光面像水一样分开，脚底传来温热，像是踩进刚晒过的沙子里。我往前迈了一步，身体没陷进去，也没被弹开，就那样稳稳地站在了光里。
谢清歌的手还在前面，她没回头，但我能感觉到她在等我跟上。
我没有立刻走。右臂的伤口还在渗血，布条湿透了，一动就扯着经脉疼。刚才那一脚踏出去，几乎耗尽了最后一点力气。现在站在这里，不是因为到了终点，而是因为必须停一下。
我低头看自己的手。掌心全是汗，混着血，黏糊糊的。雷角还扛在肩上，嗡鸣声比之前弱了，像是累了。它跟我一样，打完了一场不该赢的仗。
谢清歌终于转过头。
“你还站着？”她问。
我没答。不是不想说，是说不出。脑子里乱得很，残卷贴着胸口发烫，不是烧，是一种从里面往外传的热，像有东西在醒。
她没催我，也没靠近，就那样看着。
风从背后吹过来，带着灰土味，还有点草木刚长出来的气息。这片废墟本来死透了，连虫子都不来。可现在，我能听见细微的响动，像是地下有根在爬，慢慢往地上钻。
我的头发开始痒。
不是头皮疼，是整缕发丝根部都在跳。我抬手摸了一下，指尖碰到发根，那一瞬间，好像有股电流从头顶窜到脚底。
白发一根根变黑。
不是慢慢染的那种，是一下子就变了。先是靠近耳朵的两鬓，接着后脑，最后整头全青。我摸着自己的发，手感不对了，不再是干枯打结的老头头发，变得顺滑、有韧劲。
皱纹也松了。
脸上的皮不再往下坠，眼角的褶子平了，下巴那道常年压出来的沟也消失了。我下意识摸了摸耳朵，这个动作做了三百多年，每次紧张、心虚、怕出错的时候都会做。但现在摸上去，手指碰不到太多褶皱，皮肤紧实了。
我挺直腰。
驼背这么多年，骨头都定型了，走路习惯性往前倾。可现在，脊柱自己直了起来，不疼，也不僵，就像原本就该是这样。
左眼睁开时，视线清楚了。
以前看东西总蒙一层雾，尤其是阴天，眼前灰乎乎的。现在不一样，我能看清谢清歌睫毛上的灰尘，能看到她袖口红绳断口处的毛线头。
她盯着我看了一会儿，忽然说：“你不像个老头了。”
我说：“我不是老头。”
声音也不一样了。以前说话带点沙哑，喉咙像是被烟熏过。现在开口，清亮，有力气。
她说：“那你是什么？”
我看着她，没马上回答。
我是谁？
是那个在丹炉边扫灰的小仙，是被雷劈死的蠢货，是游戏里卖药的NPC，是玄霄子养了三百年的药材。可我现在站在这里，没被人推，没被任务逼，是我自己想往前走。
我说：“我是我自己。”
她点点头，转身继续往前。
我跟上去，脚步稳了，不再靠雷角撑着。右臂还是伤着，但体内有股力在流转，沿着经脉一点点冲刷过去，把那些断裂的、堵塞的地方慢慢接上。
雷纹回来了。
不是炸，不是烧，是像河水一样自然流动。以前用一次就掉半条命，现在它在我身上走了一圈，反而让我觉得轻松。
我们走到光门中间，周围全是流动的金线，像活的一样绕着我们转。空气越来越厚，走一步像踩进泥里，但没有阻力，只有压力。
谢清歌停下。
“再往前，可能就回不来了。”她说。
“从来就没打算回去。”
“你不问里面有什么？”
“问了你也答不了。”
她嘴角动了一下，没笑出来，但眼神松了。
她抬起手，这次是对着我。
我没动。
她伸过来，抓住我的手腕，用力捏了一下。
“别死在路上。”她说。
“你不也是。”
她松开手，继续走。
我看着她的背影。马尾甩了一下，断玉挂在腰上，红绳换了新的，但裂口还在。她一直没修箫，也没换刀，就这么一路走过来了。
我也一直没扔雷角，哪怕它只剩半截，哪怕它差点把我反噬死。
我们都不是完整的人，但我们都没停。
走到光门最深处，温度突然升高。不是热，是那种能让骨头暖起来的温。地面看不见了，脚下像是踏在云上，又像踩在心跳上。
我回头看了一眼。
身后的废墟正在变化。裂隙合上了大半，银光沿着边缘爬行，像缝衣服一样一针一线把天和地连起来。残卷在我怀里安静下来，不再发烫，像是完成了它的事。
我知道，这个世界在修自己。
可我不想留在这里等它修好。
我要去知道为什么我会被选中，为什么玄霄子要留我三百年，为什么赵铁柱会死在我面前，为什么谢清歌的父母非得被炼成器傀。
这些事不会自己揭晓。
我得去找。
我转回头，加快脚步追上谢清歌。
她没回头，但放慢了速度，让我并上来。
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