逻的金兵举着火把，来来回回，戒备森严。
然后画面切到了另一边。
五十个人。
五十匹马。
为首的那个人，年轻得过分。
二十二岁的脸，棱角分明，眼神却冷得吓人。
他翻身上马，拔出刀。
刀光在月色下闪了一下。
他回头看了一眼身后的五十个人。
没有废话。
只说了一句。
“跟我走。”
然后他一夹马腹，冲了出去。
五十骑跟在他身后，马蹄声在夜色中炸开。
万界安静了一瞬。
然后炸了。
“等等等等！五十个人？！冲五万人的大营？！”
“我没看错吧？五十对五万？！”
“这不是送死吗？！”
“一比一千的比例啊兄弟们！这是人能干出来的事？！”
那个武者的表情已经变了。
他的嘴巴张着，半天没合上。
“五十……对五万……”
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