门在身后合上。
苏言一个人坐在巨大的客厅中央。夕阳余晖从落地窗斜射进来，把影子拉的老长。
他低头，看着摊开的掌心。
那里，被纸张边缘划出一道深红印痕。
一丝血珠，正从那道印痕里，慢慢渗出。
那滴血珠，在皮肤纹理间聚集，饱满，滚落。
掉在地毯上，叫深色绒毛瞬间吸收，不见踪影。
苏言的目光追着那滴消失的血。
痛。
掌心的刺痛，跟脚踝石膏下沉闷的胀痛，交织在一起。这些痛感如此清晰，将他从刚才那种灵魂出窍的虚空里，猛地拽回。
痛苦，也是一种天赋。
刘老师的话，在他脑中回响。
他不喜欢天赋这个词。听着像恩赐。
这不是恩赐。
这是他仅剩的东西。
他慢慢的，慢慢的，攥紧手掌。伤口被再次挤压，新血渗出，濡湿掌心。黏腻，温热。
他攥的很紧，指甲深深掐进掌肉，制造出新的更尖锐疼痛。
他用这种方式确认自己的存在。
他不是尸体。尸体感觉不到痛。
他抬头，看向掉在轮椅脚边的剧本。
这次，眼神不一样了。
不再空洞，也不是单纯的愤怒。那是一种绝境野兽终于找到獠牙的眼神。
他弯腰，用那只完好的手，捡起剧本。
他没回卧室。他就坐客厅里，任天色一点点暗下，直到整座城市化作璀璨星海。
他没开灯。
他就着窗外透进的冰冷光线，翻开剧本。
一页，一页。
他不再只是阅读，他在寻找。寻找那个叫江海的拳击手，在哪个瞬间，跟自己的灵魂重合。
被欺骗，被殴打，被逼到墙角，被夺走一切。
他用手指，抚摸那些属于江海的台词。
“你以为这就完了？”
“只要我还站着，就没完。”
他没念出声，只在心里，用自己的声音一遍遍重复这些话。他把自己的血跟痛，还有恨，都灌了进去。
这些字不再是黑墨，它们活了，变成他的骨他的筋。
第二天下午两点，门禁准时响起。
刘老师走进来。
她看到苏言已经等在客厅。他没像昨天那样毫无生气坐窗边，而是把轮椅停在客厅中央一片空地。腿上没放剧本，剧本搁在身旁地上，翻开着。
他背挺的很直。
刘老师眼中闪过一丝不易察觉的情绪。她啥也没说，只走到苏言面前。
“站起来。”她下达第一个指令。
苏言没犹豫。
他用双手撑住轮椅扶手，右脚用力，将身体撑起。左腿石膏像个巨大铁锚，拖拽着他，让他整个身体控制不住的发抖。
他伸出一只手，扶住身旁一张单人沙发的椅背，稳住身形。
冷汗立刻从额角渗出。
“很好。”刘老师点头，“现在，放开。”
苏言呼吸一窒。
他看向刘老师，那女人只平静看着他，眼神里没一丝商量余地。
他慢慢的，将扶着沙发的手，收回。
收回手的一瞬，身体剧烈晃动一下。所有重量都压在他那条完好的右腿上。右腿肌肉瞬间绷到极限。脚下地板光洁如冰，让他有种随时会滑倒的错觉。
他没倒。
他以一种极其狼狈又固执的姿态，站住了。
“剧本，第三十二场。”刘老师的声音响起，“江海被堵在巷子里，阿虎带人逼他还钱。台词。”
苏言目光没动。他看着前方空无一物的空气，仿佛那儿就站着叫阿虎的人。
他开口。
“钱，没有。”
他声音不高，但每个字都像从紧绷肌肉里挤出。因为用力，脸颊线条绷的死紧。
“没有？”刘老师往前一步，她声音变了，粗粝，带着街头混混的蛮横，“江海，你他妈耍我？”
她入戏了。
苏言身体因她的逼近微微后仰，脚下却没动。他能感到右腿在疯狂颤抖，脚踝伤口在石膏里一下下跳着痛。
他把这些痛楚全聚在眼神里。
“下周。下周一定给你。”他道。
“我他妈听你说多少个下周了！”刘老师声音陡然拔高，伸出一根手指快戳到苏言鼻尖，“告诉你，今天拿不出钱，我就卸你一条腿！”
苏言瞳孔猛地一缩。
“卸我一条腿？”他重复这句话，声音忽地低下去，接着，笑了。
那不是笑。是种比哭还难看的声音。他嘴角向上扯，眼睛里却没任何笑意，只有一片冰冷荒芜的旷野。
“你来啊。”他道。
他向前一步。
就这一步，几乎耗尽所有力气。右脚在地上踉跄一下，整个人猛地前倾。
他没伸手扶任何东西。
就在即将摔倒的前一刻，用一种不可思议的意志力，重新稳住身体。
他离刘老师更近。
他抬头，直视她的眼睛。
“你来卸。”他一字一句，“今天你要是卸不下来，下周，我他妈卸你的。”
说完这句话，身体所有力量仿佛被抽空。
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