林晓月站在“时间花园”的入口，眼前是一片银色花海。
每一朵花都由凝固的时间构成，花瓣是旋转的微小齿轮，花蕊是发光的沙粒。风拂过时，花海发出轻柔的叮当声，像无数个微型时钟同时走动。远处，一座纯白色的亭子矗立在花海中央，亭子里有一个秋千在无人推动下轻轻摇晃。
秋千上坐着一个女孩。
她大概七八岁，扎着两个羊角辫，穿着一条碎花连衣裙，双腿悬空，随着秋千的摆动前后晃荡。她的眼睛很大，是那种不谙世事的纯粹黑色，此刻正专注地看着手中的东西——一个小小的、用草叶编成的蚂蚱。
“小雅？”秦振华的声音从林晓月身后传来，沙哑、颤抖，像是一个溺水的人抓住了最后一根浮木。
女孩抬起头，看向声音来源。她的目光在秦振华身上停留了几秒，然后移开，继续玩手中的草蚂蚱。没有惊喜，没有疑惑，甚至没有认出父亲的任何迹象。
秦振华想要冲过去，但被林晓月一把拉住。
“等等，”她压低声音，“你不觉得这里太安静了吗？”
确实。花海很美，秋千很梦幻，女孩很可爱，但这一切都像一幅画——静止、完美、没有生气。空气中没有温度，风没有方向，就连那些时钟花的滴答声，听久了也会发现是循环重复的录音。
“时之影不会这么好心，”秦风走上前，胸口碎片的光芒在花海中映出彩虹色的倒影，“他把小雅关在这里四十五年，不可能什么都不做。”
秦振华甩开林晓月的手，跌跌撞撞地跑向亭子。他穿过花海时，那些时钟花纷纷碎裂，化作银色粉末飘散。但下一秒，碎裂的花朵又重新生长，恢复原状，仿佛什么都没发生过。
“小雅！是爸爸！爸爸来救你了！”秦振华扑到秋千前，跪下来，伸手想抱女儿。
女孩终于又抬头看他。那双纯黑的眼睛里，映出秦振华苍老、憔悴、泪流满面的脸。她歪了歪头，像在看一个陌生人。
“爸爸？”她重复这个词，发音准确，但语调里没有任何情感，“你是说，那个把我留在这里的人？”
秦振华的手僵在半空。
“小雅，不是的，爸爸不是故意——”秦振华的声音卡在喉咙里。他想起爆炸那天，他抱着三岁的女儿逃向出口，但时之影的投影挡住了去路。那个沙漏眼睛的存在说：“把她留下，你可以活。否则，你们一起消失。”
他放下了女儿。
他放下了三岁的、哭着喊爸爸的女儿，独自逃出了爆炸的实验室。
“我记得。”小雅平静地说，她跳下秋千，赤脚踩在银色花瓣上，“我记得你放手的那一刻。我记得你的手指从我手腕上滑开的感觉。我还记得你跑走时的背影。”
她伸出左手，卷起袖子。手腕上有一圈淡淡的银色痕迹，像是被灼伤后留下的疤——那是父亲的手松开时，时间乱流灼伤的印记。
“四十五年，”小雅说，声音依然平静，却让在场所有人都感到脊背发凉，“我在这里等了四十五年。一开始我哭，我喊，我沿着花海跑，但跑不到尽头。后来我不哭了，因为时之影告诉我，哭也没用。他说爸爸不会回来了，因为爸爸选择了自己。”
她走到秦振华面前，踮起脚尖，伸手摸了摸他布满皱纹的脸。
“你老了，”她说，“我也老了。只是你看不出来。”
秦风猛地转头看向林晓月。母亲的眼眶已经红了。他明白了——小雅的身体虽然还是八岁的模样，但她的灵魂已经在时间的囚笼里活了四十五年。她是被困在儿童躯壳里的中年女人，一个从未真正长大、却从未停止衰老的灵魂。
“小雅，对不起……”秦振华跪在地上，额头几乎贴到地面，“爸爸对不起你……”
“对不起有用吗？”小雅收回手，重新坐回秋千上，“时之影说，如果你回来，就让我问你一个问题。问完，他就放我走。”
她晃着腿，秋千开始轻轻摆动。
“他让你问什么？”林晓月走上前，蹲下身与小雅平视。
小雅看着她，那双黑色的眼睛里第一次出现了波动——不是悲伤，而是某种更深沉、更复杂的东西。
“他让我问：如果再选一次，你还会放手吗？”
花海的风停了。时钟花的滴答声也停了。整个花园陷入绝对的寂静，连呼吸声都变得刺耳。
秦振华跪在地上，肩膀剧烈颤抖。他张了张嘴，却发不出声音。
这个问题他问了自己四十五年。每一个噩梦的夜晚，每一次从冷汗中惊醒，他都在问自己：如果再选一次，会不同吗？
答案他早就知道。
不会。
他还是会放手。因为他是懦夫，因为他怕死，因为在他心中，自己的命比女儿的命更重要。
这个答案太丑陋，丑陋到他用四十五年都不敢承认。
“我……”他终于开口，声音像砂纸磨过石头，“我还是会放手。”
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