盼儿十二岁那年秋天，留言墙快要写满了。
那株小树苗的树干上，密密麻麻都是字。
盼儿写的，念念回的。
正面写满了，写到背面。
背面写满了，写到枝干上。
枝干写满了，写到叶片上。
每一片叶子，都有一句对话。
每一句对话，都藏着一个故事。
那天夜里，盼儿站在树下，仰着头数还剩多少空地方。
数来数去，只剩巴掌大一块了。
“念念，”她道，“快满了。”
念念站在她身边，也仰着头看。
“嗯。” 他道，“快了。”
盼儿望着那块空地。
“最后这个地方，写什么好呢？”
念念想了想。
“写你想写的。” 他道，“最后一次。”
盼儿愣住了。
“最后一次？”
念念点头。
“写满了，就不能再写了。”
盼儿低下头。
她忽然有点难过。
那天夜里，盼儿没有写。
她就坐在树下，靠着念念，望着那面写满字的墙。
从最下面开始，一个字一个字地看。
“念念，我今天学会了一首诗。”
“念念，娘亲做的桂花糕好好吃。”
“念念，我今天摔了一跤，好疼。”
“念念，我想你了。”
每一句下面，都有念念的回。
“什么诗？”
“我也想吃。”
“疼不疼？我给你吹吹。”
“我也想你。”
盼儿看着看着，笑了。
笑着笑着，眼眶红了。
“念念，”她道，“我们写了多少年了？”
念念想了想。
“五年。” 他道。
盼儿愣住了。
“五年了？”
念念点头。
“你第一次来的时候，五岁。”
“现在，十二岁。”
“五年了。”
盼儿低下头。
五年。
一千八百多个夜晚。
她几乎每天都来。
除了生病的时候，除了出远门的时候。
念念每天都在。
从来没有缺席过。
“念念，” 她轻声道，“谢谢你。”
念念望着她。
“谢什么？”
盼儿道：“谢谢你一直等我。”
“谢谢你一直陪我。”
“谢谢你……”她顿了顿，“谢谢你从来没有忘过我。”
念念沉默了一会儿。
然后，他伸出手，轻轻握住她的手。
“盼儿，” 他道，“我怎么会忘了你？”
“你是盼儿。”
“我的盼儿。”
盼儿眼眶发热。
她把头靠在他肩上。
“念念，我不想长大。”
念念轻轻拍了拍她的背。
“为什么？”
盼儿闷闷地说：“长大了，就不能天天来了。”
“长大了，就要嫁人。”
“长大了，就会忘掉好多事。”
念念沉默了一会儿。
然后，他轻轻说：
“你不会忘的。”
“你忘了，我也会提醒你。”
“在梦里。”
“在心里。”
“在每一次你想我的时候。”
那年冬天，留言墙终于只剩最后一小块空地了。
盼儿站在树下，手里拿着一片花瓣。
那是她的“笔”。
用花瓣在树干上写字，写出来的字会发光，永远不会褪。
她望着那块空地，犹豫了很久。
“念念，写什么好？”
念念站在她身边，也望着那块空地。
“写你最想说的。” 他道。
盼儿想了想。
最想说的？
她有很多很多想说的。
可要说最想的……
她忽然想起五年前第一次来梅林的那个夜晚。
想起念念站在床边，朝她伸出手。
想起他说：“带你去一个地方。”
想起那片望不到边的梅花海。
她拿起花瓣，在那块空地上，一笔一划地写：
“念念，谢谢你等我。”
“我会回来的。”
写完了。
最后一个字落下，整面墙忽然亮了起来。
所有的字，所有的句子，所有的对话——
都在发光。
那光芒越来越亮，越来越亮。
最后，那些字一个一个从树干上飘起来。
飘在空中。
绕着盼儿和念念，转了一圈又一圈。
然后，落在那些光秃秃的枝干上。
落在那些还没有开花的枝头。
一朵花，开了。
又一朵花，开了。
再一朵花，开了。
满树的花，同时绽放。
玉色的，粉色的，金色的。
每一朵花里，都藏着一句对话。
每一朵花里，都藏着一个夜晚。
每一朵花里，都藏着五年来的每一次想念。
盼儿站在花雨里，泪水无声滑落。
“念念……”
念念站在她身边，也望着那些花。
“我说过的，” 他轻声道，“等你写满的那一天。”
“我就把这些字，都变成花。”
“变成一树的花。”
“等你回来的时候，就能看到。”
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