巴黎，对外安全总局（DGSE）总部，地下会议室。
文森特·科克握着已经挂断的加密电话，听筒里的忙音像是在嘲笑他。他能感觉到自己手背上暴起的青筋，却无法控制那细微的颤抖。
“法式浓汤……”他喃喃自语，胃里一阵翻江倒海。
“看来，你的对手，找到了比子弹更伤人的武器。”
扛着将星的老人将那把削苹果的银质小刀擦拭干净，小心翼翼地放回刀鞘。他自始至终没有看科克一眼，仿佛他只是一件需要清理的家具。
“非洲的业务，会有新人接手。你的档案，将被封存三十年。”老人的声音不带一丝波澜，“至于你个人……我建议你去阿尔卑斯山区的疗养院待一段时间。那里的空气，有助于你忘记一些不愉快的回忆，比如……汤的味道。”
科克猛地抬头，嘴唇翕动，却一个字也说不出来。他想辩解，想请求，想咆哮，但迎上老人那片不起波澜的眼神时，所有的话都堵在了喉咙里。那眼神在说：法兰西不需要失败者，更不需要一个会成为笑柄的失败者。
“将军……”
“出去吧，文森特。”老人摆了摆手，拿起另一只苹果，“你的战争，结束了。”
科克挺直的脊梁，在那一刻垮了下去。他转身，机械地迈开脚步，每一步都像踩在自己碎裂的尊严上。当他走出那扇沉重的铁门，身后传来了清脆的，刀锋切开果皮的声音。
他知道，自己已经被从那张代表着法兰西利益的地图上，彻底削掉了。
港府总部，李文彬的办公室。
财政司司长打来了第三个电话，咆哮声隔着听筒都能震得黄志诚耳朵发麻。
李文彬却只是静静地听着，直到对方骂累了，才不紧不慢地开口：“老张，你先消消气。他开价，我们就可以还价。这不就是你们最擅长的商业谈判吗？”
“谈判？跟谁谈？跟一个黑社会？李文彬，你别忘了自己的身份！”
“我的身份，是警察。我的职责，是维护港岛的治安与稳定，无论是在旧的港岛，还是在未来的‘天穹之城’。”李文彬的语气平静得可怕，“现在，有一个机会，让我们可以名正言顺地把秩序的钉子敲进他的地盘，代价只是坐下来，跟魔鬼谈谈价钱。我认为，这笔买卖，划算。”
电话那头沉默了。
李文彬继续说：“我会让新闻处放一点风声出去。就说港府高度重视新城的安保规划，正与天穹集团积极磋商，力求为未来入驻的警队精英，争取到国际一流的工作和生活待遇。市民们只会看到政府的负责和天穹的诚意，至于账单，那是我们关起门来要扯的皮。”
挂断电话，黄志诚看着李文彬，眼神复杂。“李sir，你这是在把整个政府，都拖上他的赌桌。”
“是他把赌桌摆在了维多利亚港中央，我们不上桌，就只能淹死。”李文彬走到窗边，看着那片海。“他想当上帝，那我就扮演一个最虔诚的信徒，一边赞美他的伟大，一边跟他计较每一根蜡烛的价钱。我要让全香港都看着，看看这位‘上帝’，到底有多在乎凡人的香火钱。”
新界，元朗。
乌鸦将手里的报纸揉成一团，狠狠砸在地上。封面上，是他那张被称为“最后的古惑仔”的脸，眼神癫狂，表情悲壮。
“悲剧人物？扑你阿母的悲剧！”他一脚踹飞了身前的啤酒箱，玻璃碎裂声响彻铁皮屋。
小弟们噤若寒蝉。前两天还把这些报纸当圣经一样供着，现在却躲得远远的，生怕被迁怒。
乌鸦在屋里来回踱步，像一头被困在笼子里的野兽。他想不通，自己明明是赢家，放了最漂亮的火，上了最威风的头条，为什么感觉却像是被脱光了衣服在全港市民面前游街？
杨天不还手，阿乐不接招，连之前出钱的老家伙们都缩了回去。他就像一个拳手，一拳打在棉花上，还被广播告诉所有人，他这一拳打得多么有悲剧感。
“操！”乌ar停下脚步，眼中布满血丝，癫狂再次占据了他的脸，“他们不是喜欢穿西装，扮上等人吗？老子就让他们知道，西装被血染红了，是什么颜色！”
他抓起一把西瓜刀，指着一个离他最近的小弟。
“阿乐在旺角不是有个场子，叫‘女王’夜总会吗？”
“是……是啊，鸦哥。”
“叫上所有兄弟，家伙都带齐了。”乌鸦用刀背拍了拍自己的脸，笑容扭曲而狰狞，“今晚，我们去旺角，给阿乐的场子，换个女王。”
庙街，后巷。
一个穿着杰尼亚西装，头发用发蜡梳得一丝不苟的中年男人，正蹲在一个冒着黑烟的铁锅前，手里拿着一叠打印出来的K线图，一张一张地往火里扔。他叫戴维，直到上周，他还是华尔街一家对冲基金的明星经理。
“情绪！我要看到悔恨！戴维！你扔的不是纸，是你客户的退休金，是你孩子的大学学费，是你老婆的爱马仕！”戈登·拉姆齐在他身后咆哮，像个疯狂的戏剧导演。
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