石鸦镇兵工厂的“自力更生二号线”在投产第七天遇到了瓶颈。
安娜站在简易车间的中央，耳边是冲压机单调的“哐、哐”声，眼前的生产线上，工人们正将黄铜弹壳、铅芯弹头、底火组件组装成完整的子弹。速度不快，但稳定——本该稳定。
“停！”她忽然抬手。
流水线应声而停。负责底火装配的老工人彼得罗维奇抬起头，手里捏着一枚刚刚被他挑出来的哑火底火：“第七十六枚了，安娜同志。这批原料有问题。”
安娜接过那枚底火。外观与正常的硫磺涂层钢片无异，但凑近细闻，能闻到一股刺鼻的酸味——不是硫磺的正常气味，更像是……某种化学溶剂。
“硝石检测报告出来了吗？”她问身边的年轻技术员。
“出来了。”技术员递上一张纸，脸色难看，“从城南三个硝土收集点送来的原料，硝石含量只有正常值的四分之一。另外……掺了大量石膏粉和石灰。”
石膏粉。石灰。
安娜的手捏紧了那张报告纸。这已经不是原料短缺的问题了——这是人为破坏。石膏粉遇热会膨胀，石灰会吸湿结块，掺进底火配方里，轻则哑火，重则炸膛。
“收集点是谁负责的？”
“老科瓦奇，还有他带的三个学徒。”技术员压低声音，“今早没来上工，家里人说昨晚就没回去。”
安娜的心沉了下去。她快步走出车间，外面的空地上堆着从厕所、畜栏、老墙根刮下来的硝土，原本该是灰白色结晶体，现在却呈现出不正常的淡黄色。她蹲下身，抓起一把闻了闻——除了硝土的腥臊味，还有淡淡的石膏粉尘味。
“封锁现场。”她站起身，声音冷得像铁，“所有原料停止使用。通知内务部的玛丽同志，我要见她。”
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两小时后，兵工厂旁的临时审讯室里。
老科瓦奇被带来时，整个人抖得像风中的树叶。他五十多岁，曾是镇上的泥瓦匠，因为熟悉土方活儿被招进硝土收集队。此刻他脸上有新鲜的淤青，嘴角开裂——不是内务部打的，是他试图逃跑时被民兵抓住的痕迹。
“我没想害人……我真的没想……”老科瓦奇还没等问话就开始哭，“他们抓了我孙子……说我要是不照做，就把孩子卖到矿上去……”
玛丽坐在桌子对面，手里把玩着一枚哑火底火：“谁抓了你孙子？”
“不认识……蒙着脸，但说话是帝都口音。”老科瓦奇抹了把脸，“他们说，只要我在硝土里掺东西，掺一个星期，就放人。还给了二十个银马克……”
“钱呢？”
“埋、埋在院子里那棵苹果树下……”
玛丽对旁边的助手点点头，助手立刻出门。她继续问：“怎么掺的？”
“每天收完硝土，运到仓库后，有人会送来几袋‘白土’。让我趁学徒不注意，掺进去拌匀。”老科瓦奇的声音越来越小，“他们说……掺一点没事，就是子弹打不响……”
“打不响？”玛丽把那枚哑火底火推到他面前，“如果我们的战士在前线，扣下扳机，子弹不响，敌人会怎么样？会冲上来，用刺刀捅穿他的胸膛。你每掺一把石膏粉，可能就害死一个同志。”
老科瓦奇瘫软在地，嚎啕大哭。
玛丽没有安慰他，只是等哭声渐弱，才说：“我们会救你孙子。但在这之前，你需要做一件事——”
她俯身，盯着他的眼睛：“把送‘白土’的人引出来。”
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深夜，石鸦镇边缘的旧磨坊。
老科瓦奇按照约定，推着一车“处理过”的硝土来到磨坊后院。月光很淡，他只能看见一个人的轮廓靠在墙边。
“今天的分量。”老科瓦奇哑声说，把车停下。
那人走近，手里提着一盏蒙着布的煤油灯，光线只照亮脚下方寸。他弯腰检查硝土，手指捻起一点闻了闻：“不错。明天继续——”
话没说完。
磨坊屋顶上突然亮起三支火把。玛丽带着六名内务部战士从前后门同时涌入，枪口对准了那个人。
“别动。”玛丽的声音在夜风中清晰异常。
那人僵住了，然后慢慢直起身，掀开兜帽——是个三十多岁的男人，面容普通，穿着普通工人的粗布衣服，但手指干净，指甲修剪整齐，这不是干粗活的手。
“帝都来的？”玛丽问。
男人没回答，只是忽然笑了笑。那笑容很奇怪，没有恐惧，反而有种……讥诮。
“玛丽同志，对吧？”他开口，声音很平静，“第六处里昂处长让我代他问好。”
玛丽的心跳漏了一拍。
“他说，经济战才刚开始。”男人继续说，手慢慢伸进怀里——立刻有四五支枪栓拉动的声音，但他只是掏出了一张折叠的纸，轻轻扔在地上。
“这是见面礼。关于你们兵工厂‘自力更生三号线’需要的无缝钢管货源……当然，前提是你们愿意谈谈。”
纸上摊开，借着火把的光，玛丽看见上面写着一连串地址和人名——全是卡森迪亚边境走私渠道的信息。真实度未知，但如果是真的，足以解决兵工厂最大的原料瓶颈。
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